"Salamandra" de Octavio Paz (Libro)

La noche fluye
la ciudad fluye

yo escribo sobre

la pagina que fluye

transcurro con las

palabras que transcurren

Conmigo no empezo el mundo

no ha de acabar conmigo
Octavio Paz

Libro: Salamandra

Autor: Octavio Paz

Encender una lampara sobre un escritorio, abrir el libro y buscar en que poema te quedaste, leer el resto, adentrarte a un bosque donde dos espejos hacen el amor , donde un pajaro te sigue desde los arboles, donde Xólotl descansa, son casi las 5 am cuando empiezo a leer este libro, con sustancias en mi cuerpo y llegado de un evento de musica electronica en un bosque, donde descansas observando una laguna, donde fumas observando una laguna, donde bailas en asfalto ala orilla de una laguna, donde observas la noche y ves un cielo despejado, la luna y solo una estrella en todo el cielo, donde observas el reflejo de la luna en la laguna, fumando, descansando, bailando...llegas a casa, el insomnio te deja leer unas paginas de este libro donde escuchas un susurro y te asomas al abismo, terminas el libro, unas anotaciones, escuchas el canto de los grillos...¿un nuevo dia?

TEMPORAL

En la montaña negra
el torrente delira en voz alta
A esa misma hora
tú avanzas entre precipicios
por tu cuerpo dormido
El viento lucha a oscuras con tu sueño
maraña verde y blanca
encina niña encina milenaria
el viento te descuaja y te arrastra y te arrasa
abre tu pensamiento y lo dispersa
Torbellino tus ojos
torbellino tu ombligo
torbellino y vacío
El viento te exprime como un racimo
temporal en tu frente
temporal en tu nuca y en tu vientre
como una rama seca
el viento te avienta
El torrente entra en tu sueño
manos verdes y pies negros
rueda por tu garganta
de piedra de la noche
anudada a tu cuerpo
de montaña dormida
El torrente delira
entre tus muslos
soliloquio de piedras y de agua
Por los acantilados
de tu frente
pasa como un río de pájaros
El bosque dobla la cabeza
como un toro herido
el bosque se arrodilla
bajo el ala del viento
cada vez más alto
el torrente delira
cada vez más hondo
por tu cuerpo dormido
cada vez más noche

Octavio Paz

1 POEMA (VOZES)

Este es otro poema mio que subo a este blog... el titulo del poema esta bien escrito es con z, de voz, no de voces, de voz, una voz que escucha otras voces en su cabeza, y es por eso que se escribe este poema con z de vozes...

♪Pink Floyd: Comfortably Numb

“Vozes”

"donde procurarían ver
si tenia algún remedio
su extraña locura"
Don Quijote de la Mancha
Miguel de Cervantes

Y ahí sigues escuchando esas voces
que tratan de decirte que hacer,
descubres el pacto que las aves
hacen con las plantas

Dices que las hojas que caen de los árboles
gritan demasiado en su caída, piden ayuda
y tu no las puedes salvar a todas.

Que es lo que dicen las voces en tu cabeza,
¿Cuantas son? no lo sabes
Dices que hay un asesino dentro de tu cabeza,
que se oculta ahí, ¿a quien mato?

Al tiempo, gritas ¡al maldito tiempo!
detestas la lluvia, dices
que es la sangre de Dios,
temes pisarla…

Isaac Contreras

1 POEMA

este es otro poema mio que subo a este blog...

Nota:este poema no tiene nombre no se como nombrarlo

Que otro sentido ah de tener la poesía
Que unos cuantos conocen
Que unos cuantos no conocen
Que unos cuantos…. (no todos)

Isaac Contreras

1 RELATO (Las figuras del insomnio)

Este es otro relato mio que subo a este blog...

♪BB King:Three O' Clock Blues

Explicacion: En este relato son muy importantes los puntos y comas (;) cambia el sentido del relato pero siguiendo una linea en primera persona, es el pensamiento del insomnio a altas horas de la noche, cosas de locos...

♪Pink Floyd:

Shine on your crazy diamond

“Las figuras del insomnio”

Ahh!!! Escuchas a Brahms sin una puta idea de entenderlo, pero tus maestros, tus ídolos de la vida lo hacían, así que tu también tenias que escucharlo o al menos eso te decías; A la mierda con el sistema nosotros viviríamos mejor en un régimen… cállate inmediatamente que estupideces dices; ala mierda con Dumas, ala mierda con Borges, ala mierda con Bukowski, ala mierda con todo; libertad, libertad, correr hacia donde sea, esquiva las esquirlas; perdón Dumas, perdón Borges, perdón Bukowski;
& Sulfuracion...Revolución...Atrapados...Y anhelados; &
No me hagas caso, si te digo que estoy loco, no me hagas caso estoy loco, cosas de locos, que escuchan a Brahms y leen a Borges; buscas algo mas y aparece el silencio; sal de mi cabeza ya, por favor, no me atrevo a decir tu nombre, de origen latín, mujer noble, así decía, ********, *****, ya esta, ya lo dije, ¡lo dije! Le dijiste que la querías, como decir eso, yo, yo no puedo, solo la veo y me pierdo, me pierdo en ella; si te sigo viendo, por que ya tienes pareja, no me hagas tu amigo al que le cuentes todo, guárdate esos secretos, sabre lo que te pase con tan solo mirar tus ojos, tus hermosos ojos, y te abrazare pero, pero no me cuentes; piérdete por un momento y escucha a Brahms, lee a Borges, ala vez o por separado; que haces dando vueltas en un sitio tan pequeño, en una habitación, tan corta, tan silenciosa, solo dos ojos caben en ella, da vueltas en círculos, no en un triangulo, en un triangulo no se puede pensar, en un triangulo creerán que eres un loco, da vueltas en un circulo; pierde la cabeza cada vez que una mujer te sonría, cuando se vean por primera vez, luego escucha a Brahms y lee a Borges; Cuando vea que puedas estar solo me iré, me digo, me digo a mi, ami otro yo, ami yo otro, ami yo otro que lee a Borges y escucha a Brahms no al revés, nunca, que admira las teclas del piano y se imagina la música, el sabe tocar ese instrumento…la mente; ave que vuela con el ala rota, así vuela, el dolor le recuerda, pero su profesión es el volar y por eso vuela con el ala rota recordando que para el y su profesión siempre habrá un horizonte, y descubre que el mejor recuerdo es cuando se rompió el ala y luego voló; mi otro yo es diferente el escucha a Brahms y lee a Borges en ese orden, nunca cambia, que toca el piano y admira como esa ave vuela con el ala rota; solo tal vez recuerdo su voz/ solo tal vez recuerdo su voz/ solo tal vez recuerdo tu voz; ya va a amaneciendo y las figuras del insomnio se desvanecen (pronto acabara la música de Brahms y estas a unas paginas de acabar un libro mas de Borges, la habitación es mas grande de lo que creías, su recuerdo ya no ronda tu cabeza….);
Justicia poética en tiempos como estos, justicia para los locos que dan vueltas en triángulos pensando, ¡vaya locos!; Se precipita mi delirio por la razón de escuchar a Brahms, lo entiendes, en verdad lo entiendes, ¡vaya loco! que eres…

Isaac Contreras

"Diario de un niño judio" de David Rubinowicz (Libro)

Todos están temeroso pensando

en donde hallar un sitio seguro

para esconderse.

Pero en nuestros días no hay

seguridad en ninguna parte.
David Rubinowicz

Libro: Diario de un niño judio
Autor: David Rubinowicz









David Rubinowicz es un niño de 12 años... en este libro se presenta su diario desde 1940 hasta 1942... sencillo, crudo, directo, anotaba todo lo que miraba y le parecía interesante... cuanto mas lees te das cuenta de como se entera el de las cosas que pasan, los avisos, las huidas, las muertes, los saqueos, los campos de concentración...

Una idea de lo que le pasaba a una familia judía durante el terrible holocausto, como iban perdiendo todo, como se complicaban las cosas, como vivían con miedo, de que en cualquier momento vendrían por ellos y los llevarían a algún campo de concentración...

Un fragmento de la contra portada:
[...]Un niño judío en una aldea polaca, escribe todo lo que ve y los sentimientos que le despierte el terrible espectáculo de los hombres acosados, perseguidos y torturados por el solo hecho de ser judíos[...]



16 de septiembre 1941

Hace buen tiempo. Después de almorzar fuimos al bosque a buscar leña. Apartando una rama, encontré una ametralladora sobre el musgo. Me altere tanto que las rodillas me temblaron.

11 de enero 1942

Desde temprano, hay borrasca y una fuerte helada. El termómetro ha descendido a 20 grados centígrados. Cuando miraba el viento que esparcía nieve por los campos, vi que el guarda pegaba un nuevo aviso. No traía ninguna novedad, pero el guarda dijo que muy pronto deportaran a todos los judíos. lo conté en casa y todos se entristecieron. Ahora, con este enorme frío invernal, nos vana expulsar y no sabemos a donde nos llevaran. Nos han tocado grandes sufrimientos, sabe Dios hasta cuando deben terminar.

6 de abril 1942

Alguien vino esta mañana de Bieliny confirmo que era verdad cuanto se dijo ayer. La familia del muerto no sabe todavía la noticia. Cuando lo sepa, va a llorar mucho. Nuestra situación es cada vez peor. Se llevan a uno; este delata a otros diez y las gentes mueren como moscas.

David Rubinowicz

1 POEMA ("Aprendiz de putas")

Este es otro poema mio que subo a este blog

"Aprendiz de putas"

Las putas bailan de noche, las esperanzas/ bailarinas/ damas/ amores como quieras llamarlas...
ICARO el murió por el sol, postrado ante su imagen yo orine las faldas de la joven desdicha; Con las putas contemple la luna, ellas bailaban sobre la cera con hilos en sus caderas; La marea arropa la desolada furia/arrogancia/ perseverancia/ anhelo/sueños de las alas de ICARO, quienes pretenden ser como ICARO morirán ante el sol, por el sol, aquellos que intenten ser como ICARO, no ICARO, como ICARO, se les darán unas alas y no entenderán las precauciones, tienen alas y pueden volar alto, eso piensan; ohhh!!! putas con alas hermosas vuelan ante mi, que deleite ver sus movimientos, ohhh!!! putas, ICARAS (si se me permite el termino) de la noche, con alas pegadas con cinta adhesiva, y semen que tragan como pegamento, putas que mueren ante el sol, que bailan en las noches, son libres al vuelo, como las deseo de noche con sus alas y sus movimientos, soy yo quien muere ante el sol, me acerco tanto que mis alas de cartón y de papel se incendian al instante, cayendo en el mar donde todos yacen sin alas, ahogándose, pero ustedes vienen a mi rescate, el ultimo hombre sin cordura atado por grilletes como la conciencia, pero libre al fin gracias a las putas; Y veo como se ahogan los desesperados intentando ser como ICARO y no lo comprenden aun, ICARO murió ante el sol, por el sol, derritió la cera de sus alas y se ahogo… Las alas de las putas son fuertes nada las derrite, solo el sol, ellas lo saben, me lo dicen, en las noches, soy un aprendiz de putas…

Isaac Contreras

1 poema de Charles Bukowski

uno de mis maestros gran poeta... A FUCKING POET!!!

"TIRA LOS DADOS"

Si vas a intentarlo, ve hasta el
final.
de otro modo, no empieces siquiera.

si vas a intentarlo, ve hasta el
final.
tal vez suponga perder novias,
esposas, parientes, empleos y
quizá la cabeza.

tal vez suponga no comer durante 3 ó
4 días.
tal vez suponga helarte en el
banco de un parque.
tal vez suponga la cárcel,
tal vez suponga mofas,
desdén,
aislamiento.

el aislamiento es el premio,
todo lo demás es un modo de poner a prueba tu
resistencia, tus
auténticas ganas de
hacerlo.
y lo harás
a pesar del rechazo y las
ínfimas probabilidades
y será mejor que
cualquier otra cosa
que pudieras imaginar.

si vas a intentarlo,
ve hasta el final.
no hay sensación
parecida.
estarás a solas con los
dioses
y las noches arderán en
llamas.

hazlo, hazlo, hazlo,
hazlo.

hasta el final.
hasta el final.

llevarás las riendas de la vida hasta
la risa perfecta, es
la única lucha digna
que hay.

Charles Bukowski

*Final de la pelicula Factotum ( la vida de Bukowski) recitando el poema AQUI