viernes, 31 de diciembre de 2010

1 POEMA "El pasar de la noche"

Este es otro poema mio que subo a este blog...



"El pasar de la noche"

Nube tras nube
por un momento
creí que la luna
se movía a gran velocidad
.......¡Que ingenuo de mí…!

Jazz oí a lo lejos
y las nubes
pasaban conforme
consumía el cigarro
en mis labios
Mientras mi pensamiento
era invadido por ella
quien más que solo ella
yo ya no pensaba en nada más
si no en ella…
¡Ah! y en las nubes
y en la luna que se movía rápidamente
luego volvía a escuchar el jazz
y así el pasar de la noche…

Isaac Contreras

lunes, 27 de diciembre de 2010

1 Cuento Breve "A la mañana siguiente..."

Este es un cuento breve mio que subo a este blog...



"A la mañana siguiente…"

A la mañana siguiente, el pequeño Iván (hijo de Andrea y Pablo) había enfermado de una simple gripa, sus padres lo llevaron con el doctor de siempre, Iván su tocayo…

-ahora bien Iván, tocayo- dijo el doctor –que estas fingiendo para no ir ala escuela verdad…-

Iván el pequeño – ¡No! se lo juro, no…esta vez no…-

El doctor se hecho a reír -Haber vamos a revisarte…-

El doctor saco su estetoscopio, reviso los pulmones, pidió que respirara el pequeño Iván, que tosiera, reviso también el corazón, todo el procedimiento de rutina…

El pequeño Iván de grande quería ser doctor de animales, decía que había distintos doctores, doctor de humanos, doctor de maquinas y el quería ser un doctor de animales…

Mientras el doctor revisaba los oídos del pequeño Iván exclamo -¡Woow! Que tenemos aquí…-

Iván el pequeño se asusto…

El doctor siguió -¡si…si…aquí adentro hay un conejo!-

Iván el pequeño asustado completamente, sus ojos grandes llenos de terror…

El doctor siguió –¡un conejo en la cabeza del pequeño Iván…!- y se hecho a reír fuertemente…

El doctor hizo pasar a los padres del menor, les dio unas pastillas para el pequeño Iván y les dijo que todo saldría bien, solo tenia que tomarse esas pastillas durante 5 días era una simple gripa….

A la mañana siguiente, alguien grito…

El pequeño Iván estaba desangrado en el baño con un gran agujero en su cabeza, sus padres no comprendían, Iván el pequeño había intentado rescatar al conejo, el conejo ya no estaba en su cabeza::::::::: : : : : : : : : : : : : : : : : : : : :

Isaac Contreras

sábado, 25 de diciembre de 2010

1 POEMA "Esto del amor"

Este es otro poema mio que subo a este blog...

("Los amantes" René Magritte)


"Esto del amor"

Esto del amor, es cosa seria, uno lo comienza a entender,
cuando ya estas perdido, cuando no tienes mas idea que
el simple hecho de no entender por que ronda en tu cabeza
esa persona a cada momento.

Eres el primero en ver que haz sido el ultimo en entenderlo,
el tiempo se ha acabado, el tiempo del amor se ha terminado
mientras que tu (irónicamente) comienzas a entender
que esto del amor, es cosa seria, y duele entenderlo,
y duele disfrutarlo, una vez que se ha ido
(pero ahora eres un poco mas sabio en esas infinitas cosas del amor…)

Isaac Contreras

miércoles, 22 de diciembre de 2010

Los héroes odian las palabras...(FRAGMENTOS...XII)


MINOTAURO
Ahora el odio rojo monta por mi frente, sé que debería matarte, seguir la senda que el hilo me propone, alzarme hasta las puertas como un sol de espuma negra... ¿Para qué?

TESEO
Si eres tan fuerte, pruébalo.

MINOTAURO
¿Para quién? Salir a la otra cárcel, ya definitiva, ya poblada horriblemente con su rostro y su peplo. Aquí era especie e individuo, cesaba mi monstruosa discrepancia. Sólo vuelvo a la doble condición animal cuando me miras. A solas soy un ser de armonioso trazado; si me decidiera a negarte mi muerte, libraríamos una extraña batalla, tú contra el monstruo, yo mirándote combatir con una imagen que no reconozco mía.

TESEO
No sé lo que dices. ¿Por qué no luchas?

MINOTAURO
Ya ves, me cuesta decidir(...)ya estarías mezclándote con ese polvo que pisas. Pero dijiste: "Ariana es el mar."

TESEO
Un modo de decir. Y luego que nada tiene ella que ver con nuestra lucha. No es culpa suya si eres cobarde.

MINOTAURO
Si te ofrezco el cuello, ¿seré cobarde?

TESEO
No, Minotauro. Algo me dice que podrías combatir y no quieres. Te prometo herir bien, como se hiere a los amigos.

(...)


TESEO
¡Inclínate más!

MINOTAURO
¡Ah, qué torpemente heriste!

TESEO
Te desangrarás con suavidad y sin sentirlo.

MINOTAURO
Mi sangre sabe a adelfas, se me va entre los dedos llena de pequeños soles movientes.

TESEO
¡Calla! ¡Muere al menos callado! ¡Estoy harto de palabras, perras sedientas! ¡Los héroes odian las palabras!

MINOTAURO
Salvo las del canto de alabanza
Julio Cortazar/Los Reyes
Intervalos de olvido…

Que ya no me hablas, que ya no contestas,
¿Que ya te has olvidado de mi…? No me dices nada,
Que esto no es justo… pero espera, imagino
Que dirás: “Que la vida no es justa…”
Sonreirás y arrojaras el humo de tu cigarro
Y me darás esa mirada por la cual muero…
Vamos, que si quieres eso, que si deseas olvidarme,
Haz me lo saber, dime que me quieres olvidar,
No me dejes pensando (por que pensar me esta matando…)
En que por que no me contestas, en que por que no me hablas,
Por ques, por ques, y mas por ques… al menos dime si en todo
Este tiempo eh pasado un momento por tu mente, si has
Tenido un pensamiento y yo este en el…
Si deseas olvidarme, haz me lo saber,
No me hables después de un tiempo, o me contestes rápidamente
Y diciendo “me tengo que ir”, “estoy ocupada”, “hablamos luego”
Por que voy a volver (como volver, si aun sigo perdiendo)
A perder la cabeza de tanto pensar en ti…
Hagamos una cosa (quizás nos ayude, a ti para olvidarme
Y ami para ya no perder la cabeza pensando en ti…)
Hagamos esto: si en verdad deseas olvidarme (no es tan difícil)
Dímelo, lo puedo (creo) soportar, así lo hacemos:
Tu me dices que ya me olvidaras, que de aquí a
5 minutos, 4 horas, 3 días, 2 semanas, 1 mes,
Yo que se, tu di la fecha, el tiempo en que intentaras olvidarme
Un intervalo de olvido llamémoslo así, te parece…
Así yo ya no perderé la cabeza(al menos
Que eso quieras también, que yo pierda la cabeza mientras
Tratas de olvidarme) pensando por que no me hablas, por que no contestas,
Así dejare de molestarte, dejare que tu me olvides (yo ya no puedo
Olvidarte…por que te amo…) pero quizás tu si lo consigas…
Pero si recaes en ese intervalo de tiempo,
Si tú no me puedes olvidar (que no creo que esto ocurra)
Si yo paso por tu mente (algo que me encantara, algo
Que me hará feliz, una de esas recaídas que disfrutare)
Si lo deseas puedes reiniciar la cuenta,
Volver a poner una fecha, un tiempo para olvidarme,
Esto ami no me gustara, pero bueno, es tu decisión
No puedo obligarte hacer algo que no quieras,
No puedo cambiarte, por que no quiero cambiarte,
Por que así me encantas, como eres, por que así yo
Perdí la cabeza por tu amor, por ti, por quien eres…
Y de nuevo con la nueva fecha, con el nuevo tiempo
Vuelves a intentar olvidarte de mí, pero házmelo saber otra vez,
Que has tenido una recaída, que has pensado en mí de nuevo,
Que volverás a empezar a olvidarte de mí….
Así cuando pase el tiempo que has puesto (un intervalo de olvido)
Me digas “ya te he olvidado…”
Y yo ya sabre sin perder la cabeza, ya sabre
Por que no me hablas, por que no me contestas
Ya sabre, que tú me haz olvidado…

Isaac Contreras

1 POEMA "Sabes"

Este es otro poema mio que subo a este blog...


“Sabes”

Estoy a punto de
confesar mis lamentos
Sabes, es por esto que
el mundo llegara a un fin

Fumo mi cigarro y disfruto
su exquisito y mortal sabor

En días de lluvia
y nubes grises
La gente se deprime
en demasía

Pero yo que siempre
voy en contra de la humanidad
Prefiero en días de lluvia
fumar de este cigarro
y ver como llora el cielo

Y saco una hoja de papel
y escribo como un loco
sobre la lluvia y sus nubes grises

Escribo que la lluvia me alimenta el alma
y las nubes grises purifican mis lamentos

Escribo también que me encanta el olor
de la lluvia cuando toca la tierra
y como un relámpago corta el cielo
y unas cuantas nubes grises

Y dejo de escribir
por que se me acaban los cigarros
contemplando la maravilla
de la lluvia en este inhóspito lugar ardiente…

Isaac Contreras

miércoles, 15 de diciembre de 2010

Lobos...(FRAGMENTOS...XI)



"Los lobos hacen jauría
y es poesía de voracidad…"

Enrique Bunbury









"No tienes que temer,
los lobos muestran ternura al morder..."

Nacho Vegas






"Déjame existir en mi libertad..."

Rubén Darío








"¿Por qué no puedo aullarlo todo
Como lo hacen los lobos?"

Caifanes

1 POEMA "Quiero ser"

Este es otro poema mio que subo a este blog...


Quiero ser
..............................Para ella

Quiero ser una palabra
Quiero ser un verso
Quiero ser un fragmento
Quiero ser un poema
Quiero ser una historia

Quiero ser una palabra
Que salga de tu boca
Quiero ser un poema
Que estremezca a tu corazón

Quiero ser una palabra
Quiero ser un verso
Quiero ser un fragmento
Quiero ser un poema
Quiero ser una historia

Isaac Contreras

1 poema de Amado Nervo



Lo más natural

Me dejaste -como ibas de pasada-
lo más inmaterial que es tu mirada.

Yo te dejé -como iba tan de prisa-
lo más inmaterial, que es mi sonrisa.

Pero entre tu mirada y mi risueño
rostro quedó flotando el mismo sueño.

Amado Nervo

martes, 14 de diciembre de 2010

1 POEMA "(Un) recuerdo de amor"

Este es otro poema mio que subo a este blog...


(Un) recuerdo de amor

Te podría matar recuerdo de amor
Y olvidarme de ti sin reparo
Seguiría mí vida mejor
Y ya no tendría ese peso
De tenerte ami lado

Pero,
Ohh recuerdo bello
Ohh recuerdo hermoso
Arde con la
Ceniza del tiempo

Extínguete poco a poco
Acábate lenta y seductoramente

Haz me sufrir por ti
Olvidarte poco a poco
Y sentir que sigo vivo
Por que tú recuerdo de amor
Me hace daño y eso me demuestra
Que sigo vivo

Isaac Contreras

domingo, 12 de diciembre de 2010

Arte...(FRAGMENTOS...X)


Qu'est ce que l'art?
Prostitution...

¿Qué es el arte?
Prostitución...

Charles Baudelaire

Turno 695 (RELATO...)


En alguna entrada anterior ya había comentado sobre este pequeño relato (en esta entrada les comente AQUI) ahora ya por fin lo eh subido ala red y ya se puede leer completamente...

El Relato se llama "Turno 695"

En el intento explicar lo que me paso un día esperando en unas oficinas para solicitar un documento, y como un libro de Jorge Luis Borges es causante de muchos "problemas"... llamo problemas a la serie de hechos que va relacionando "mi memoria" y como va uniendo algunas piezas del rompecabezas literario que ocurre alrededor de esta situación...

Así inicia este relato:

"Ese era el numero que me toco, 695, la hora las 11:11:25,estaba impresa en el pequeño papel donde marcaba la hora,el turno y la fecha. Observe hacia la pantalla y el numero en el cual iba era el 615…"

Aqui pueden leer el relato completo: AQUI

o envienme un mensaje y yo se los envio al correo...

1 POEMA “Monologo en el espejo”

Este es otro poema mio que subo a este blog...


“Monologo en el espejo”

................................--Sí, digamos de mí que al menos estoy
................................................. en mi insano juicio...-
.......................................................Nacho Vegas


Te superpone cada hora
Cada recuerdo
Por que eres el único
Que conoce tu reflejo

Por que te dices al espejo:
“Are you talking to me, eh , eh... ”*
“You don't know how i am...” *

Y te contestas por que eres tú:
“tu no eres mas que un intento de reflejo...”
Por que conoces tu reflejo
Y las horas y los actos
Los actos cotidianos
Los que todos odian
Los que todos realizan
Por que vives en la penumbra
Viendo tu reflejo
En ese espejo roto
A cuartos
En ese espejo donde
Te respondes
Donde cada pedazo de espejo roto
Que se sostiene por quien sabe que
Cuestión o cosa
Y te sorprendes viéndote ahí
En la más oscura luz
Donde el silencio nace
Donde la palabra muere
Donde solo tú conoces tu reflejo
En el espejo roto en mil pedazos
Que se sostiene y te mira, tu reflejo...

“Are you talking to me...”*

Isaac Contreras

*Alusion ala escena de "Taxi Driver" de Coppola AQUI

1 POEMA "Y sabes como matarme…"

Este es otro poema mio que subo a este blog...


“Y sabes como matarme…”

Sabes como matarme
Me miras pero no dices nada
Te quedas en silencio
Y me observas….

Me matas con tus ojos
Que deseo
Me matas con tus silencios
Pero gritan tus ojos…

Tu sabes como matarme
Matame suavemente…

Isaac Contreras

jueves, 9 de diciembre de 2010

1 poema de Eusebio Ruvalcaba


Andanzas eusebianas
Libros

Te prometo una cosa: llenar
tu casa de libros.
Que no se pueda caminar,
que la gente que invites diga qué
diablos
está pasando,
¿qué ya no existen para ti
más que los malditos libros?
Se te van a enredar en el pelo, en
las piernas.
Cuando te bañes vas a ver que
están ahí,
entre el agua de la regadera
y el shampoo.
Entonces te vas a reír,
te vas a reír como nunca.
Y los libros van a salir del baño
y se aprestarán a colmar el pasillo
y la cocina. Y la cama.
Eso, tu cama.
No te dejarán hacer el amor.
Porque primero tendrás que leer-
los.
Y eso llevará tiempo.
Sobre todo porque ahí estarán
Dante y Petrarca.
Shakespeare y Tennessee Williams.
Y todos los que han escrito por amor.
Y de amor —¿habrá quién separe una cosa
de la otra?
Y Leopardi, claro. Y Cernuda.
Y José María Álvarez
—cien veces José María Álvarez.
Y Jaime Gil de Biedma.
Y, perdón por insistir, ya lo dije,
todos aquellos cuya lectura te inflama
la sangre.
Porque querrán estar cerca de ti.
Porque el amor te antecede y te rubrica.
Y el amor dice ella ama. Y a ella la amo.
Eso dice el amor.
Entonces los libros saturarán tu
vida
de alegría y de dolor.
Porque esto no hay modo de
cambiarlo.
Y cuando te acerques a la cama
a conciliar el sueño bendito,
cuando desdobles las sábanas
y ansíes, por fin,
reposar la jornada,
advertirás un gran bulto que ocupa lo
suyo.
Son los libros,
que están ahí porque desean
acompañarte
en tus sueños.
Porque son, los libros, como lo eres
tú: ansiosa
de ser amada,
ansiosa de sentir sobre la piel aquellos
dedos abrumados por el deseo;
pero en la misma medida
porque los libros son como tú:
seres a quienes torna ardientes
el simple deseo de tener un
interlocutor.
Alguien que los lea y que les haga
preguntas.
Que platique con ellos.
Que les prometa llevárselos hasta
la tumba.
Alguien que dé la vida por ellos.
Alguien como tú.
Que ame.
Que ame porque el amor es también
abrir el libro
tal como se abre el corazón.
Cuando se ama.
Pero también te prometo otra cosa:
llenar tu casa de música —otro día
hablamos de eso.
Eusebio Ruvalcaba

martes, 7 de diciembre de 2010

1 POEMA "Tan solo un recuerdo (y nada mas...)"

Este es otro poema mio que subo a este blog...


"Tan solo un recuerdo (y nada mas...)"

Hoy recuerdo su voz, tan solo un recuerdo y nada
mas, ya lo eh olvidado y me hecho a llorar, me
encierro en algún cuarto y me inyecto, me muerdo
para poder gritar y hacer callar las voces…
El amanecer abre pasos a mis ojos, las puertas me
indican la salida, y sigo a las aves en dirección al
sol, se acerca el invierno, ellas lo saben, observo
mis huellas en la arena, noto la simetría que hay en
ellas, y pierdo de vista a las aves; a lo lejos escucho
la sonoridad que alguien hace con una trompeta,
me guía el sonido hasta una ventana y veo como
una joven intenta tocar (de mala manera) como
Clifford Brown y me recuesto sobre la pared, de
bajo de la ventana, enciendo un cigarrillo y veo
pasar ala gente, observo su desprecio pero no me
importa, cierro los ojos apreso el humo durante
breves momentos y lo expulso, lo observo, se aleja
y canto, grito aquella canción “i can`t see your face
in my mind…” y un perro viene hacerme compañía,
se acuesta en mi regazo o al menos su cabeza
la deja caer en mi pierna y sigo cantando
“i can`t seem to find the right lie…”
y la trompeta me sigue, enciendo otro cigarrillo,
esta vez el humo se lo arrojo al perro que duerme
en mi regazo y el solo se limita a mover sus orejas
y no bastando con eso una multitud
yace a nuestro alrededor aplaudiendo,
cuando abro los ojos…

Isaac Contreras

1 poema de Julio Cortázar


Después de las fiestas

Y cuando todo el mundo se iba
y nos quedábamos los dos
entre vasos vacíos y ceniceros sucios,

qué hermoso era saber que estabas
ahí como un remanso,
sola conmigo al borde de la noche,
y que durabas, eras más que el tiempo,

eras la que no se iba
porque una misma almohada
y una misma tibieza
iba a llamarnos otra vez
a despertar al nuevo día
juntos, riendo, despeinados.

Julio Cortázar

lunes, 6 de diciembre de 2010

1 POEMA "Tu boca"

Este es otro poema mio que subo a este blog...


"Tu boca"

Como quisiera
Besar tus labios
En este preciso momento
Besarte hasta que el aliento
Se me acabe, morderte tus labios
Suavemente, apasionadamente

No quiero hacer nada más que besarte
En este momento, tu boca
Acariciar tus lindos labios con los míos
Que nuestras lenguas jueguen ese juego
Apasionado que nos encanta

Pero no estas aquí y no se donde estas
Y mis labios y mi lengua: mi boca
Quiere beberte
Mis labios pronuncian tu nombre
Anhelando que tus labios respondan sus llamados

Isaac Contreras

Usted está solo...(FRAGMENTOS...IX)


Lo más fácil para describir a Alejandrina sería compararla a una actriz, por la fácil naturalidad de todos sus movimientos, ademanes y palabras. Pero el papel que representó ante nosotros era el de ella misma, indudablemente memorizado, pero lleno de constantes y felices improvisaciones. Al dirigirse a mí, por ejemplo, que ya no soy joven y que disto de ser un Adonis, me dijo en un momento adecuado: «Usted está solo, y su soledad no tiene remedio. ¿Puedo acompañarlo un instante?». Y dejó su mano en la mía, mientras me miraba fijamente a los ojos. Yo hubiera deseado estar a solas con ella para detener de algún modo el vuelo de un pájaro fugaz que en vano anidaba en mi corazón. Afortunadamente, estaba en casa ajena, y mi mujer nunca me acompaña a las reuniones del Ateneo...
Juan Jose Arreola

1 POEMA “Como escribir un poema”

Este es otro poema mio que subo a este blog...


“Como escribir un poema”

Le diré lector que escribir un poema, no es difícil, lo difícil es querer hacerlo y hacerlo bien, ahora a lo que procede:
Se toma una hoja, tiene una idea la cual pueda escribir, hágalo, tome la pluma, lápiz, lo que sea, escriba como un loco (la idea de escribir un poema siempre será mejor si se hace en una hoja y con un lápiz o pluma, de manera física, olvide la tecnología eso no ayudara, perjudicara, no servirá de nada) escriba cuantas hojas sean necesarias (si es una perfecto, si son mas perfecto) luego cuando crea que ya haya terminado, deje el lápiz o pluma a un lado de donde escribió, tome las hojas, acomódelas y sin leerlas hágalas bola, trizas, rómpalas, quémelas, cómaselas, arrójelas por la ventana (no importa si es de un primer piso o de uno mas alto, la altura no beneficiara el sentido de su acto, solo arrójelas), tirelas a un basurero, lo que sea pero que desaparezcan…

Luego tome otra hoja y ahora si escriba eso que esta pensando, deje a un lado todas esas ideas literarias y sin sentido, escriba lo que le nazca de su corazón, mente, ese sentimiento que no lo deja hacer otra cosa, esa quemadura la cual quiere apagar, ese canto de ave que viene desde adentro, ese dolor que es profundo y quiere sanar, lo que la voz dentro de su cabeza le dicta, esa herida perfecta, esa ola raspante en su pequeño río, ese calor en medio de su incipiente invierno, ese defecto, ese pensamiento, solo eso escriba, sea bueno o malo, eso no importa...

Escribir un poema no es difícil,
Lo difícil es querer hacerlo
Y hacerlo bien…

Isaac Contreras

1 POEMA "Una idea"

Este es otro poema mio que subo a este blog...

("Desintegración de la persistencia de la memoria" de Salvador Dalí)

Una idea

Una idea, una idea
Lo es todo
Parte de algo
Y crea algo
Una idea para al mundo,
Lo detiene por un momento

Imagínate dos ideas
Que harían dos ideas!!!
Isaac Contreras

domingo, 5 de diciembre de 2010

1 POEMA "Vamos a jugar"


“Vamos a jugar”

Comenzó el día
Tan normal

Me dices que quieres jugar
Que yo soy el malo y
Y tú la buena

Pero te digo que no
Por que siempre
Sale herido alguien

Pero me convences diciendo
“Que este juego es de mentiras
Anda tu se el malo
Y yo seré la buena”

Y yo jugué hacer malo
Y mira que no lo hice tan mal
Pero tú empiezas a llorar
Y te vas del lugar

Y me pregunto
Que hice mal
Tan mal….

Cuando este juego
Se volvió realidad
Cuando este juego
Se convirtió en verdad

Y te sigo por la ciudad
Gritando que hice mal
Que hice tan mal

Y me dices llorando:
“déjalo así
Vete ya”

Cuando este juego
Se convirtió en verdad
Cuando este juego
Se volvió realidad

El día empezó
Tan normal
Y por un juego
Termino fatal.

Isaac Contreras

domingo, 28 de noviembre de 2010

1 POEMA "Platique con un ángel"

Este es otro poema mio que subo a este blog...


Platique con un ángel

Si, así como lo dice el titulo
Tuve una plática con un ángel
Pero no te diré lo que conversamos,
O mejor dicho, no te diré las preguntas
Que le hice, y por que te digo esto
Es por que yo platique con un ángel
Y me respondió mis preguntas,
Y el a mi me hizo preguntas
Que le pude contestar,
Y nunca hubo ese silencio

En cambio hubo ese comienzo
De amistad y los dos
Esperamos repetir esa conversación,
Lo que me sorprendió es que los ángeles
También pueden fumar
Y como en nosotros también les afecta
Pero a ellos se les ennegrecen las alas
Por tanto fumar,
Y con el tiempo les es más difícil volar

Eso me lo dijo el
Y es lo que yo les diré
De mi plática con el ángel

Isaac Contreras

jueves, 25 de noviembre de 2010

ABISMOS....(FRAGMENTOS VIII)





"Pasas por el abismo de mis tristezas
como un rayo de luna sobre los mares..."
Amado Nervo








"Atraído por el abismo,
vivo la melancólica certeza
de que no voy a caer nunca..."
Juan José Arreola






"Cuando miras largo tiempo a un abismo,
el abismo también mira dentro de ti..."
Friedrich Nietzsche






"-M- me dijo que todo lo peor
lo que menos te gusta en el mundo
esta dentro de un agujero negro y
que puedes no verlo, pero
si te asomas un poco ya estas dentro..."
Ray Loriga




miércoles, 24 de noviembre de 2010

1 POEMA "Purifico tu veneno"

Este es otro poema mio que subo a este blog...


“Purifico tu veneno”

Lo que creías que me envenenaría
No fue así

Lo que creías que un día me mataría
No fue así

Purifico tu veneno
Me absorto de el
Luego silenciosamente
Inyecto el mío
Y te veo morir
Lentamente
Sin que te des cuenta…

“Cobarde” lo llaman unos a esa acción
Pero en la naturaleza se llama “Instinto...”

Isaac Contreras

1 poemas de Dylan Thomas


EN MI OFICIO O ARTE SOMBRÍO

En mi oficio o arte sombrío
ejercido en la noche silenciosa
cuando sólo la luna se enfurece
y los amantes yacen en el lecho
con todas sus tristezas en los brazos,
junto a la luz que canta yo trabajo
no por ambición ni por el pan
ni por ostentación ni por el tráfico de encantos
en escenarios de marfil,
sino por ese mínimo salario
de sus más escondidos corazones.

No para el hombre altivo
que se aparta de la luna colérica
escribo yo estas páginas de efímeras espumas,
ni para los muertos encumbrados
entre sus salmos y ruiseñores,
sino para los amantes, para sus brazos
que rodean las penas de los siglos,
que no pagan con salarios ni elogios
y no hacen caso alguno de mi oficio o mi arte.

Dylan Thomas

lunes, 22 de noviembre de 2010

1 POEMA "el peor de los sueños"

Este es otro poema mio que subo a este blog...


“El peor de los sueños”

Me despierto terriblemente asustado,
Empapado de sudor y con un miedo tan
Aterrador, y me envolvía un frío mortal
Por la pesadilla que había tenido.
Fui corriendo al baño para refrescarme
La cara, el lavamanos no era suficiente
Así que me metí ala regadera con todo
Y ropa no me importaba, me quede
Horas y horas sentado bajo la regadera
El agua directa hacia mi cara no podía
Moverme de ahí, estaba aterrado de el
Sueño que había tenido no podía creer
El terrible sueño que había tenido.
Me calmo un poco el agua fría
Y por fin salgo, con la ropa empapada
Hasta ese momento me había dado cuenta
Que me había metido con la ropa de dormir
Ala regadera, era tal el susto que
No recordaba lo que hacia.
Regreso al cuarto un poco asustado de lo que
Había pasado me cambio rápido de ropa
Y salgo del cuarto corriendo, una vez cambiado
Me recuesto en el sillón, para no quedarme
Dormido prendo la televisión quizás
El ruido me mantenga despierto, pero recuerdo
Todo con claridad de la terrible pesadilla
Y vuelve el miedo ami y me recorro al final del sillón….
Me doy cuenta que todavía no amanecía
Faltaba un buen rato Para ver al sol salir.
Tenía pavor volverme a dormir y volver a soñar eso….
Me quedo despierto lo mas que puedo
La televisión no logra quitarme el sueño
Todo lo contrario, hace que me dé mas y mas.
Siento los parpados como cuchillas afiladas
Cortándome, y caen poco a poco los parpados
Me encuentro aterrado en el sillón
Por que se que no resistiré mas….
Pestañeo por unos segundos y veo el
Inicio del terrible sueño y me despierto
Rápidamente golpeándome el rostro
Para no dormirme por completo.
Logro conseguirlo por unos minutos
Pero es inútil mis parpados ya convertidos
En guillotinas caen fulminando toda realidad...

El sueño me ha vencido quedo dormido
En el sofá… solo pasan unos segundos
Los eh podido contar eran 3, 3 segundos
Y el terrible sueño regreso
La pesadilla me hacia temer lo peor
Me despierto aterrado, el pavor se siente
Por mis poros seguido de un sudor eminente,
El sillón empapado del mismo sudor emanado
Durante el terrible sueño, mis gritos aun se
Escuchan en el aire si pongo atención, me doy
Cuenta una vez que eh dejado de gritar, sudar, llorar
Que ha amanecido y me pongo a escribir
Haber si trato de alejar esta pesadilla que he tenido
Que me ha causado tanto miedo emanado de
Gritos, sudor, llanto y dolor.
Que sentirías si al dormir tranquilamente
Una noche como cualquier otra, soñaras:

Una plaza que no ves donde termina
Llena de gente tú entre ellos y de repente
De la nada te conviertes igual a ellos
A todos y cada uno de ellos
Eres NORMAL como todos los demás….


No se ustedes pero es lo peor que
Me puede pasar ami, el más grande
Miedo que tengo es ser igual
A todos los demás, ser como
Todos ellos, ser NORMAL….
Me aterra de solo pensarlo
Entro en pavor, me invade el dolor
El horror me abraza con sus lúgubres manos
Llego a sentir el infierno de verdad…
Pero gracias a Dios que solo es un
Terrible, horroroso, espantoso sueño
El peor de todos los que he tenido
Pero al fin, y al cabo es solo un ¿¿sueño??

Isaac Contreras


*Cancion de caifanes, tocada por el grupo Austin tv para el disco tributo a caifanes/jaguares

domingo, 21 de noviembre de 2010

1 poema de Charles Bukowski


Pájaro azul

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

Charles Bukowski

*Versión de Rafael Díaz Borbón
**Mas POEMAS de Charles Bukowski AQUI

sábado, 20 de noviembre de 2010

1 poema de Jaime Gil de Biedma


No volveré a ser joven

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

Jaime Gil de Biedma

*Enrique Bunbury recitando el poema AQUI
** Miguel Poveda cantando el poema AQUI

Creo que podría llegar a funcionar...(FRAGMENTOS...VII)


Por las noches pienso que si pudiera escribir una lista de las cosas que me gustan, de alguna manera, eso me ayudaría a salir de la mierda en la que estoy metido. No sé cómo sería exactamente, pero creo que podría llegar a funcionar. Escribir una lista. Es una idea extraña. ¿Y qué incluiría en la lista? Me gusta leer. Me gustan las películas, sobre todo de madrugada, cuando el resto de la ciudad duerme. Me gusta ver fútbol americano en la televisión. Es un deporte hermoso, raro, como de otro planeta. Me gusta Candy, el calor de Candy, el coño de Candy, los ojos de Candy, sus pechos, su sentido del humor, su actitud, sus piernas, su voz, su risa… Me gustan muchas cosas de Candy. Me gusta el sexo. La lista no debería incluir que me gusta la heroína; eso no ayudaría. Me quedo sentado, en silencio, y la lista parece desvanecerse y mis pensamientos empiezan a vagar. Intento concentrarme, volver a la lista, pero me cuesta pensar. Libros de viajes. Me gustan los libros de viajes. Posiblemente haya muchas otras cosas que me gusten esperando a que yo las descubra. Ahora mismo no sé cuáles son, pero seguro que son buenas. Seguro que la bondad y la misericordia nos acompañarán durante el resto de los días de nuestras vidas. ¿Dejaré de meterme heroína algún día?
Luke Davies/CANDY

*Busco desesperadamente este libro"Candy" de Luke Davies, quien lo tenga se lo compro, o si me lo presta lo leere y se lo regresare se lo prometo, o alguien que me lo quiera regalar :)

**Ya hay una pelicula basada en el libro el trailer AQUI

jueves, 18 de noviembre de 2010

1 poema de Roger Wolfe


Solo

Es como siempre
habías querido
estar
y no podías
hasta que
de repente
lo estás
y entonces
ya no quieres
estar solo
pero claro
quién no quiere
lo que no tiene.

Roger Wolfe

1 POEMA "La sangre de un poeta"

Este es otro poema mio que subo a este blog...Con este poema termina mi poemario "Escupí sangre" quien quiera leerlo puede mandarme un correo y se lo envio...

"La sangre de un poeta"

La sangre de un poeta
se derrama en sus libros
nunca se seca

La sangre de un poeta
queda teñida en las mentes
de sus leídos, nunca se seca

La sangre de un poeta
es sagrada, cuando muere
la respetan, la veneran

La sangre de un poeta
es la prueba fehaciente
para las mentes del mañana
de que no sean poetas

Que disfruten la vida
y que no sean poetas
nunca se seca….
nunca se seca…
........................................Algunos no hicimos caso
....................................................y lo pagaremos…

Isaac Contreras

miércoles, 17 de noviembre de 2010

Las relaciones del escritor... (FRAGMENTOS...VI)


Escribir: sucedáneo, sublimación, sustitución... Ya es casi lugar común, lo sabemos de sobra, es decir lo olvidamos. ¿No sería tiempo de analizar mejor esta verdad brillante de la psicología? La verdad es siempre un sistema válido de relaciones. Parece que las relaciones del escritor con sus hormonas, sus complejos y sus trabas, están bien comprendidas en esa verdad que nos da una bonita fórmula: Literatura=Vía sustitutiva. Pero esta verdad puede haber pasado ya, no porque no lo fuera, sino porque las relaciones del escritor con sí mismo y su circunstancia pueden estar modificándose.

Se dice —y uno sonríe—: "El lenguaje me impide expresar lo que pienso, lo que siento". Más cierto sería decir: "Lo que pienso, lo que siento me impiden llegar al lenguaje". Entre mi pensar y yo, ¿se opone el lenguaje? No. Es mi pensar el que se cruza entre mi lenguaje y yo.
Julio Cortazar

1 POEMA "Primer poema en Frances..."

Este es otro poema mio que subo a este blog...


"Primer poema en Frances..."

Vous comprenez ces mots?
Je t'aime...
Isaac Contreras

martes, 16 de noviembre de 2010

1 poema de Txus Di Fellatio

recuerda "si yo...tu,si tu...yo" nada mas recuerda eso...
who are you strange woman?....Estas loca y me encata(s)...


"SI YO, TU"

Si yo... tú.
Si caes... yo contigo
y nos levantaremos juntos
en esto unidos.

Si me pierdo... encuéntrame.
Si te pierdes... yo contigo
y juntos leeremos en las estrellas
cual es nuestro camino.
Y si no existe... lo inventaremos.

Si la distancia es el olvido
haré puentes con tus abrazos
pues lo que tu y yo hemos vivido
no son cadenas…
ni siquiera lazos:
es el sueño de cualquier amigo
es pintar un te quiero a trazos
y secarlo en nuestro regazo.

Si yo...tú.
Si dudo, me empujas
Si dudas, te entiendo
Si callo, escucha mi mirada
Si callas, leeré tus gestos.

Si me necesitas... silba
y construiré una escalera
hecha de tus últimos besos,
para robar a la luna una estrella
y ponerla en tu mesilla
para que te de luz.

Si yo... tú.
Si tú... yo también.
Si lloro, ríeme.
Si ríes, llorare
pues somos el equilibrio,
dos mitades que forman un sueño.

Si yo... tú.
Si tú... conmigo.
Y si te arrodillas
haré que el mundo sea mas bajo,
a tu medida,
pues a veces para seguir creciendo
hay que agacharse.

Si me dejas, mantendré viva la llama
hasta que regreses,
y sin preguntas, seguiremos caminando.
Y sin condiciones te seguiré perdonando.
Si te duermes, seguiremos soñando,
que el tiempo no ha pasado
que el reloj se ha parado.

Y si alguna vez la risa
se te vuelve dura,
se te secan las lagrimas
y la ternura,
estaré a tu lado,
pues siempre te he querido,
pues siempre te he cuidado.

Pero jamás te cures de quererme,
pues el amor es como Don Quijote:
solo recobra la cordura
para morir.
Quiéreme en mi locura,
pues mi camisa de fuerza eres tu,
y eso me calma,
y eso me cura…

Si yo... tú.
Si tú, yo.
Sin ti, nada.
Sin mi, si quieres... prueba.

Txus Di Fellatio

lunes, 15 de noviembre de 2010

1 POEMA "¡Ala mierda con todo!"

Este es otro poema mio que subo a este blog...

"¡Ala mierda con todo!"

¡Ala mierda con todo!
Si quieres ser un poeta
Si quieres ser un maldito poeta
Vete de tu ciudad
Simplemente agarra una mochilla
Un cambio de ropa
Una libreta donde apuntar
Tus sucias botas y lárgate
A donde, adonde sea
No importa, no te conocen
Te conocerán pero aun no te conocen

Ala mierda con todo...!!!

Isaac Contreras

domingo, 14 de noviembre de 2010

Peonzas enloquecidas...(FRAGMENTOS...V)


Corrían calle abajo juntos, entendiendo todo del modo en que lo hacían aquellos primeros días y que mas tarde seria más triste y perceptivo y tenue. Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida mientras sigo ala gente que me interesa, por que la única gente que me interesa es la que esta loca. La gente que esta loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas y entonces se ve estallar una luz azul y todo el mundo suelta un (!AHH!) ¿Cómo se llamaban estos jóvenes en la Alemania de Goethe? Se dedicaba exclusivamente a aprender a escribir, como le pasaba a Carlo, y lo primero que paso era que Dean le atacaba con su enorme arma rebosando amor como únicamente es capaz de tener un convicto…

Jack Kerouac/On the road

viernes, 12 de noviembre de 2010

1 POEMA "Soñe contigo (como el silencio que produce el fuego en su interior…)"

Este es otro poema mio que subo a este blog...


"Soñe contigo (como el silencio que produce el fuego en su interior…)"

Hoy o ayer ya no se en que día vivo… el jueves… soñé contigo… estuvo muy loco el sueño… de fondo se escuchaba a Chet Baker y nosotros no decíamos ninguna sola palabra, solo nos mirábamos, acostados de frente viéndonos a los ojos (boca abajo nuestros cuerpos) a nuestro alrededor estaba una noche estrellada, como si estuviéramos alrededor de un universo, pero no lo se, por que nunca quite mi vista de tus ojos, de tus hermosos ojos, estábamos acostados en un césped perfectamente cortado y cuidado, a nuestro alrededor no había nada, ni nadie, solo las estrellas, la noche y el universo… pero dirás que como se todo esto si nunca te deje de mirar, pues no lo se, solo lo se… tus ojos me lo decían, tus bellos ojos, me decían tantas cosas mientras nos mirábamos, acostados de frente con la música de fondo de Chet Baker… luego se mezclaba con la música ciertas frases de RAYUELA envueltas en el humo del tabaco que no se de donde provenía… el poco viento que había a nuestro alrededor cuando alcanzaba las figuras del humo oscilante que moldeaba las palabras de rayuela, se producía una voz que leía esas frases… creo que la voz es de, creo que tu sabes de quien es esa voz, de tu escritor favorito, o al menos de quien escribió tu libro favorito… Jules Florencio Cortazar… y ahí estábamos observándonos en silencio, escuchando la música de Chet Baker y las frases de rayuela, en la oscuridad, acostados de frente, con las manos cruzadas sobre la barbilla, yo te miraba, te miraba toda, no dejaba ni por un segundo de ver tus ojos, tu rostro, tu sonrisa, tu cara, todo lo que podía ver lo miraba, el interior de tus ojos, el fuego de tus ojos, el movimiento de tus pestañas con el leve viento que reproducían las frases de rayuela, el movimiento de tus parpados cuando ¡ohh! hermoso tu parpadear, lentamente, seductoramente, cerrabas los universos en los cuales yo me perdía completamente, los laberintos de pasiones que eran tus ojos que me miraban… también no perdía la oportunidad de ver tu boca, tu linda boca, tu bella boca, tus labios, ¡ohh! Tus labios que muero por ellos y por tus ojos, tus labios que juntabas, tus labios que formaban la perfecta sonrisa, tus labios con el color del fuego, muero por quemarme en las llamas de tus labios, sentir el placer de besar tus hermosos labios, tus labios que jugaban con tu lengua, tus labios que mordías lentamente, tus labios, tu boca, tus ojos tus gestos…
y todo en silencio sin decir una sola palabra mientras nos observábamos, pasaban horas y horas, nos mirábamos a los ojos acostados en ese césped, alrededor de la noche llena de estrellas, luego al tiempo, llegaban luciérnagas a nuestro alrededor y todo era bello, bello como tus ojos, tus labios, como tu, como toda tu, por que eres tan hermosa, tan bella, como el silencio que produce el fuego en su interior… cuando las luciérnagas volaban a nuestro paso, alrededor nuestro y todo era bello, nos miramos aun mas, nos observamos, como si algo hubiésemos encontrado en nosotros, yo en ti y tu en mi, y queríamos conocerlo, saber que era lo que habíamos encontrado en nuestros ojos, en tus hermosos ojos, en tus bellos universos…luego después de mirarte y seguir observándote pronuncie lentamente tu nombre, cerraste los ojos, yo los abrí: desperté…

Isaac Contreras

jueves, 11 de noviembre de 2010

1 RELATO “Una lagrima nunca fue tan cotizada”

Este es otro relato mio que subo a este blog...

“Una lagrima nunca fue tan cotizada”

Unas lágrimas intactas las cuales salían de sus hermosos ojos, unas lágrimas de color negro por el rímel que se mezclaba y dejaba huella a su paso en su rostro, unas lágrimas que precedieron de unas palabras como las siguientes “no lo entiendo… en verdad que no lo comprendo…”
Unas lagrimas que manchaban en el roce del penúltimo contacto físico (el de apretarlas manos y no quererse alejar) unas lagrimas que reposaban en medio de esas manos, en medio de las delicadas manos de ella y en las robustas manos de él. Unas lagrimas que contradecían a la acción que pedía la otra persona “por favor… no llores… me duele verte así…” Unas lágrimas con un sabor tristemente amargo al momento de besarla en el pómulo izquierdo sobre una de ellas. Unas lágrimas que se pierden con la última caricia sobre la mejilla…

****

Y ahí estaba yo…
Viendo esa escena, viéndola a ella como lloraba, sobre la mesa, en este café-restaurante, no le importaban las pocas personas que había a su alrededor…
Yo estaba frente a ella, en otra mesa, leyendo/tomando café/escribiendo/comiendo…
El ya no estaba, la había dejado ahí sola, en esa situación, en ese estado, yo la observaba, no podía dejar de verla, las demás personas solo de reojo la miraban para enterarse de que sucedía, yo lo había visto todo, como se fueron dando las cosas, hasta llegar a este momento…
Una vez que se recupero un poco, recordando que estaba en un café, respiro profundo, tomo un pequeño sorbo a su café, y con ambas manos se limpio el rímel que había dejado las lagrimas en su rostro, en ese momento me observo, yo no supe que hacer, ella se ruborizo, la pena la embargo y yo no sé porque pero, tome mi taza y la alce hacia ella (no sé por qué hice eso, en verdad no lo sé ) ella hizo lo mismo (quizás había entendido, lo que ella estaba pasando, lo que sentía) y los dos bebimos de nuestros cafés…
Cuando ella se termino su café, creí que se iría, pero no, llamo al mesero pidió algo más y se levanto al baño llevando su bolsa…
No comprendía porque ella seguía en este café-restaurante después de lo que había sucedido, llame al mesero y le pregunte qué es lo que ella había pedido, el mesero me contesto “una rebanada del mejor pastel de manzana casero de la ciudad…quiere probarlo o desea algún otro postre…” (supe después que era la especialidad de este café-restaurante) le pedí que me trajera lo mismo, una rebanada del mismo pastel…
Cuando ella regreso del baño, claramente se notaba que había llorado aun mas (dentro del baño) yo ya me encontraba comiendo la rebanada de pastel que había traído el mesero, ya sabía por qué lo había pedido ella, o al menos eso pensaba yo, quizás la dulzura del pastel contrastaría un poco con la tristeza que ella sentía en este momento…

Isaac Contreras

1 poema de Carlos Pellicer


Tú eres más mis ojos porque ves...

Tú eres más mis ojos porque ves
lo que en mis ojos llevo de tu vida.
Y así camino ciego de mí mismo
iluminado por mis ojos que arden
con el fuego de ti.

Tú eres más que mi oído porque escuchas
lo que en mi oído llevo de tu voz.
Y así camino sordo de mí mismo
lleno de las ternuras de tu acento.
¡La sola voz de ti!

Tú eres más que mi olfato porque hueles
lo que mi olfato lleva de tu olor.
Y así voy ignorando el propio aroma,
emanando tus ámbitos perfumes,
pronto huerto de ti.

Tú eres más que mi lengua porque gustas
lo que en mi lengua llevo de ti sólo,
y así voy insensible a mis sabores
saboreando el deleite de los tuyos,
sólo sabor de ti.

Tú eres más que mi tacto porque en mí
tu caricia acaricias y desbordas.
Y así toco en mi cuerpo la delicia
de tus manos quemadas por las mías.

Yo solamente soy el vivo espejo
de tus sentidos. La fidelidad
en la garganta del volcán.

Carlos Pellicer

* mas poemas de Carlos Pellicer AQUI

martes, 9 de noviembre de 2010

1 poema de Juana de Ibarbourou


Despecho

¡Ah, que estoy cansada! Me he reído tanto,
tanto, que a mis ojos ha asomado el llanto;
tanto, que este rictus que contrae mi boca
es un rastro extraño de mi risa loca.

Tanto, que esta intensa palidez que tengo
(como en los retratos de viejo abolengo),
es por la fatiga de la loca risa
que en todos mis nervios su sopor desliza.

¡Ah, que estoy cansada! Déjame que duerma,
pues como la angustia, la alegría enferma.
¡Qué rara ocurrencia decir que estoy triste!
¿Cuándo más alegre que ahora me viste?

¡Mentira! No tengo ni dudas, ni celos,
ni inquietud, ni angustias, ni penas, ni anhelos.
Si brilla en mis ojos la humedad del llanto,
es por el esfuerzo de reírme tanto...
Juana de Ibarbourou

1 poema de Mario Benedetti


Corazón coraza

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.
Mario Benedetti

viernes, 5 de noviembre de 2010

1 POEMA "Anda pasemos al otro poema, no hay que perder el tiempo..."

Este es otro poema mio que subo a este blog...

"Anda pasemos al otro poema, no hay que perder el tiempo..."

Son extraños los sonidos que lleva la noche, y;
No nos metamos con las noches donde
afuera llueve, por que seria un gravísimo error...

Isaac Contreras

jueves, 4 de noviembre de 2010

1 POEMA ("Te detesto")

Este es otro poema mio que subo a este blog...
("el espejo falso" rene magritte)


“Te detesto”

Te detesto por que no estas aquí conmigo
soy un egoísta, un loco que te necesita
.................(Pero no lo demuestro por miedo)
Por que te deseo tanto que mis ojos
pierden su forma al verte

Por que me desnudas con tus ojos
te detesto por que no estoy
desnudo esta noche

Te detesto por que:
“April is the cruellest month...” *!!!NO!!!
es noviembre, sin ti, sin tus ojos,
sin tu presencia, sin tu locura;
Por que tu locura es extraña
y te amo por eso y por todo
por que el tiempo es otro a tu lado

Te detesto por que al verte me paralizo
no puedo decirte lo mucho
y todo lo que me gustas
que amo como tus ojos me miran
que amo como se forma tu sonrisa
que amo como se arruga tu nariz
con ese único gesto tuyo que amo
.............................(por que soy un cobarde)
Por que no me atrevo a dar ese pasó al abismo
..............(Sabiendo aun así que tú no me dejaras caer
......................................Aun así no lo hago, por miedo)

Pero te detesto por que me entiendes
Y no creí que nadie me entendiera

Te detesto por que te amo
Por que no te puedo odiar
Por que yo me odio al no decirte: “Te amo _______”

Isaac Contreras

* T.S.ELLIOT "the waste land"

Pero el amor, esa palabra...(FRAGMENTOS... IV)

Entiendelo...Es con toda la intención...

93

Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación de] amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, se hincharían las formas combadas, crecería la hermosura. Dadora de infinito, yo no sé tomar, perdoname. Me estás alcanzando una manzana y yo he dejado los dientes en la mesa de luz. Stop, ya está bien así. También puedo ser grosero, fájate. Pero fijate bien, porque no es gratuito.

¿Por qué stop? Por miedo de empezar las fabricaciones, son tan fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto. Pero estoy solo en mi pieza, caigo en artilugios de escriba, las perras negras se vengan cómo pueden, me mordisquean desde abajo de la mesa. ¿Se dice abajo o debajo? Lo mismo te muerden. ¿Por qué, por qué, pourquoi, why, warum, perchè este horror a las perras negras? Miralas ahí en ese poema de Nashe, convertidas en abejas. Y ahí, en dos versos de Octavio Paz, muslos del sol, recintos del verano. Pero un mismo cuerpo de mujer es María y la Brinvilliers, los ojos que se nublan mirando un bello ocaso son la misma óptica que se regala con los retorcimientos de un ahorcado. Tengo miedo de ese proxenetismo, de tinta y de voces, mar de lenguas lamiendo el culo del mundo. Miel y leche hay debajo de tu lengua... Sí, pero también está dicho que las moscas muertas hacen heder el perfume del perfumista. En guerra con la palabra, en guerra, todo lo que sea necesario aunque haya que renunciar a la inteligencia, quedarse en el mero pedido de papas fritas y los telegramas Reuter, en las cartas de mi noble hermano y los diálogos del cine. Curioso, muy curioso que Puttenham sintiera las palabras como si fueran objetos, y hasta criaturas con vida propia. También a mí, a veces, me parece estar engendrando ríos de hormigas feroces que se comerán el mundo. Ah, si en el silencio empollara el Roc... Logos, faute éclatante. Concebir una raza que se expresara por el dibujo, la danza, el macramé o una mímica abstracta. ¿Evitarían las connotaciones, raíz del engaño? Honneur des hommes, etc. Sí, pero un honor que se deshonra a cada frase, como un burdel de vírgenes si la cosa fuera posible...

Del amor a la filología, estás lucido, Horacio. La culpa la tiene Morelli que te obsesiona, su insensata tentativa te hace entrever una vuelta al paraíso perdido, pobre preadamita de snack-bar, de edad de oro envuelta en celofán. This is a plastic’s age, man, a plastic’s age. Olvidate de la perras. Rajá, jauría, tenemos que pensar, lo que se llama pensar, es decir sentir, situarse y confrontarse antes de permitir el paso de la más pequeña oración principal o subordinada. París es un centro, entendés, un mandala que hay que recorrer sin dialéctica, un laberinto donde las fórmulas pragmáticas no sirven más que para perderse. Entonces un cogito que sea como respirar París, entrar en él dejándolo entrar, neuma y no logos. Argentino compadrón, desembarcando con la suficiencia de una cultura de tres por cinco, entendido en todo, al día en todo, con un buen gusto aceptable, la historia de la raza humana bien sabida, los períodos artísticos, el románico y el gótico, las corrientes filosóficas, las tensiones políticas, la Shell Mex, la acción y la reflexión, el compromiso y la libertad, Piero della Francesca y Anton Weber, la tecnología bien catalogada, Lettera 22, Fiat 1600, Juan XXIII. Qué bien, qué bien. Era una pequeña librería de la rue du Cherche-Midi, era un aire suave de pausados giros, era la tarde y la hora, era del año la estación florida, era el Verbo (en el principio), era un hombre que se creía un hombre. Qué burrada infinita, madre mía. Y ella salió de la librería (recién ahora me doy cuenta de que era como una metáfora, ella saliendo nada menos que de una librería) y cambiamos dos palabras y nos fuimos a tomar una copa de pelure d’oignon a un café de Sèvres-Babylone (hablando de metáforas, yo delicada porcelana recién desembarcada, HANDLE WITH CARE, y ella Babilonia, raíz de tiempo, cosa anterior, primeval being, terror y delicia de los comienzos, romanticismo de Atala pero con un tigre auténtico esperando detrás del árbol). Y así Sèvres se fue con Babylone a tomar un vaso de pelure d’oignon, nos mirábamos y yo creo que ya empezábamos a deseamos (pero eso fue más tarde, en la rue Réaumur) y sobrevino un diálogo memorable, absolutamente recubierto de malentendidos, de desajustes que se resolvían en vagos silencios, hasta que las manos empezaron a tallar, era dulce acariciarse las manos mirándose y sonriendo, encendíamos los Gauloises el uno en el pucho del otro, nos frotábamos con los ojos, estábamos tan de acuerdo en todo que era una vergüenza, París danzaba afuera esperándonos, apenas habíamos desembarcado, apenas vivíamos, todo estaba ahí sin nombre y sin historia (sobre todo para Babylone, y el pobre Sèvres hacía un enorme esfuerzo, fascinado por esa manera Babylone de mirar lo gótico sin ponerle etiquetas, de andar por las orillas del río sin ver remontar los drakens normandos). Al despedirnos éramos como dos chicos que se han hecho estrepitosamente amigos en una fiesta de cumpleaños y se siguen mirando mientras los padres los tiran de la mano y los arrastran, y es un dolor dulce y una esperanza, y se sabe que uno se llama Tony y la otra Lulú, y basta para que el corazón sea como una frutilla, y...

Horacio, Horacio. Merde, alors. ¿Por qué no? Hablo de entonces, de Sèvres-Babylone, no de este balance elegíaco en que ya sabemos que el juego está jugado.
Julio Cortazar/RAYUELA...

martes, 2 de noviembre de 2010

1 POEMA "Simplemente curiosidad"

Este es otro poema mio que subo a este blog...



Simplemente tenía curiosidad…
Y esa curiosidad se volvió obsesión…
Y la obsesión, tragedia…

Siempre fue curiosidad disfrazada…
Simplemente curiosidad….
Isaac Contreras

*Se necesita alguien que escriba en hebreo urgentemente para una locura...