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domingo, 2 de septiembre de 2012

1 CUENTO: "¡AHORA! ¡APURATE! ¡ABRE! ¡ARRANCA! ¡AVANZA! ¡AVANZA! ¡AVANZA!"

Nota:  un ejercicio narrativo donde solo se puede utilizar una letra y tratar de armar una historia/ cuento coherente  






"¡AHORA! ¡APURATE! ¡ABRE! ¡ARRANCA! ¡AVANZA! ¡AVANZA! ¡AVANZA!"


-!AHORA! !ahí! aquel auto anaranjado!!!
-AHH!- articulo Aron avanzando al auto, atrás Abraham…asustados
- ¡AHORA! ¡APURATE! ¡ABRE! ¡ARRANCA! ¡AVANZA! ¡AVANZA! ¡AVANZA!

Abel acorralaba a Aron -¡ATRAPADOS!-

Abraham apresuraba a Aron

-Abraham abre ahí…ahora!- Arreciaba Abel

Al abrir Abel, Aron alcanzo a acelerar

-¡APA! ¡AMA! aaaahhhhhh!!!!- añoraba Abraham aterrado

Alejándose avanzaban, atrás Abel aparecía, auto amarillo acribillaba al auto anaranjado -¡ALTO! -

-¡AGACHATE!!!- atento Aron aclamaba artificioso -¡AGACHATEEE!-

Ana apócrifa atrás amarrada
-AAAHHH!!!- aventuraba asustado Abraham al apreciar a Ana amarrada

Aron asustado, arrepentido apretaba al acelerador

Abraham ahora atento a Aron, Aron aseguraba –¡AVIENTALA!-

Abraham aceptaba asustado…

-¡ALTO! ¡ALTO!- acribillando Abel al auto anaranjado…

Ana al abismo, amarrada, aventada, avalancha!!
-¡AAAHH! ¡AAAAAHHH! ¡AAAAHHHH!-

Abraham asustado despertó."


Isaac Contreras

martes, 7 de agosto de 2012

1 CUENTO "Lo habia olvidado"


Nota: este cuento forma parte de mi nuevo libro llamado "Me prendi fuego"... en el cual trato de explicar la importancia de los detalles en  personas con problemas mentales...


“Lo había olvidado”

De pronto, lo había olvidado, vino de golpe a mi mente...
Lo recordé de repente, había salido al patio de mi casa eran probablemente las tres de la mañana o cuatro. Había salido a fumar un cigarro, llevaba mi vaso con soda, encendedor, los cigarros y el insomnio, abrí la puerta, el silencio de la noche llego, las luces de las casas observe. Salí, escuche un murmullo y luego unas risas leves, me percate que los vecinos tenían visitas, un carro negro a fuera de su casa, no observo cuantos eran, solo escuche el murmullo y las risas, quise regresar dentro de mi cueva/guarida, donde podía estar seguro, pero no; tenía ganas de fumar, aun la idea del miedo no llegaba a mi mente, les di la espalda y me senté en la mesa del patio, deje el vaso y los cigarros en la mesa, me acomode en la silla, la moví un poco para quedar de perfil de la casa de los vecinos, para observar de reojo el carro negro y contar cuantas personas eran: nunca supe, solo escuchaba las risas y ahora el murmullo, fue al revés esta vez. Encendí rápidamente un cigarro, nunca había prendido tan rápido un cigarro en mi vida, fume nervioso y no sabía el por qué, de reojo observaba el carro negro, cuando  escuchaba las risas y los murmullos, pensé por un momento en arrojar el cigarro y volver al interior de la casa, pero no, algo me detenía, un nerviosismo que no podía controlar, volví a fumar más nervioso, ahora solo escuchaba las risas: ya sin murmullos, mis pies no dejaban de moverse de arriba-abajo, trate de tomar el vaso y note como mi mano temblaba, brincaba la soda afuera del vaso, la lleve a mi boca y manche mi camisa blanca, luego escuche más risas, deje rápido la bebida en la mesa y no me atreví a mirar hacia el lado del carro negro donde provenían las risas, fume más deprisa, el corazón aceleraba tras cada fumada, luego más risas, cada vez más fuertes, deje de observar hacia la casa de mis vecinos, me concentraba del otro lado de la calle donde no se miraba nada, la oscuridad lo cubría todo, no había luces artificiales que la alumbraran, respiraba un poco mejor, la oscuridad de la calle me tranquilizaba, me parecía una eternidad esos segundos de paz… Arroje la colilla del cigarro al piso, observe su trayecto y al tocar el suelo escuche mas fuertes las risas, los nervios me invadieron el cuerpo, una sensación de hormigueo que subía por mis piernas, trate de pararme apagar el cigarro pero no pude, pues escuche de nuevo las risas, solo risas, simplemente encendí otro cigarro, era lo único que podía hacer, pues pararme ni siquiera lo pensaba,  la sensación de hormigueo había controlado mis piernas, brincaban y brincaban a una gran velocidad, deje el encendedor en la mesa y  tome un trago del vaso, trate de conseguir la calma que me dio el otro lado de  la calle, me concentraba lo mas que podía en clavar la mirada lo más lejos que me dejaba la oscuridad ver, trate de reconocer cada parte de la calle, pero las risas las escuchaba una y otra vez que trataba de concentrarme; mi mano izquierda iba de arriba hacia abajo sobre mi brazo derecho, primero las yemas recorrían el brazo pero escuche de nuevo las risas y ahora los nudillos recorrían mi brazo derecho, con más fuerza; mi mirada en la oscuridad de la calle pero de nuevo escuche las risas y mis uñas se clavaban sobre mi brazo derecho, se hundían en el mientras mis ojos trataban erróneamente de observar algo en la oscuridad de la calle, iban de un lado  para otro, sin poder reconocer nada, mis piernas cada vez mas aceleradas daban brincos quería pararme, estaba a punto de pararme cuando escuche las risas, luego me quemo el cigarrillo los dedos, había olvidado el cigarro en mi mano, y lo solté cuando sentí la quemadura, escuche mas fuerte las risas que venían de lado donde estaba el carro negro que se encontraba estacionado en la casa de mis vecinos, trate lentamente de observar hacia ese lado, estaba a punto de ver la defensa del carro y escucho de nuevo las risas, voltee de golpe cerrando los ojos y las risas eran cada vez más fuertes, me percate que mi mano izquierda había dejado de recorrer el brazo derecho, observe mi brazo y note lo rojo que se encontraba el ante brazo, el bisep y asustado observe como brotaban unas cuantas gotas de mi sangre sobre la curvatura del brazo, sentí que mis ojos se abrieron al observar el color tan brillante de la sangre que salía y de nuevo las risas y más fuertes, mis piernas descontroladas, mi mano izquierda abría y cerraba sin yo ordenarla, me percate de la fina línea que se estaba formando sobre la palma de mi mano izquierda, una línea de sangre que se encontraba debajo de las uñas, una especie de garabato prehistórico, y cada vez que abría y cerraba la mano izquierda las risas al compas de mi mano, y no podía controlarla; sentía mi rostro empapado de sudor, sudor que provenía de los nervios al no entender que me estaba pasando, baje la mirada al suelo entre mis piernas y las risas ahí estaban y mas fuertes; observe como se consumía el cigarro en el suelo, lo observe mientras las gotas de sudor caían alrededor de el, una gota y fallaba, no caía en el cigarro y las risas, y la gota se evaporaba, y otra gota y fallaba y las risas,  así, una y otra vez, y fallaba, y las risas después del fallo, y mis piernas moviéndose de arriba hacia abajo y las risas, todo en contra mía, tras un esfuerzo mayor trate de mover mi pierna y aplastar el cigarrillo, use todas las fuerzas y falle, las risas detonaron, mas y mas risas, cada vez más fuerte,   las piernas descontroladas, cerré los ojos, parpadee una y otra vez, llegaba el sudor a ellos, era espantoso y todas las  gotas que caían lo hacían alrededor del cigarro que aun seguía encendido, y volvían a caer tantas gotas y ninguna le daba al cigarro y la avalancha de risas por cada gota, alce la cara cubrí mis ojos, los talle y las risas volvían más fuertes, recordé la sangre en mis manos, sentía como llenaba mi rostro con mi sangre y las risas, parpadee lo más posible y las risas, sentí de pronto como el sudor transportaba mi sangre sobre mi rostro, y más risas, baje la cabeza, observe  como una gota que se concentraba en la frente, se formaba, podía verla completamente alce las pupilas lo mas que podía para observar la gota que se formaba en mi frente, roja, llena de mi sangre y sudor, el silencio que la continuo, como se formaba la gota en mi frente, hasta que cada vez se hacía mas y mas grande, y un silencio, un silencio que me ahogaba junto con la noche que sentí al instante, no deseaba que callera la gota pero no quería ahogarme con el silencio, no podía respirar mientras la gota crecía y crecía, no parpadeaba, sentía que si lo hacía dejaría caer la gota de sangre y sudor de mi frente, me dolían los ojos  por el esfuerzo que hacia al elevarlos para poder observar la gota, sentía que enrojecían, llenándose  de lagrimas y el ahogo del silencio, y ver como cada vez más se hacía más y más grande la gota,  ahora ondulaba, me aterre, sentí que en cualquier momento iba a caer la gota de sangre y sudor, ya no podía mas tuve que parpadear, no quería hacerlo pero no podía mas, tuve que hacerlo, no podía respirar por el asfixiante silencio de la noche, sentí la ceguera infinita de mi parpadeo: eternamente, la otra oscuridad. Sin ánimos y derrotado trate de observar que ya no estaría la gota de sangre y sudor, aun seguía el silencio, pero ya no me asfixiaba tanto, esforcé la vista y  ¡ahí estaba! ¡!!La gota aun no había caído!!!  Estaba aun sobre mi frente haciéndose cada vez más grande, suspire de alegría y sonreía y una breve paz lleno mi cuerpo pero, cayo, la gota se desprendió de la frente, la paz había arrojado a la gota, sentí como el cuerpo se llenaba del silencio de la noche asfixiante, observe todo el trayecto de la gota en cámara lenta, el tiempo pasaba lentamente y yo observaba, como caía la gota de sangre y sudor en la oscuridad de la noche, en silencio, caía y caía la gota en completo silencio y en forma esférica perfectamente, caía la gota y caía mi mirada aterrada sobre la totalidad de la gota, entonces el tiempo volvió a su normalidad seguía cayendo la gota de sangre y sudor, mis ojos abiertos, mi cuerpo inerte, la gota cayó sobre el cigarro y escuche el sonido de la brasa al extinguirse, sentí una especie de aceleración de tiempo, sentí de golpe como una luz rápidamente a parecía del lado oscuro de la calle, me pare de golpe y escuche estruendosamente las risas que provenían de la casa de los vecinos donde estaba el carro negro, las risas que retumbaban en mis oídos y atravesaban hacia mi mente, rápidamente tome el vaso, el encendedor y los cigarros, aun las risas cada vez más fuertes, las escuchaba fuera y dentro de mi cabeza, camine rápido, abrí la puerta, y las risas aun entraban, cerré, me recargue en la puerta, dentro ya de la casa, y de pronto, lo había olvidado, vino de golpe a mi mente: del miedo que le tenía a la gente…      

 Isaac Contreras

miércoles, 5 de octubre de 2011

La carta robada…


La carta robada…

-Mira ese ataque nunca se pudo realizar sabes, la defensa del imperio era demasiado inteligente, el virrey planteo bien la estrategia, debes de reconocerlo, el ataca nunca fue sorpresivo…
-¡Claro que si! El ataque fue perfecto, debilitar el flanco derecho, mientras la torre era atacada por sorpresa…
- el ataque de la torre nunca fue sorpresa, el virrey lo sabia, tenia que reforzar su segunda barrera la torre no era de importancia, todos lo saben, la torre debilito a los atacantes, esto le dio la ventaja de reforzar sus fuerzas, nunca se perdió el flanco derecho…
-mira, el objetivo no era ganar el castillo esa noche, el objetivo era…
-¡El objetivo! El objetivo era ganar la guerra, no se puede tener otro objetivo que ese, y es por eso que ellos nunca pudieron derrotar al virrey y no puedes negar eso…
-en eso tienes razón, nunca la ganaron pero…
-no hay pero que valga… no se gano y punto… las suposiciones estratégicas no servirán ya, al menos que formemos dos ejércitos de miles de personas, un castillo, necesitaremos un terreno y armas muchas armas, para enfrentarnos en combate,  eso mi estimado amigo nos llevara tiempo, dinero, años y vidas humanas, solo para comprobar unas cuantas estrategias militares para saber que los otros se equivocaron y me temo que no ganaremos nada si se cambia la historia…

Al terminar de decir esto el Sr. Valdivia tomo lo último que le quedaba de whisky en su
vaso mientras caía la ultima ceniza del cigarro que nunca pudo fumar por la discusión sobre aquella batalla de hace siglos, mientras tanto el Sr. Reyes aun disgustado al no poder terminar de dar su opinión, pero aun mas disgustado porque el Sr. Valdivia tenía razón en eso, al Sr. Reyes odiaba perder incluso en conversaciones y más si eran de estrategias militares de batallas históricas de la antigüedad.

Recuerda que decía Anatole France -volvía a hablar Sr. Valdivia mientras sacaba otro cigarro y lo encendía- sobre la guerra recuerdas, France decía “El arte de la guerra consiste en ordenar las fuerzas de tal modo que no puedan huir” esto le decía el Sr. Valdivia mientras le estiraba el vaso para que  el Sr. Reyes lo llenara con un poco mas de whisky.
El Sr. Reyes tomo el vaso  y se levanto al mini bar donde se encontraban las bebidas, en el fondo de la biblioteca de la casa del Sr. Reyes, mientras tanto Sr. Valdivia continuo hablando, mira Reyes, la defensa del virrey es sin duda una de las mejores que han existido, la manera de mover sus hombres en el campo fue increíble, lo sabes y lo mejor de todo es que los otros lo sabían, nunca le dieron ventajas ni se confiaron, atacaron con todo, y aun así no pudieron vencerlo…
El Sr. Reyes regreso al sillón y le dio un vaso de whisky al Sr. Valdivia mientras le decía un tanto molesto: ¡lo sé! ¡lo sé! Pero estoy completamente seguro que si hubieran utilizado la estrategia pasada, la que los llevo ahí, hubieran derrotado al virrey, pero ya no hablemos de eso tu mismo lo dijiste necesitaríamos recrear toda la historia del mundo de nuevo…

El Sr. Valdivia se echo a reír, bien sabia que le había golpeado el orgullo al Sr. Reyes, que le había ganado una conversación de estrategias militares, algo que odiaba perder el Sr. Reyes,  mientras reía le comento: Venga Reyes no es para que te enojes… y volvió a soltar una carcajada, mientras el Sr. Reyes bebía de su whisky y fumaba en silencio contemplando los innumerables libros de su biblioteca.
En eso el Sr. Reyes hablo mientras expulsaba una bocanada de humo: además, el arte de la guerra lo escriben los ganadores…

En eso tienes razón –dijo el Sr. Valdivia- en eso tienes mucha razón…

[CONTINUARA...]

Isaac Contreras

miércoles, 28 de septiembre de 2011

Ya se lo que es Araquibutirofobia...


Ejercicio para mi clase de comunicación, AAAHH!!! Por cierto tengo un Delorean como en la película de Back to the future, y ya se lo que es Araquibutirofobia... bueno me largo a fumar!!!




El personaje vive en la noche, recorre la ciudad al caer el alba, hombre de edad, sus canas reflejan paz, pero no su alma. Su personalidad se compara a la de un cigarro encendido, sus ojos están muertos y parpadean, sus ojeras denotan que ha vivido la noche mucho tiempo. Sus manos pequeñas, sus dedos en perfecta posición para disparar un arma, su mirada todo lo observa, su caminar distinto a cada paso, el habla con las palomas, teme a los humanos, su mano izquierda es complementada siempre por un cigarro, no teme a nada y eso le da miedo, el dice ser un asesino, si le preguntas a quien ha matado, el te dirá que al tiempo, al maldito tiempo!!!
Teme a la lluvia dice que es la sangre de dios, teme pisarla… 

Isaac Contreras

jueves, 14 de julio de 2011

"5ta. Carta entre el Sr. Aubrey y su amada…"

Este es otro texto mio que subo a este blog... Una serie de cartas entre el Sr. Aubrey y su amada, develaran un misterio, por que tomo la decisión el Sr. Aubrey?, cual es el enigma?,el misterio?, cual es la respuesta que busca?, que es eso que gira entorno a ellos?, que es lo que le ocurre a el Sr. Aubrey?, Quien es su misteriosa amada?, donde se encuentra el Sr. Aubrey?, cual es ese tratamiento? en que consiste?... Aqui inicia el universo que he creado entorno a estos dos personajes...


5ta. Carta entre el Sr. Aubrey y su amada…

Querida Deborah*

¿Quién soy? ¿Quien fui?
¿Quién era antes de conocerte…?

Acaso eh perdido la cordura de mi mismo, los 5 sentidos me engañan, juegan conmigo, me confunde y se burlan de mi…
Eh perdido recuerdos por lo que hice, por momentos, solo por momentos recuerdo tu rostro.

Creer en un cielo y en un infierno me es en este momento imposible, difiero de ello…creo en ti Deborah, creo en tu amor, mas ya no creo en mi, eh perdido la razón, las noches con sus estrellas son algo que disfruto en este lugar ya, los charcos que se crearon con las pasadas lluvias me han ayudado tanto; La profundidad de esos mismos charcos es en donde mi mirar se pierde, me alejo cada vez mas de esa respuesta…

Mi soledad solo se ilumina intermitentemente cuando inhalo el humo del tabaco (cigarro) fumo en completa oscuridad me escondo de mi sombra; La luna es ahora mi enemiga, lo siento, se cuanto te gusta admirarla, pero hoy la luna es una maldita cosa que detesto. Ah penetrado la duda en mi interior, me encuentro aterrado de no volverme a encontrar, me escondo de todo pensamiento que me aleje de mí…

Y por que te escribo esto? ¿Por qué te escribo cuando estoy así? No te preocupes eh recibido tus cartas te lo digo solo para confirmarte, no te preocupes.
Detesto escribirte cuando me encuentro perdido pero eres tú, Deborah, mi única salvación, mi anhelo, TE AMO…

Isaac Contreras

lunes, 13 de junio de 2011

1 poema "Un poeta se inicia leyendo..."

Este es otro poema mio que subo a este blog...




Un poeta se inicia leyendo...

Un poeta se inicia leyendo, si, leyendo, luego de repente en su cabeza rebotan unas palabras que no comprende, tímidamente y que nadie lo vea toma una hoja y las escribe, su primer poema siempre será corto y en perfecta posición en 4 líneas y todas que queden simétricas, luego con el paso de los días, ya no serán 4 líneas sino 8, 12, 16 o mas… aun seguirá la simetría en la estética, con el paso de los meses, se abandonara toda estética y ahora las palabras se aglomeraran en la mente del poeta, ya no le importara solo querrá sacar esas palabras de su mente ahora será una linea con una palabra y la siguiente con 10 palabras, o 7 líneas continuas con una palabra y 13 líneas seguidas con 20 palabras cada una, con el paso de los años el poeta reforzara su estilo, si por que, el poeta reconocerá que en todo este tiempo un estilo en su poesía sobresale, inconscientemente sobresale, el poeta se da cuenta y pulirá eso que le llama la atención, el poeta sacara provecho de cada ventaja que el den esas perras negras llamadas letras, esas malditas palabras,esas frases como laberintos, el poeta de pronto se dará cuenta que las palabras no rebotan por un tiempo…

Isaac Contreras

miércoles, 8 de junio de 2011

Extrañas anotaciones en un cuaderno rojo ("Yo escribía silencios...")

Este es otro texto mio que subo a este blog... este texto forma parte del libro "Extrañas anotaciones en un cuaderno rojo..."


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...Yo escribía silencios en una hoja de papel que estaba un poco manchada en la parte superior izquierda, escribía y escribía todo tipo de silencios:
Los necesarios, los incómodos, los que otorgan, los que duelen, los que mienten, los que asustan, los amigables, los nefastos, los que dicen la verdad, los necesarios, los innecesarios, los pensativos y otro tipos de silencios que yo escribía en esa hoja manchada, los escribía con una pluma la cual cuando la compre tenía una tinta de color azul pero ahora llevaba una tinta de color negro, esa pluma tenia la particularidad de que en la parte superior tenía marcada mi dentadura por constantes mordidas de mis dientes, que no recuerdo cuando las hice, solo recuerdo tres veces que mordí esa pluma las demás que figuraban en ella no las recuerdo...

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Isaac Contreras

viernes, 3 de junio de 2011

1 Cuento Breve "Las tortugas son extrañas"

Este es otro cuento-breve mio que subo a este blog...


Las tortugas son extrañas

A mitad de la noche cuando se iba a dormir, escucho que golpearon ala puerta violentamente, y se fue a asomar, abrió la puerta y no vio nada, y cuando estaba apunto de cerrar la puerta noto que había una caja al pie de la puerta, volvió a mirar alrededor de la calle y no se encontraba nadie, abrió la caja y se sorprendió de lo que había dentro de ella. Eran dos tortugas pequeñas, junto a ellas había una nota, una roca y juguete pequeño, tomo la nota y la leyó:
“por favor, cuide con mucho cariño a estas tortugas, yo ya no puedo hacerlo y me duele dejarlas, pero es que me es imposible seguir con ellas con tantos problemas que me rodean, por favor cuídelas como si fueran suyas, me cuesta dejarlas pero es lo mejor para ellas y para su futuro, que nunca se enteren de este penoso momento, se que usted les dará un buen hogar y una buena vida, con todo el dolor de mi corazón cuídelas, rezare todas las noches por ellas…”
Tomo la caja y la metió a su casa después de leer la nota, puso la caja sobre la mesa y pensó en que hacer, nunca había estado en esta situación, pensó en entregarlas a las autoridades para que se encarguen de ellas, pensó también en darlas a la iglesia para que cuidasen de ellas, pero por una extraña razón se quedo con ellas, pero no sabía qué hacer, que es lo que comían las tortugas, se preguntaba, que es lo que necesitan, viven en agua o simplemente se pueden dejar en la caja donde venían, no sabía qué hacer, después de pensar tanto decidió llenar el lavamanos a la mitad y en él puso esa roca que venía con ellas y el juguete, luego cuidadosamente tomo primero a una tortuga con ambas manos y la puso sobre la roca, cuando la soltó, enseguida la tortuga dio un brinco y se sumergió en el agua que había ahí, al ver que no ocurría nada malo, tomo a la segunda tortuga y la metió junto a la otra en el lavamanos…
Las vigilo por unas horas y decidió irse a dormir, sería mejor tomar una decisión en la mañana pensó.
Durante la noche recordó que el nunca había tenido mascotas, solo aquel pez que le regalaron y que murió el mismo dia, quien iba a saber que los peses no comen mucho se dijo a si mismo, excusándose de la muerte de aquel pequeño pez.

Isaac Contreras

jueves, 26 de mayo de 2011

ESTAMOS PERDIDOS…ESTAMOS LOCOS…

Este texto es un capitulo ("Estamos perdios...estamos locos") del nuevo libro (novela) que estoy escribiendo, dentro de poco dare mas detalles de esta novela que estoy creando, mientras subo este capitulo a este blog...




ESTAMOS PERDIDOS…ESTAMOS LOCOS…


...Lola me estaba hablando de cualquier cosa, no le ponía atención, me hipnotizaba el humo del cigarro en mi mano, como bailaba, que formas se creaban con el humo, que ruta tomaba... mientras Lola me decia –sabes, mira, por eso odia a la gente de ese tipo me dijo, “oye nena...” sabes cuanto odio cuando me dices “oye nena”, y aparte ese wey ni me conocía, ósea llega y me dice eso…solo lo mire no le dije nada, con una mirada de FUCK OFF! Y el muy imbecil me dice “que te pasa nena”, ahí fue cuando explote, lucy estaba conmigo en la banca afuera de la café de humanas, ahhh! si por que no te dije estábamos en la facu de humanas, y luego… que te estaba diciendo, ahh si, ya me acorde, ósea quien dice “hola nena” en pleno siglo 21, ¿mmm es el 21 verdad?, bueno no importa eso, solo que ese wey decía “hola nena” y luego el tono que usaba ósea no mames, pero luego le contesto a ese idiota, “nada nene…” con el mismo tono que el usaba, burlándome de el, lucy se ríe a carcajadas, yo también, y en eso el idiota se va con cara de what!!!, hahahahah hubieras visto la cara que puso, hahaha lo destruí con solo dos palabras y un tono de voz hahaha hubieras estado ahí te hubieras reído mucho hahah pobre imbecil pero ósea quien usa “hola nena” para llegarle a una morra, no mames y luego lucy me…-
La interrumpí en su platica sin sentido –sabes por que fumo tabaco…?- Lola aun sonreía cuando me estaba contando pero dejo de hacerlo cuando escucho mi pregunta y su sonrisa se desdibujo de su rostro montando ahora una mueca de duda de no entender mi pregunta, yo sigo observando el humo y la dirección que toma, Lola se queda callada, me observa siento su mirada, Luego mira el humo de mi cigarro, luego me observa de nuevo, sin decir una palabra, busca un tanto desesperada la caja de lucky strike, toma uno impacientemente y lo enciende, le da aprisa una fumada, me observa aun en silencio y expulsa el humo, de nuevo le hago la pregunta -sabes por que fumo tabaco….?- dejo de ver el humo y la observo, moviendo solo el cuello ala izquierda, la veo a los ojos, ella ya no sonríe, noto que no comprende por que le hago esa pregunta, esta apunto de dibujarme con sus manos y su cuerpo un no-tengo-idea-no-lo-se, sonrio observo de nuevo el humo del cigarro –sabes…- le doy una fumada-…sabes…es…- alzo la cabeza y arrojo al humo hacia el cielo que veo por unos segundos luego continuo –sabes… es que…cuando fumo…- me toco la nariz, un tic ya particular –es que… en mi cabeza…-trato de explicarle con señas con mis manos lo que trato de decir pero no lo consigo ni yo puedo entenderme pero continuo –haz de cuenta que, en mi cabeza se aglomeran los pensamientos, se amontonan ideas, voces, pasos, errores, verdades, mentiras, problemas, tonterías, música, letras, poemas, cuestiones, cosas, materia gris, tiempos, y mas y mas… y llega un punto donde, no comprendo nada, siento como si mi cabeza fuera habitada por mas seres que no comprendo, como si dentro de ella hubiera constantes diálogos entre los múltiples habitantes en mi cabeza…a veces suelen haber discusiones entre ellos, otras solo conversaciones, algunos me hablan, otros me dan ordenes, otros sencillamente corren de un lado para otro o en círculos…sabes… es como…no lo se…es…es- extiendo mis manos, las observo –por eso fumo sabes, el tabaco consigue, controlar esas voces, esos pasos, esas conversaciones o discusiones, es como si… el cigarro…los apagara, como si mi cerebro fuera invadido por todo ese humo y ellos se ahogan con el, no ven nada, no pueden hacer nada, es por eso que fumo, el cigarro consigue, por algún momento controlar todo dentro de mi cabeza, como si matara por un tiempo todo lo que habita en ella…no se…es extraño…- le doy otra fumada al cigarro y lo lanzo al césped, expulso el humo y observo a Lola que me ve con cara de asombro, sus dos manos sobre su rostro recargando sus codos en sus rodillas, con el cigarro que se consume solo en la mano derecha con la ceniza casi entera en forma del cigarrillo, que cae cuando la observo a ella, con esos ojos tan grandes, abiertos, que me observan, Lola me observa en silencio por un tiempo, la observo, luego bajo la mirada, observo la latas de coca cola en el césped, luego unas aves, vuelvo a verla a ella, su cigarro de nuevo, sus ojos, su pelo, sus ojos, las nubes, sus ojos, su cigarro, sus ojos, de nuevo sus ojos que me miran sin parpadear y asombrados, luego Lola arroja la ceniza creada en el cigarro y solo dice abriendo aun mas sus grandes y hermosos ojos asombrados -wooooooow!!!!- yo la sigo observando, solo le sonrío, bajo la mirada, ella se acerca a mi y recarga su cabeza en mi hombro, yo paso mi mano sobre su espalda, la abrazo, ella se acomoda entre mi hombro y mi cuello, me acerca el cigarro ala boca, le doy una fumada Lola sobre mi hombro dice –estamos perdidos… estamos locos…- le sonrío mientras arrojo el humo del cigarro, ella me sonríe, se recarga mas en mi cuello, se acerca mas y me da un beso en la mejilla, volteo pero no consigo ver sus ojos, la abrazo mas fuerte, ella suspira lentamente, sobre mi cuello, yo repito sus palabras…Estamos perdidos…Estamos locos…


Isaac Contreras

domingo, 8 de mayo de 2011

1 RELATO “3280”

Este es otro relato mio que subo a este blog...


“3280”

Alguna vez lei un escrito de Pessoa (gran poeta) donde decía ser o pensar que el era el hombre en la buhardilla…
Y pienso ahora bajo esta eterna noche que no termina, bajo el insomnio pienso en que quizás yo sea un hombre que habita en un sótano, si, esas casas con un enorme cuarto debajo del suelo, a eso me refiero, un sótano, y doy vueltas en el como un loco, camino de un lado a otro luego me dirijo a la escalera, y subo tres escalones pero no puedo mas, regreso me alejo de la escalera no puedo subir a la superficie, ¿Por que? Pienso, ¿por que yo no puedo subir a la superficie? Enciendo un foco que se agita en medio de este sótano.

Observo la noche por la pequeña ventana que hay en este sótano, alcanzo a divisar la luna menguante en lo alto, rodeada de nubes y estrellas, yo aquí rodeado de libros y colillas de cigarros, que van ala par en cantidades: dos hojas de un libro puede que haya una colilla de cigarrillo, noble poeta ruso, camarada de la mente humana, juegas el juego, yo te leo, entonces juego yo tu juego…

En mi sótano, por que yo soy el hombre que habita aquí, hay una escalera que te lleva a la puerta de la casa y por ende la puerta al mundo esa escalera se compone de trece escalones; numero de la suerte otros dirán de la mala suerte!!! Yo diré ¿Qué es la suerte? Y así seguiremos las cuestiones definitorias, buena suerte, mala suerte, ¿que es suerte?, buena, mala, ¿que es?...Pero lo importante es que por que son trece escalones y por que tres están rotos y por que habito en el sótano y por que Pessoa definió la buhardilla como su hogar y por que no puedo dejar de pensar en ella, maldita sea!!!
Que pensar me esta matando…y mas en ella… la noche me recuerda a sus ojos y los días a su sonrisa… ¡pues que estoy perdido! La pienso todo el tiempo por que no hay (o no lo ha habido) un día que no haya: noche y día, o día y noche, u ojos y sonrisa, o sonrisa y ojos, o día y ojos, o noche y sonrisa…

Mas tomo valor y me dirijo a la escalera subo el primero, y no hay problema tomo el barandal y subo otro mas, me aferro al barandal con la otra mano y subo uno mas, eh llegado al tercero, mas se que puedo llegar al cuarto, lo se, ¡lo se! Y así es, subo un pie, luego el otro. ¡Aquí! Es el problema el quinto escalón es el primero que esta roto, así que debo de dar un salto al sexto, ¡pero como!, si siempre me han enseñado que debo de ir paso a paso, en esta vida no sirven de nada los consejos de nada!!! Basta, tu puedes, es solo un pequeño paso para el hombre y un gran paso para el mismo hombre; no, no puedes, conserva la calma…no, no bajes, no retrocedas, ya tienes el pie en el escalón tercero, cobarde, regresa, si así, sube de nuevo, si así ese pie, aferrate al barandal, eh aquí que pensaran que le temes al exterior, pero esto no es así ya haz visto el mundo entero, y no hay nada mas que cotidianidad en el, las mismas personas, siempre, la rutina es lo peor que existe, piensa, piensa bien, es solo un escalón roto, NO, bajo al tercero, segundo, primero, de nuevo estoy en el piso y doy vueltas en círculos y me dirijo al escritorio y escribo tres cuentos, tres cuentos que harán cambiar al mundo, y voy al cajón y me chuto una dosis de heroína, veo la sangre y baño los cuentos con ella, luego los quemo en el bote de basura, que el mundo busque su propia salida, que el mundo se encuentre así mismo…trato de pensar, mas la dosis recorre mi cuerpo y crece esa mancha de humedad y vuelvo a respirar, todo fluye como las nubes que cubren ala luna…

Como hago para odiarte y para ya no pensar en ti… nuestro ultimo encuentro fue fatal, estabas tan hermosa, tu ve yo la culpa, no debí darte esa carta, estupido, estupido, estupido!!! Ella no te ama, todo eso es un engaño mas, deja de pensar, apaga la luz, prende la música y ve como que se quema tu sangre en el bote, tu sangre en forma de letras, tu pensamiento ensangrentado, recuerdas donde dejaste los cigarros, enciende uno y arrójalo al bote, enciende otro abre aquel libro, recuerda los rusos y los españoles no se llevan ni en la literatura, que decía aquel caballero andante que cesen las alabanzas para el, que no le gustan, pues que cesen y si acaso que cesen también mis pensamientos por ella. Recuéstate en la camilla de hospital que tienes por cama, arroja al gato, siempre caerá de pie no se hará daño, 3277 veces lo has comprobado, y todas de pie y sin daño alguno, demonios fuma el cigarro que tienes en la mano, ha cambiado la hoja del libro, arroja la colilla, yo te quiero, que te quiero! Que te amo!!! Maldita sea, empecemos por observar los escalones…

Empecemos por observar los escalones, ve y siéntate enfrente de ellos, en el piso y obsérvalos, ya estas, ahora bien, ahí esta el primero, luego el segundo, sigue cual, el tercero, el cuarto y el quinto esta roto, brinca con la mirada al sexto, y luego observa el séptimo, el ocho sigue y el noveno esta roto, sigue el décimo, el onceavo esta igual de roto, luego sigue el doceavo, y por ultimo el 13 y la puerta, regresa al escritorio, enciende un cigarro toma el cuaderno que se quema en el bote de basura, arranca una hoja que sobreviva al incendio, escribe un poema, así empieza “Cual felino endeble/ caído de espaldas/ me hiere (en la caída) tu amor…” ya terminas el poema luego. La sangre de tu brazo se ha secado puede que las arterias estén llenas de su presencia, pálpate el temblor, recuerda: la luna ejerce el poder para que los gatos caigan de pie, todo se encuentra en la caída, obsérvalo bien, 3278, al poema titúlalo “trece” busca como se dice trece en otros idiomas, búscalo en los libros que están regados, “nocturna trece” ese será el titulo, que decía aquel escritor, no te asustes por ver la apariencia del monstruo asómbrate al ver su transformación eh ahí donde radica todo, ve al frutero toma una manzana, Eva, reencarna la escena de Eva, destiérrate del paraíso, donde esta tu Eva, deja de pensar en tu Eva, recuéstate en la camilla del hospital y termina la manzana o se pudrirá…

Inventa un nuevo miedo y arrójalo a la luna menguante, ahora escucha la música que sale del reproductor, que es ese leve dolor ¡lo sientes! Luego cuenta tres latidos del corazón, donde estará aquella partitura, “Muss es sein? Es muss sein!!!” maldito genio alemán, te invade una nostalgia tu debiste haber compuesto esa pieza, ese movimiento, mas el tiempo, es culpa del tiempo, se adelanto, te repondrás de esta, la lluvia golpea la venta, Pessoa miraba la lluvia desde su buhardilla, yo la miro desde el sótano, el no miraba la lluvia como la veo yo: diferentes perspectivas…

Recuerdas cuando ella lloro ríos, que hiciste sino dibujar aquellos ojos, 3279 y los gatos caen de pie, tus ojos se postran en el fuego apagado del bote de basura, los cuentos de la sangre que salvarían al mundo, ya no existen, son cenizas, ha dejado de llover, de pronto diriges la mirada al escalón cinco y sabes como cruzar, te pones de pie, arrojas la manzana acabada al bote de basura, arderás, arderás en mil pensamientos, dirígete a la escalera dudas ahora en el primer escalón, pero recuerdas, subes al primero luego al segundo, tercero y cuarto, el quinto es el quebrado, mis pensamientos son un infierno al cual solamente habito yo, alza a un mas la pierna y pósala en el sexto, y haces lo mismo con la otra sostente del barandal, lo lograste es el sexto escalón, ahora regresa y escribe un cuento sobre la miseria humana, que todos los pseudo-intelectuales creerán entender, estupidos, si no saben que un gato cae de pie…

Que tienen en común los alemanes, españoles y rusos? Que todos ellos tienen a escritores increíbles que nadie los ha entendido, nadie los alerto en realidad, ¡idiotas! si los leen como si los atrajera el sol, que no se dan cuenta que todo esta en sus libros!!! arrójate a la camilla y enciende cigarrillos, lee libros que están tirados por ahí, vuelve a leerlos, ya los leíste arrójalos, enciende la luz del foco, observa detenidamente el techo del sótano, sus grietas forman compases, la música brota de la abertura de las mismas, te golpean, cae de la camilla de hospital vuelve al escritorio, toma la pipa y enciéndela ¡nadie dirá nada! ¡Nadie dice nada! ¡eh ahí la cuestión! Dibuja el quinto escalón en el lienzo, recuerda donde dejaste las pinturas, cambia la música, escucha alas brujas cantar, pasan cerca de la luna menguante y Eva llora por su pensamiento al igual que los gatos caen de pie…

El insomnio continua, dirígete a la escalera 1,2,3,4,6,7,8,10,12 ya estas en el trece, esta la puerta, ahora canta una canción que hable de rusos, españoles y alemanes, de lo que sea menos de ella…

Mis pensamientos son un infierno que habito yo. Quiero/Amo en la misma proporción en que un gato cae de pie, escribo en la misma proporción que me da sed y hambre, fumo en la misma proporción en que leo y paso las hojas, insomnio en la misma proporción de que no se entienden a rusos, españoles y alemanes…

Llego a la conclusión de que todos viven en un sótano, Pessoa era el hombre de la buhardilla y el mundo sigue su estado rutilante, se me acaban las provisiones, el solo viento aleja las nubes de la luna, es arriba, poemas que no se comprenden totalmente, habrá jóvenes estupidos que se creen poetas y que dirán que entenderán ¡mas no será así! Y fumaran creyendo que así escribirán y tomaran ciertas posturas, y hablaran, y escucharan y harán tantas cosas como todos los demás y será la misma mierda…

y yo por mi parte me arte de escribir esto que no entenderé mañana, guárdalo, rompe otro escalón y guarda tu cuaderno, el tercero suena bien, saldré como siempre a recibir al alba, el insomnio lo permite, faltan horas para recortar tu sonrisa, me mantengo presente, la idea es clara te amo y ya me chingue…

Por cierto: arrojemos el mundo, al cabo los gatos caerán de pie…

Isaac Contreras

viernes, 6 de mayo de 2011

1 Cuento Breve "Mátame suavemente…tu puedes…suavemente…"

Este es otro cuento-breve mio que subo a este blog...






“Mátame suavemente…tu puedes…suavemente…”

…Abrí la puerta sin esperar nada, el mismo banco, la misma bebida, el mismo mesero, el mismo ambiente al llegar, el humo del cigarro que descansa en tus ojos y la sospecha de la noche acariciándote entre las piernas. Pero había algo nuevo en ese lugar, era una música que venia de un piano consumido por la humedad pero que producía un sonido perfecto, luego una luz es encendida como una vela y aparece una joven pelirroja tocando ese piano, me sorprendo al ver su belleza. Su mirada perdida en el piano que tocaba lentamente, la joven me observa, un silencio en el piano, en el bar, en la noche, luego la joven canta: “Mátame suavemente…tu puedes…suavemente…” inerte yo, la bebida sin consumir en mi mano, no así el cigarro que se consumía descansando en el cenicero, sin movimiento alguno escuchaba el dulce canto melancólico de la joven pelirroja, como es que ella cantaba mi vida, todo eso que decía en su canción era mi vida, ella era muy joven para haber vivido todo eso que cantaba con esa hermosa voz, pero puede que me equivoque, sus ojos decían la verdad de lo que ella decía, sus ojos perdidos en las teclas del piano viejo que contenía y producía un sonido extraño sosteniendo las notas melancólicas, retrasaba el sonido, un lento apagar de cada nota difusa, blusera, melancólica que la joven tocaba. Pero no todos la notaban, más bien nadie, todos con la cabeza abajo en sus tragos, en sus problemas, en su muerte, esperándola, suavemente… Por que esa chica estaba en este lugar de mala muerte, una joven bella de vestido rojo alrededor de todas estas bestias que mataban sus penas con cerveza y algo mas….


Isaac Contreras

lunes, 27 de diciembre de 2010

1 Cuento Breve "A la mañana siguiente..."

Este es un cuento breve mio que subo a este blog...



"A la mañana siguiente…"

A la mañana siguiente, el pequeño Iván (hijo de Andrea y Pablo) había enfermado de una simple gripa, sus padres lo llevaron con el doctor de siempre, Iván su tocayo…

-ahora bien Iván, tocayo- dijo el doctor –que estas fingiendo para no ir ala escuela verdad…-

Iván el pequeño – ¡No! se lo juro, no…esta vez no…-

El doctor se hecho a reír -Haber vamos a revisarte…-

El doctor saco su estetoscopio, reviso los pulmones, pidió que respirara el pequeño Iván, que tosiera, reviso también el corazón, todo el procedimiento de rutina…

El pequeño Iván de grande quería ser doctor de animales, decía que había distintos doctores, doctor de humanos, doctor de maquinas y el quería ser un doctor de animales…

Mientras el doctor revisaba los oídos del pequeño Iván exclamo -¡Woow! Que tenemos aquí…-

Iván el pequeño se asusto…

El doctor siguió -¡si…si…aquí adentro hay un conejo!-

Iván el pequeño asustado completamente, sus ojos grandes llenos de terror…

El doctor siguió –¡un conejo en la cabeza del pequeño Iván…!- y se hecho a reír fuertemente…

El doctor hizo pasar a los padres del menor, les dio unas pastillas para el pequeño Iván y les dijo que todo saldría bien, solo tenia que tomarse esas pastillas durante 5 días era una simple gripa….

A la mañana siguiente, alguien grito…

El pequeño Iván estaba desangrado en el baño con un gran agujero en su cabeza, sus padres no comprendían, Iván el pequeño había intentado rescatar al conejo, el conejo ya no estaba en su cabeza::::::::: : : : : : : : : : : : : : : : : : : : :

Isaac Contreras

domingo, 12 de diciembre de 2010

Turno 695 (RELATO...)


En alguna entrada anterior ya había comentado sobre este pequeño relato (en esta entrada les comente AQUI) ahora ya por fin lo eh subido ala red y ya se puede leer completamente...

El Relato se llama "Turno 695"

En el intento explicar lo que me paso un día esperando en unas oficinas para solicitar un documento, y como un libro de Jorge Luis Borges es causante de muchos "problemas"... llamo problemas a la serie de hechos que va relacionando "mi memoria" y como va uniendo algunas piezas del rompecabezas literario que ocurre alrededor de esta situación...

Así inicia este relato:

"Ese era el numero que me toco, 695, la hora las 11:11:25,estaba impresa en el pequeño papel donde marcaba la hora,el turno y la fecha. Observe hacia la pantalla y el numero en el cual iba era el 615…"

Aqui pueden leer el relato completo: AQUI

o envienme un mensaje y yo se los envio al correo...

martes, 7 de diciembre de 2010

1 POEMA "Tan solo un recuerdo (y nada mas...)"

Este es otro poema mio que subo a este blog...


"Tan solo un recuerdo (y nada mas...)"

Hoy recuerdo su voz, tan solo un recuerdo y nada
mas, ya lo eh olvidado y me hecho a llorar, me
encierro en algún cuarto y me inyecto, me muerdo
para poder gritar y hacer callar las voces…
El amanecer abre pasos a mis ojos, las puertas me
indican la salida, y sigo a las aves en dirección al
sol, se acerca el invierno, ellas lo saben, observo
mis huellas en la arena, noto la simetría que hay en
ellas, y pierdo de vista a las aves; a lo lejos escucho
la sonoridad que alguien hace con una trompeta,
me guía el sonido hasta una ventana y veo como
una joven intenta tocar (de mala manera) como
Clifford Brown y me recuesto sobre la pared, de
bajo de la ventana, enciendo un cigarrillo y veo
pasar ala gente, observo su desprecio pero no me
importa, cierro los ojos apreso el humo durante
breves momentos y lo expulso, lo observo, se aleja
y canto, grito aquella canción “i can`t see your face
in my mind…” y un perro viene hacerme compañía,
se acuesta en mi regazo o al menos su cabeza
la deja caer en mi pierna y sigo cantando
“i can`t seem to find the right lie…”
y la trompeta me sigue, enciendo otro cigarrillo,
esta vez el humo se lo arrojo al perro que duerme
en mi regazo y el solo se limita a mover sus orejas
y no bastando con eso una multitud
yace a nuestro alrededor aplaudiendo,
cuando abro los ojos…

Isaac Contreras

lunes, 6 de diciembre de 2010

1 POEMA "Tu boca"

Este es otro poema mio que subo a este blog...


"Tu boca"

Como quisiera
Besar tus labios
En este preciso momento
Besarte hasta que el aliento
Se me acabe, morderte tus labios
Suavemente, apasionadamente

No quiero hacer nada más que besarte
En este momento, tu boca
Acariciar tus lindos labios con los míos
Que nuestras lenguas jueguen ese juego
Apasionado que nos encanta

Pero no estas aquí y no se donde estas
Y mis labios y mi lengua: mi boca
Quiere beberte
Mis labios pronuncian tu nombre
Anhelando que tus labios respondan sus llamados

Isaac Contreras

1 POEMA “Como escribir un poema”

Este es otro poema mio que subo a este blog...


“Como escribir un poema”

Le diré lector que escribir un poema, no es difícil, lo difícil es querer hacerlo y hacerlo bien, ahora a lo que procede:
Se toma una hoja, tiene una idea la cual pueda escribir, hágalo, tome la pluma, lápiz, lo que sea, escriba como un loco (la idea de escribir un poema siempre será mejor si se hace en una hoja y con un lápiz o pluma, de manera física, olvide la tecnología eso no ayudara, perjudicara, no servirá de nada) escriba cuantas hojas sean necesarias (si es una perfecto, si son mas perfecto) luego cuando crea que ya haya terminado, deje el lápiz o pluma a un lado de donde escribió, tome las hojas, acomódelas y sin leerlas hágalas bola, trizas, rómpalas, quémelas, cómaselas, arrójelas por la ventana (no importa si es de un primer piso o de uno mas alto, la altura no beneficiara el sentido de su acto, solo arrójelas), tirelas a un basurero, lo que sea pero que desaparezcan…

Luego tome otra hoja y ahora si escriba eso que esta pensando, deje a un lado todas esas ideas literarias y sin sentido, escriba lo que le nazca de su corazón, mente, ese sentimiento que no lo deja hacer otra cosa, esa quemadura la cual quiere apagar, ese canto de ave que viene desde adentro, ese dolor que es profundo y quiere sanar, lo que la voz dentro de su cabeza le dicta, esa herida perfecta, esa ola raspante en su pequeño río, ese calor en medio de su incipiente invierno, ese defecto, ese pensamiento, solo eso escriba, sea bueno o malo, eso no importa...

Escribir un poema no es difícil,
Lo difícil es querer hacerlo
Y hacerlo bien…

Isaac Contreras

1 POEMA "Una idea"

Este es otro poema mio que subo a este blog...

("Desintegración de la persistencia de la memoria" de Salvador Dalí)

Una idea

Una idea, una idea
Lo es todo
Parte de algo
Y crea algo
Una idea para al mundo,
Lo detiene por un momento

Imagínate dos ideas
Que harían dos ideas!!!
Isaac Contreras

domingo, 5 de diciembre de 2010

1 POEMA "Vamos a jugar"


“Vamos a jugar”

Comenzó el día
Tan normal

Me dices que quieres jugar
Que yo soy el malo y
Y tú la buena

Pero te digo que no
Por que siempre
Sale herido alguien

Pero me convences diciendo
“Que este juego es de mentiras
Anda tu se el malo
Y yo seré la buena”

Y yo jugué hacer malo
Y mira que no lo hice tan mal
Pero tú empiezas a llorar
Y te vas del lugar

Y me pregunto
Que hice mal
Tan mal….

Cuando este juego
Se volvió realidad
Cuando este juego
Se convirtió en verdad

Y te sigo por la ciudad
Gritando que hice mal
Que hice tan mal

Y me dices llorando:
“déjalo así
Vete ya”

Cuando este juego
Se convirtió en verdad
Cuando este juego
Se volvió realidad

El día empezó
Tan normal
Y por un juego
Termino fatal.

Isaac Contreras

domingo, 28 de noviembre de 2010

1 POEMA "Platique con un ángel"

Este es otro poema mio que subo a este blog...


Platique con un ángel

Si, así como lo dice el titulo
Tuve una plática con un ángel
Pero no te diré lo que conversamos,
O mejor dicho, no te diré las preguntas
Que le hice, y por que te digo esto
Es por que yo platique con un ángel
Y me respondió mis preguntas,
Y el a mi me hizo preguntas
Que le pude contestar,
Y nunca hubo ese silencio

En cambio hubo ese comienzo
De amistad y los dos
Esperamos repetir esa conversación,
Lo que me sorprendió es que los ángeles
También pueden fumar
Y como en nosotros también les afecta
Pero a ellos se les ennegrecen las alas
Por tanto fumar,
Y con el tiempo les es más difícil volar

Eso me lo dijo el
Y es lo que yo les diré
De mi plática con el ángel

Isaac Contreras

miércoles, 24 de noviembre de 2010

1 POEMA "Purifico tu veneno"

Este es otro poema mio que subo a este blog...


“Purifico tu veneno”

Lo que creías que me envenenaría
No fue así

Lo que creías que un día me mataría
No fue así

Purifico tu veneno
Me absorto de el
Luego silenciosamente
Inyecto el mío
Y te veo morir
Lentamente
Sin que te des cuenta…

“Cobarde” lo llaman unos a esa acción
Pero en la naturaleza se llama “Instinto...”

Isaac Contreras