Composición y efecto

Del blog de allá...

de la sección de cartas para una lectora: aquí esta la novena

http://dictadorsubordinado.wordpress.com/2014/04/21/carta-ix-pero-como-fijar-el-momento-exacto-en-que-empieza-una-historia/

Libro"Dias y noches de amor y de guerra" de Eduardo Galeano

http://estrategiadidactica.files.wordpress.com/2012/09/galeano-eduardo_dc3adas-y-noches-de-amor-y-de-guerra.pdf

TE AGRADEZCO QUE TE MURIERAS GABO…

José Emilio Pacheco en uno de sus poemas menciona que no hay nada peor para un escritor que el famosos sarcófago “Las obras completas” (“amargos pobladores de un sarcófago llamado Obras Completas.“)  ese terreno donde ahora entrará Gabriel García Márquez,  “El Gabo” como le decían sus amigo o quienes pretendían relacionarse (colgarse de su regazo, ser una fanática en la valla gritando escandalosamente para que lo mire su artista) un poco con el escritor, o para un fin meramente de ahorro de caracteres. Hoy a muerto Gabriel Garcia Marquez, desde su recaída en el hospital, supe que él seria el siguiente, Marzo se llevo a muchos poetas, escritores, filósofos, Gabo quería pero la triada estaba llena,  solo falto una quincena (y poquito mas) para llevárselo. Este texto se alarga sin mencionar las obras del famoso escritor colombiano ganador del premio Nobel, porque transcurren las horas y observo mi biblioteca y descubro que no tengo ninguna obra del “Gran Gabo” (como se escribirá en cualquier formato de comunicación en las próximas horas/días/eternidad…) Analizaba su muerte, y que me había dejado (recuerdo las primeras horas de saber que J.E. Pacheco había muerto las de Leopoldo Maria Panero, Luis Villoro, que decir de Federico Campbell, trágicas horas de saber que no leería nada nuevo de ellos, nada creado a partir del día de su muerte, ya saldrán sus obras póstumas y me alegraré de ello, pero nunca más leeré algo nuevo de ellos, tristeza infinita…) como lector. Así llegue a una verdad (¿desagradable?) nunca fui adepto a la literatura de Márquez (inserte su comentario efervescente aquí) nunca considere a G.G.M como un buen escritor para el lector que soy, siempre me falto algo mas en sus libros, algo que yo buscaba y nunca me lo pudo dar (ahora me podrán entender porque lloro tanto la muerte de Pacheco, de Campbell, y que decir del grande insubordinado, loco Leopoldo Maria Panero (aun hasta la fecha, creo que su muerte es una pesadilla de la cual pronto despertaré)).

Estoy creando esto (¿Cómo llamar a este hilo de palabras?) e identifico una forma negativa ante la escritura de G.G.M. pero hay razón en ello (quien fue el que dijo que el 50% de una novela es del escritor y el otro 50% es del lector, Gabo nunca me dio ni un 10 %, lamentable mi elocución) personifico la faramalla de quienes alteraran la verdad dentro de estas horas y quienes ya lo están haciendo, inclino la balanza, escribiendo la verdad acerca de mi opinión de la literatura de “el gran gabo”, siempre respetare a un escritor, porque conozco lo difícil que es esta profesión (“Querer ser un escritor no es optar por una profesión sino un acto de locura”//Vargas Llosa) pero el lector tiene algo de verdugo, el escritor decide si tiene que ser de un solo golpe o repetidamente el corte de su cabeza .

A lo que lleva todo esto pues, rápido y sencillo sin alargar esta diatriba, y ostentarme en una parafernalia envuelta de sílabas mal construidas y exceso de saliva en ello.

Como decía al inicio Pacheco escribió en uno de sus poemas, que no hay nada pero para un “poeta” que el sarcófago llamado “obras completas” pero, reconozco algo que es aun peor, peor que la muerte de un escritor y de la impresión de toda su obra. Son las horas después de la muerte del hombre de letras. La culpa es de los lectores. crecerán las ventas de sus novelas, encenderán las antorchas alrededor de la beatitud del nuevo dios, pero me pongo a pensar, pronto en las paginas de las librerías (en la sección de “mas vendidos”) alcanzará algún puesto del  top 10 el “muertito”, y G.G.M. creo que llegará a estar en primer lugar en este Gran Prix. pero, cuantas de esas ventas, de todos aquellos libros, necesario mencionar uno: “Cien años de soledad” venderá, así es la frase “!Cien años de soledad venderá!” se leerán ávidas las primeras paginas recordando que hace tan poco Gabo estaba en la tierra que pisabas (y ahora tu lo pisaras a él). Se pasaran los capítulos en busca de mentiras (“toda escritura es una gran mentira” no se quien lo dijo y si nadie lo dijo me lo adjudico yo) pasaran los días, la novela sobre el mueble de la recamara, en algún pobre estante,  pobre no por la estructura (todos sabemos que aquellos amantes a la lectura no tienen para comprar un buen librero, ladrillos y tablas , quizás cajas  no importa, o existen aquellos redituados por la literatura que si pueden comprarse el gran librero…) si no por la cantidad de libros que no lo rodearan, quizás uno de esos que todos mencionan ( quien te dice que no esta el libro del que falleció hace un año, y fijate donde quedo y la cantidad de polvo) lo que me preocupa es aquellos “lectores” que por el fervor de la muerte de G.G.M correrán a las tiendas compraran sus obras y creerán hacer un bien a la literatura (tengo esta imagen de, como decirlo, como si le pidieran perdón al muerto en la cruz, quizás son las fechas no lo se, quizás la gente crea que comprar una novela el día de la muerte de su autor sea la redención por no haberle hecho caso toda su vida, quizás solo soy yo y esta cursilería…) pero, pasaran los días, y la novela que dará ahí, inconclusa: “ya es muy tarde, mejor mañana leeré algo ” “el trabajo no me deja leer” “ya va a empezar el partido” entre muchos comentarios de esa clase se impermeabilizara la novela y  esa cama de polvo que la transforma en un verdadero sarcófago cada día, cada hora, cada, ¿cuando el lector volverá a tomar esa lectura y a terminar la gran novela, el cuento, el ensayo, guión, reportaje…? Gran trayectoria la del Gabo, tantos libros escritos, que sus lectores dejaran a la deriva, naufrago en ese estante, una isla solitaria…

Creo que eso puede ser peor que una “OBRA COMPLETA” creo que el lector mas que brindar tributo a su dios le estará clavando la última puñalada (!CUANTA SANGRE!) dejar el libro inconcluso del venerado escritor en turno, cuantas fotos te tomaste con ese libro el día que lo compraste, cuantas veces dijiste que empezarías a leerlo, cuantas frases escribiste en tu red social y ahora, donde esta aquello que te engrandecía lector, donde dejaste aquello que con “tanto esfuerzo” compartías las primeras horas del “muertito”, ya la estatua esta llena de musgo, y soy el único que se acerca a apreciarla, y fíjate que no soy fan del Gabo (!pero es que esto no es solamente  de G.G.M!), pero estaré ahí en los días siguientes, no estos, aquellos cuando todos se olviden de este muerto más, así llegaré a observar el inconcluso trabajo que dejaste, a observar el separador en las primeras paginas de la novela cuando espíe tu casa…

Daria por terminado este (¿como llamar a esto?)…. esto, pero, hay algo más, no todo es malo, nunca es una totalidad, siempre hay partes, algo que se cuela por la rendija, las estatuas tienes sus grietas, así corre el viento, así se destruye…

Agradezco que te murieras Gabriel Garcia Marquez, “Mi querido Gabo…” porque de tu muerte nacerá algún lector pronto a escritor, probablemente no sea él quien compre tu libro, será un familiar o estando en alguna  biblioteca mirará todos esos libros que han sacado y desacomodaron de los estantes,  le llamará la atención (quien no le llamaría la atención leer “soledad” en el titulo de un libro y mas a un adolescente, por que la lectura es de los adolescentes, siempre y para siempre….) Así, se acercará a la literatura, serás el trampolín para descubrirle el gran océano, gracias por tu partida Gabo, de tu muerte nacerán las flores nuevas, eres abono para la tierra, fértil literatura que estoy ávido a leer, me muerdo los ojos de tanta espera, cuantos buenos escritores nacerán de este preciso momento, de tu muerte, de tu partida, este comienzo de lienzos nuevos: vírgenes que tu profanaras, esos ojos que llenaras de mentiras, para que logren saltar y gritar por ellos mismo sus (¿famosas?) mentiras, cuantos de ellos dirán en las entrevistas que fue el día de tu muerte cuando se acercaron a la literatura, o que fue uno de tus libros el primero que leyeron y luego leyeron algo  mejor y descubrieron que querían ser escritores (perdón por meter mi jiribilla en esta ultima frase) pero así será, de este (tu) momento pocas (de tus) novelas serán terminadas de leer, y aun mas pequeño será el numero de aquellos que la chispa inicie el gran incendio, no me deja indiferente tu partida Gabo, he sacado algo bueno de tu muerte, quien  diría que me alegraría que te murieras, esto me lo debías por todas esas “malas” horas que pase con tus libros, Gabo, Gabriel Garcia Marquez, me alegro que te murieras…

 Isaac Contreras

* este articulo/nota lo puedes encontrar en mi otro blog: http://dictadorsubordinado.wordpress.com

probando... probando... hay vida aun aquí que lee este blog... no lo he olvidado  sigo en este otro 

http://dictadorsubordinado.wordpress.com

Esa extraña enfermedad y literatura...

"La terrible enfermedad de pensar no te la cura nadie"
Durs Grubein
Poema: Yeti

"Un aprendizaje tortuoso de palabras infinitas"
Salvador Elizondo
Libro: El Hipogeo Secreto

"Tus palabras resuenan y me obligan a mirar por rendijas del texto que no pensaba que existían"
Mario Bellatin
Libro: El libro uruguayo de los muertos

"habla: es bueno para no pensar"
Julio Cortázar
Libro: Los reyes

 "Esto es lo que llaman hablar. Creo que ese es el termino. Cuando las palabras salen, vuelan por el aire, viven un momento y mueren. Extraño ¿No?"
Paul Auster
Libro: Ciudad de cristal

"-Quieres saber como acallaron por fin al niño? -le dijo Robert- Con brandy. Brandy y aspirina. Es la unica medicina."
J.M.Coetzee
Libro: Vida y época de Michael K

EL OTRO BLOG!

otro blog donde escribo (como alebrije)


http://dictadorsubordinado.wordpress.com/

1 poema de Enrique Lihn

Celeste hija de la tierra

No es lo mismo estar solo que estar solo
en una habitación de la que acabas de salir
como el tiempo: pausada, fugaz, continuamente
en busca de mi ausencia, porque entonces
empiezo a comprender que soy un muerto
y es la palabra, espejo del silencio
y la noche, el fruto del día, su adorable secreto revelado por fin.

Tendría que empezar a ser de nuevo
para aceptar el mundo como si no fuese
solamente lo único que conservo de ti,
tendría que olvidarme
como se olvida lo más negro de un sueño,
soplar en mi conciencia hasta apagar mi imagen,
cerrar los ojos frente a los espejos,
deshacerme y hacerme, soñar siempre con otro,
morirme de mí mismo
para no recordarte a cada instante
como el ciego recuerda la luz y el condenado a muerte
la vida, toda ella, en un abrir y cerrar de ojos,
porque estás más adentro de mí que yo mismo
o existo porque existes
o yo no sé quién soy desde que sé quien eres.

No es lo mismo estar solo que estar sin ti, conmigo
con lo que permanece de mí si tú me dejas:
alguien, no, quizás algo: el aspecto de un hombre, su retrato
que el viento de otro mundo dispersa en el espacio
lleno de tu fantasma desgarrador y dulce.

Monstruo mío, amor mío,
dondequiera que estés, con quienquiera que yazgas
abre por un instante los ojos en mi nombre
e, iluminada por tu despertar,
dime, como si yo fuese la noche,
qué debo hacer para volver a odiarte,
para no amar el odio que te tengo.

Es inútil
buscar a tu enemigo en el infierno
suyo y de esta ciudad, allí donde la música agoniza
larga, ruidosamente en el silencio
y beber en su vaso para verte
con su mirada azul, roja de odio,
el vino que refleja su secreta agonía,
la que en su corazón en ruinas danza
a la luz de una luna tan desnuda como ella
con la misma afrentosa lascivia de la luna
que no se muestra al sol, pero acepta su fuego,
esa virgen tatuada
por los siete pecados capitales
no eres tú o eres otra;
alguien, quizá yo mismo, entonces toca
mi frente y me despierto como el fuego en la noche,
en toda mi pureza,
con tu nombre verídico en los labios.

Enique Lihn

DÍA 04...

DÍA 04...

Autor: Julio Cortázar
Cuento: "Profunda siesta de Remi"
Frase: "Otra comedia estúpida, otra siesta perdida por culpa de su imaginación enferma"
Música: Dream is Collapsing- Hans Zimmer
http://www.youtube.com/watch?v=imamcajBEJs

1 POEMA "Paroxismo"

Paroxismo

I

La persecución insatisfecha,

el yo no ser por ser lo que tú eres,

te sigo y no se a donde,

pero te busco,

por los rincones desconocidos,

por la oscuridad donde se que estas,

pero no te encuentro,

eso eres:

el buscar sin encontrar,

pero ahí estas,

¿Dónde? No lo sé,

pero ahí estas,

me lo dicen los astros,

pero no comprendo su lenguaje materno,

que me gritan desde lo hondo de mi ser,

te busco

y no te encuentro.

¿Entenderé esto que escribo?

quizás seas esto que escribo.

Miedo es el regalo de la vida,

miedo a tener que buscar en ese abismo,

entrar en él,

adentrarse en busca de ti,

pero,

¿Qué eres?

¿Quién?

¿Es acaso eso que busco?

II

                                                  

Muerte sabrás la piel que pide el deseo,

soy el niño que llora sin un por qué,

el animal que busca su presa siendo la carnada,

entiendes la metáfora,

la burla de los dioses,

grito tu nombre en el silencio,

sin saber,

sin escuchar,

¿existes?

¿Acaso no eres una ilusión?

¿algo que yo cree?

¿algo que me haga sentir vivo?

dudo la razón,

mas no puedo creer lo que pienso,

sangre aullando ante la luna que se ríe de mí,

me levanto del suelo

y corro en dirección desconocida,

pero nunca quedarme en el mismo sitio,

nunca.

III

                                                  

Siguiendo a esa ave en dirección al sol,

esa ave rapaz en busca de su presa,

¿acaso yo seré la presa?

Y tú,

¿Quién eres?

Pregunta que me cuestiono a cada momento,

al sufrir la sinrazón de esta sangre que vive por tu ser,

que sea yo la herida y tú la cura,

que sea yo la sangre y tú la culpa,

la noche que culmina,

las sombras al hundirse en el llano que confunde,

será por eso que corro ante la duda de tu existencia,

será quizás,

mi maldita mente esquizofrénica en busca de algo

que no conozco que se que existe,

que se que existe dentro de algún próximo siglo,

soñar,

la muerte juega en su recinto y yo te sueño,

ante la duda,

realidad,

ficción,

la burla de salir de este trances y volar,

sin alas,

volar hacia el sol

y quemar mi falta de alas ante tu presencia incógnita,

parecer un títere sin hilos,

¿es acaso un juego esto?

¿un prisionero de que o de quien?

Una vuelta al destino,

un capricho,

padecer la culpa ante la duda,

la enfermedad a partir de la oscilación de gritar tu nombre que desconozco,

por que no entiendes que te busco por caminos erróneos,

por que no te presentas ante mi

¡te busco!

Y lo sabes,

porqué es tu juego, el cual yo soy tu diversión.

IV

                                                  

Porque este pasar de años, y no hacer el truco,

la ilusión,

el teatro vacio,

el publico soy yo

y aplaudo tu obra que desconozco,

la presencia en el escenario que no consigo observar,

mas si escuchar,

aunque no te pueda ver,

te escucho,

la antesala de un encuentro,

se crea el laberinto entre nosotros y tú conoces la salida,

ese es el juego,

tu juego,

que desconozco,

ante tu ausencia,

esos ojos me observan desde lo alto del laberinto,

mi trayecto buscándote a ti,

la salida,

la cuerda bajo las velas,

tú en una dirección yo en otra,

la vela solo ilumina el punto donde la cuerda se romperá,

eso es todo,

el absorber del aliento-silencio,

el suspenso de la caída en el abismo,

la forma oculta mientras me cuestiono esta razón de expresar lo que sientes,

antes de devorarnos,

¿para que pensar en ti?

enséñame el cuestionamiento del camino a seguir,

donde todo se olvide,

donde la mirada observe el retorno de la materia que se crea,

como soplo al corazón,

en grito ahogado del silencio,

al no escuchar tu voz,

mas consigo observarte a lo lejos, mas no escuchas mis gritos,

que no profundizan en tu ser, sin saber lo que digo,

sin conocer el camino,

hasta morir pretendo seguir buscándote,

cuestionando tu existencia,

ante el momento de mirar en tu interior,

hasta que nadie conciba ver más allá de tu ser.

V

                                                  

Este es un juego el cual no juego,

pero que participo,

hasta morir ante el abismo de tu ser,

no conozco el destino,

el fondo de esto,

hasta morir,

juro que llegare al momento exacto,

hasta morir,

que dirás si la noche es mi aliada,

¿quien es tu enemiga?,

que me de la sabiduría de cómo llegar a ti,

que me diga tu nombre y así conocer tu debilidad,

la cual, me deje a tu lado,

quisiera ser el olvido de tu memoria que escudriña dentro de ti,

como la niebla al amanecer de tu sombra

que escucho gritar a lo lejos,

no me dejes sin las lagrimas que me sirven de camino hasta llegar a ti,

pistas etéreas,

que conforman la herida que se evapora en tu pasión,

ese imperio que tienes por noche,

incertidumbre en tu orbita,

esa noche de mi enfermedad,

donde habitaban bestias que nacían de mi,

donde el tiempo no era nada,

¿Qué debo pensar cuando todo se convierte en dioses?

Cenizas a partir de la nada,

el silencio que carcome el interior,

donde no se entiende la resistencia de la muerte,

donde todo fluye,

donde las preguntas son las respuestas y el silencio el tiempo,

donde el camino es el destino,

y tu eres todo a partir de mi como la nada que personifico.

Isaac Contreras
Poemario: Alebrijes Alebrijes Alebrijes 

Día 03...

DÍA 03..

Autor: Julio Cortázar
Cuento: "Llama el teléfono, Delia"
Frase: "Así, las lágrimas que bañaban sus mejillas le parecieron legítimas porque las derramaba pensando en Sonny. Y fue en ese momento que sonó el teléfono, justamente cuando desde la radio asomaba el prolijo y menudo chillido anunciando las siete y veintidós."
Música: Agárrate fuerte a mi maria - Antonio Vega

DIA 02...

Día 02...

Autor: Julio Cortázar
Cuento: "Las manos que crecen"
Frase: "Plack hizo un gesto tímido. Empezó a mirarse las manos, primero una y después otra. «Adiós, muchachitas», pensó. «Cuando estéis en el acuario de formol que os destinarán especialmente, pensad en mí. Pensad en Margie que os besaba. Pensad en Mitt cuyo pelaje acariciabais. Os perdono la mala pasada, en homenaje a la paliza que le disteis a Cary, a ese vanidoso insolente..."
Música: Nino Rota - Giulietta Degli Spiriti - Porticina Segreta

NUEVO PROYECTO/DIVERTIMENTO...

NUEVO PROYECTO/DIVERTIMENTO: leer un cuento de Julio Cortázar al día, musicalizado (una canción que represente la esencia del cuento), y una sola frase (sacada del mismo) que englobe todo el cuento....


Día 01...

Autor: Julio Cortázar
Cuento: "El hijo del vampiro"
Frase: "Sin tiempo de sentirse perplejo ingreso Duggu Van al amor con voracidad estrepitosa"
Musica: Vivaldi - Concerto Grosso in G Minor RV578

el otro blog....

otro blog donde tengo participacion: 

http://dictadorsubordinado.wordpress.com/

seres ¿*? y literatura...

"Tengo una historia intrincada. Experiencia y sentimientos. soy un ser complejo (...) mis instintos sintácticos y mecánicos son mejores que los de ustedes y esto lo digo con el debido respeto. Pero trascienden lo mecánico  Yo no soy una maquina. Siento y creo. tengo opiniones. Algunas son interesantes(...) Yo no soy lo que ven y lo que oyen"
David Foster Wallace
Libro: La broma infinita

De repente se aventuro a preguntar si era escritor ¿Por que? Pues, por la forma de mirar a mi alrededor, por la manera de estar, por la expresión de la boca: pequeños detalles indefinibles, una impresión general de sensibilidad y curiosidad"
Henry Miller
Libro: Sexus

"Eres inocente como nadie. Tienes una imaginaria genialidad, que solo te ayudara a estrellarte . Es, ademas, una genialidad de otra época. Hace cuarenta años te habrían hecho caso. El mundo era mejor. y un joven con talento podía hacer aun cosas. Hoy eres una rareza, un sin sentido. Hoy solo eres un artista. Un autista mejor dicho. Se ve que no sabes que hacer con tu vida y yo no pienso orientarte."
Enrique Vila-Matas
Libro: Aire de Dylan

Un espejo de especulaciones... (FRAGMENTOS XL...)

2

Primer escalón:

tortura inenarrable de ser la primera vez que violaras el  espacio vital del otro, ese que no eres tu, que es el ello, la dualidad del ser, la desdoblez de la nada, lo sin vida que repta desde la vida protozoaria hasta los protocolos de los pasillo de corbata en el estercolero. La narración de la supervivencia, la delimitación del espacio que abarcas, el desfogue de las ansias de estar primero antes que nadie, el umbral del nacimiento y los portones del infierno. Una y otra vez le ordenas a la pierna izquierda que avance, que de el primer paso, que haga el esfuerzo de subir el primer peldaño, que no se quede estática pegada al piso candente, que movilice todas sus partes y avance, sin retroceso, sin voltear atrás, sin mirar a la historia, sin recordar los anales, desechando los archivos, !Vamos! sera un esfuerzo por los de tu clase, los que han estado siempre abajo, que nunca se han atrevido a dar ese paso fundamental, a brincar las trancas, desamarrar los frenos, liberar los lastres, desguancijar los engranajes, reventar las cadenas. Ser uno consigo mismo, darle duro y preciso al abominable otro que no eres, y que te han hecho creer que es tu reflejo en el espejo bruñido, vaporoso, lleno de sarro. Speculum, un espejo de especulaciones. ¿Soy el agredido o el agresor? ya no importa. Es fundamental hoy dar ese avance, subir sin arrepentimientos ni jaculatorias. Llegar y desarmar la esencialidad de la otredad que ocupa un espacio que te pertenece. ¿Ser o parecer? He ahí la chingadera. El otro disímbolo con sus necesidades tan parecidas: hambre, desolación, miedo, incertidumbre, muerte. Es la teoría del secuestro: hoy disfrutas un vaso de leche; mañana tragas mierda de un balde apestoso. Es tu conciencia la que erradica tu intemporalidad, tu transfugacidad, tu iconoclasia. Ella y solo ella es la que te lleva al paraíso de lo sin vida, a la electricidad de lo inerme, a la perenidad y hermosura del infinito infierno. Soy, en esencia, un ángel terrible que te sacara de tu miseria . ¿Eh, gordito?

Alejandro Espinoza // Libro:  La saga: una noveleta filosofica

1 CUENTO: "El cuento que mas trabajo me ha costado escribir por su incertidumbre/perplejidad, bajo una luna que iluminaba todo el cielo con sus nubes, reflejada en el espejo del automovil"

Creo que, soy feliz...


Isaac Contreras
Libro: Extrañas anotaciones en un cuaderno rojo

La prueba de que el hombre no es un ser racional... (FRAGMENTOS XXXIX...)

Le habló del libro que estaba leyendo, sobre el tiempo, y le explicó la diferencia que existe entre el tiempo de los astrónomos y el del hombre. Mientras reflexionaba que nada de todo aquello podía serle útil a Martín sino como mera distracción. Toda consideración abstracta, aunque se refiriese a problemas humanos, no servia para consolar a ningún hombre, para mitigar ninguna de las tristezas y angustias que puede sufrir un ser concreto de carne y hueso, un pobre ser con ojos que miran ansiosamente (¿ hacia que o hacia quien?) una criatura que solo sobrevive por la esperanza. Porque felizmente (pensaba) el hombre no esta solo hecho de desesperación sino de fe y de esperanza; no solo de muerte sino también de anhelo de vida; tampoco únicamente de soledad sino de momentos de comunión y de amor. Porque si prevaleciese la desesperación, todos nos dejaríamos morir o nos mataríamos  y eso no es de ninguna manera lo que sucede. Lo que demostraba, a su juicio, la poca importancia de la razón  ya que no es razonable mantener esperanzas en este mundo en que vivimos. Nuestra razón, nuestra inteligencia, constantemente nos están probando que este mundo es atroz, motivo por el cual la razón es aniquiladora y nos conduce al escepticismo,  al cinismo y finalmente ala aniquilación  Pero, por suerte, el hombre no es casi nunca un ser razonable, y por eso la esperanza renace una y otra vez en medio de las calamidades. Y este mismo renacer de algo tan descabellado, tan sutil y entrañablemente descabellado, tan desprovisto de todo fundamento es la prueba de que el hombre no es un ser racional. 

Ernesto Sabato // Libro: Sobre heroes y tumbas

Ultima semana escolar (8 proyectos y 8 reglas, 7 días y 7 reflexiones...(Las similitudes de Palahniuk y Pirandello)

Leer El club de la pelea, PRIMERA REGLA: no hacer preguntas,   leer en seguida "uno ninguno y cien mil,  de Luigui Pirandello  "¿Como soportar en mi ese extraño a ese extraño que era yo mismo para mi? ¿Como no verlo? ¿como no conocerlo? ¿como permanecer para siempre condenado a llevarlo conmigo, dentro de mi, a la vista de los demás y sin embargo fuera de la mía?"

SEGUNDA REGLA: no hacer preguntas.

Es diciembre ya,  y noviembre fue un mes perfecto, no hablare de noviembre por que es la primera regla del club, ¿de cual club hablo? ¿era club o proyecto?, no les puedo decir nada es la primera regla.... Darte cuenta la similitudes de Palahniuk y Pirandello,  darte cuenta que la ultima semana del semestre todo es una dualidad,  proyectos finales, literatura pendiente, hacer un trabajo mientras de golpe se te viene un poema, un cuento un capitulo de una novela y debes dejar todo y ponerte a escribirlo, TERCERA REGLA:  no poner excusas. ultima semana de clases del semestre  y el tiempo pierde su valor intrínseco: te vas a morir!

8 proyectos y 8 reglas,  7 días y 7 reflexiones para entregar todo y hay poemas que nadan en tu mente cuentos que golpean las paredes craneales, recuerda la tercera regla...

Leer un capitulo de el club de la pelea "Las palabras de Tyler van saliendo de mi boca. Y yo antes era una persona encantadora"   y en seguida recordar aquel  capitulo de "Uno ninguno y cien mil": -¿Acaso podía decir que no era yo? ¿O que yo era otro? Tampoco cabía razonar un acto que a los ojos de todo el mundo pretendía precisamente aparecer como contrario a mi mismo e incoherente.-

¿quien es Tyler? ¿quien es Genge? y me doy cuenta que ya eh terminado 4 proyectos y no se que día es y estoy satisfecho de uno de ellos pero Tyler me taladra con sus voz las paredes del cráneo  -Todo aquello de lo que estas orgulloso terminara convirtiéndose en basura-

DÍA 1

Reflexión #1-que yo para los demás ya no era aquel que hasta entonces había creído ser para mi.

Proyecto #1-proyecto fotográfico "24 horas en la frontera" para la materia de Técnicas fotográficas.

Regla #1 - la primera regla del club de la pelea es que no se habla del club de la pelea

DÍA 2

Proyecto#2- proyecto de doblaje de la película de rango para la materia de Técnicas de gradación de sonido.

Reflexión #2-Que no podía verme vivir.

Regla #2  -la segunda regla del club de la pelea es que no se habla del club de la pelea.

DÍA 3

Proyecto#3-Ensayo con elementos semiologicos acerca del proyecto "24 horas en la frontera" para la materia Semiotica.

Regla #3- La pelea termina cuando uno de los contendientes grita "alto",

pierde la vertical o hace una señal.

Reflexión #3- que al no poderme verme vivir , era un extraño para mi mismo , es decir , alguien a a quien los demás podían ver y conocer, cada uno a su manera; pero yo no.

DÍA 4

Regla #4-Dos hombres por combate.

Proyecto#4-análisis critico del cuento "Un joven poeta" de David toscana para la materia Narrativa contemporánea mexicana.

Reflexión#4- que era imposible ponerme delante de ese extraño para verlo y conocerlo; yo podía verme, pero no verlo y conocerlo; yo podía verme, pero no verlo a el.

DÍA 5

Proyecto# 5-Edición de montaje para la materia Técnicas de montaje.

Regla #5-Solo una pelea a la vez.

Reflexión #5 que mi cuerpo, si lo analizaba desde fuera, era para mi como una aparición en suenos; una cosa que no sabia que vivía y que estaba allí, en espera de que alguien lo hiciera suyo.

                                                  DÍA 6

Proyecto #6-crear Flyer, tarjeta de presentación  triptico y animación para una empresa de publicidad  para la materia de diseño digital aplicado.

Reflexión #6- que, los mismo que yo me apropiaba de el, de este cuerpo mio, para ser de vez en cuando como yo quería ser y me sentí  igual podía apropiarse de el cualquier otro para darle una realidad a su real entender.

Regla #6- Se pelea sin camisa y sin zapatos.

DÍA 7

Reflexión /#7- que, por ultimo, ese cuerpo era por si mismo una nada tal y tal nulidad, que una simple corriente de aire podía hacerlo estornudar y mañana llevárselo.

Regla #7: Cada pelea dura lo que tiene que durar.

Proyecto #7-Ensayo acerca dela ideología del mexicano a partir de su cinematografía para la materia de Cine mexicano.

 DÍA 8

Proyecto #8-ensayo y memoria del curso para la materia de Dimensión sonora del lenguaje audiovisual.

Regla #8- Si esta es tu primera noche en El Club de la Pelea...

entonces.. tienes que pelear!

...

La hora de pelear

no digas que no.

Sí puedes cambiar el mundo.

sólo precisas

..un brazo

...............una mano

..............................piedras.

estas son las mías:

llevo el pelo largo.

me salto los semáforos en verde.

me enfrento en duelos de miradas

siempre que la autoridad competente me desafía.

en el autobús, le cedo el asiento a los niños:

los mayores ya tuvieron su oportunidad

y no supieron, o no quisieron, aprovecharla.

no uso gafas de sol:

no me avergüenzo de mis lágrimas,

y cuando hablo con alguien

le hablo a los ojos.

no miro a nadie por encima del hombro

y eso que mido 1 metro 85 centímetros.

no hablo de lo que no sé.

no hablo.

escribo.

escribo poemas.

estas son mis piedras, parte de ellas.

piensa en las tuyas,

y recuerda:

..brazo

...........mano

....................piedras.

pero,

sobre todo,

el gesto.

David Gonzalez

*las reflexiones viene en el libro de Luigui Pirandello ("Uno ninguno y cien mil")
*las reglas vienen en el libro de Chuck Palahniuk ("El club de la pelea")

Anotaciones para un posible "algo".... [esqueleto]

El tiempo de lo narrado inicia con una digresión-analepsis  donde el narrador (heterodiegetico) nos describe lo sucedido generando así una pausa en la duración donde nos describe el lugar donde se encuentra el personaje,  continuando con la presentación de un segundo personaje y de las acciones que esta realizando  seguido del elemento principal del relato

Se nos presentan factores para saber que cuenta con elementos que entran en un relato iterativo,  recuerda la novela que leyó hace tiempo y repite aquella frase "En ocasiones cree que no volverá a conciliar el sueño sino toma antes unas gotas de esta droga visual e inofensiva" ) y continua con la descripción de lo que ocurre una especie de relato repetitivo.

Luego podemos observar una nueva digresión analepsis donde se nos presenta lo que puede ligarse a lo ya narrado/descrito al inicio, donde se nos explica y se nos presenta el tiempo y el tipo de duración que es,  Resumen: lo sucedido con un tercer personaje y un atentado posible al segundo personaje, la captura, donde el relato vuelve de la digresión y nos sitúa en la linea primaria de lo narrado

Con el desplazamiento de tiempo descrito se nos presenta la característica del resumen  partiendo también  en una nueva digresión  (prolepsis) en la historia

también observamos una elipsis cuando se captura al protagonista  y lo trasladan,  vemos también una nueva especie de  pausa donde se nos presenta una nueva digresión (analepsis) en la cual se remonta a un pasado reciente de la digresión pasada, con la característica del resumen vuelve el narrador a crear una nueva  y ultima digresión  considerando en tiempo cronológico real en el presente de la historia  donde podemos apreciar que el tiempo de lo narrado puede establecer una cifra de 45 años de lo sucedido al presente del protagonista

y creo que no se puede precisar un tiempo de la narración  por que no nos proporciona el inicio de la misma

Isaac Contreras