Día 03...

DÍA 03..

Autor: Julio Cortázar
Cuento: "Llama el teléfono, Delia"
Frase: "Así, las lágrimas que bañaban sus mejillas le parecieron legítimas porque las derramaba pensando en Sonny. Y fue en ese momento que sonó el teléfono, justamente cuando desde la radio asomaba el prolijo y menudo chillido anunciando las siete y veintidós."
Música: Agárrate fuerte a mi maria - Antonio Vega

DIA 02...

Día 02...

Autor: Julio Cortázar
Cuento: "Las manos que crecen"
Frase: "Plack hizo un gesto tímido. Empezó a mirarse las manos, primero una y después otra. «Adiós, muchachitas», pensó. «Cuando estéis en el acuario de formol que os destinarán especialmente, pensad en mí. Pensad en Margie que os besaba. Pensad en Mitt cuyo pelaje acariciabais. Os perdono la mala pasada, en homenaje a la paliza que le disteis a Cary, a ese vanidoso insolente..."
Música: Nino Rota - Giulietta Degli Spiriti - Porticina Segreta

NUEVO PROYECTO/DIVERTIMENTO...

NUEVO PROYECTO/DIVERTIMENTO: leer un cuento de Julio Cortázar al día, musicalizado (una canción que represente la esencia del cuento), y una sola frase (sacada del mismo) que englobe todo el cuento....


Día 01...

Autor: Julio Cortázar
Cuento: "El hijo del vampiro"
Frase: "Sin tiempo de sentirse perplejo ingreso Duggu Van al amor con voracidad estrepitosa"
Musica: Vivaldi - Concerto Grosso in G Minor RV578

La prueba de que el hombre no es un ser racional... (FRAGMENTOS XXXIX...)

Le habló del libro que estaba leyendo, sobre el tiempo, y le explicó la diferencia que existe entre el tiempo de los astrónomos y el del hombre. Mientras reflexionaba que nada de todo aquello podía serle útil a Martín sino como mera distracción. Toda consideración abstracta, aunque se refiriese a problemas humanos, no servia para consolar a ningún hombre, para mitigar ninguna de las tristezas y angustias que puede sufrir un ser concreto de carne y hueso, un pobre ser con ojos que miran ansiosamente (¿ hacia que o hacia quien?) una criatura que solo sobrevive por la esperanza. Porque felizmente (pensaba) el hombre no esta solo hecho de desesperación sino de fe y de esperanza; no solo de muerte sino también de anhelo de vida; tampoco únicamente de soledad sino de momentos de comunión y de amor. Porque si prevaleciese la desesperación, todos nos dejaríamos morir o nos mataríamos  y eso no es de ninguna manera lo que sucede. Lo que demostraba, a su juicio, la poca importancia de la razón  ya que no es razonable mantener esperanzas en este mundo en que vivimos. Nuestra razón, nuestra inteligencia, constantemente nos están probando que este mundo es atroz, motivo por el cual la razón es aniquiladora y nos conduce al escepticismo,  al cinismo y finalmente ala aniquilación  Pero, por suerte, el hombre no es casi nunca un ser razonable, y por eso la esperanza renace una y otra vez en medio de las calamidades. Y este mismo renacer de algo tan descabellado, tan sutil y entrañablemente descabellado, tan desprovisto de todo fundamento es la prueba de que el hombre no es un ser racional. 

Ernesto Sabato // Libro: Sobre heroes y tumbas

Esa es la única finalidad del tiempo.... (FRAGMENTOS XXXVIII...)

Que demonios. Bueno, de todas formas, el tiempo tiene que pasar. Aunque a veces lo haga jodidamente despacio y parezca arrastrarse y arrastrarse como si pesara una tonelada y se te colgara como un mono. Como si fuera a chuparte toda la sangre o a retorcerte las tripas por dentro. Y en cambio a veces vuela. Simplemente vuela. Y se va a alguna parte, de alguna manera antes de que puedas darte cuenta. Es como si el tiempo, existiera con el solo propósito de humillarte. Esa es la única finalidad del tiempo. Exprimirte. Reventarte. Amarrarte. anudarte y hacerte sentir miserable.

Hubert Selby Jr // Libro: La habitacion

"Réquiem por un sueño" de Hubert Selby Jr. (LIBRO)

Análisis de la Obra: Réquiem por un Sueño
 Escrita por Hubert Selby Jr.

Tema:

 Réquiem por un sueño, donde Selby trata de manera magistral el tema de las adicciones, y sus consecuencias, una descripción desde el punto mas alto de una montaña y el descenso hacia el abismo al cual nos sumerge Hubert Selby Jr.   

Corriente estética a la que pertenece:

Hubert Selby Jr. Es considerado uno más de la generación beat que surgió en la década de los 50’s en USA, junto con los escritores Jack Kerouac, Allen ginsberg, Williams Burroughs, los cuales retrataban la vida de los americanos, el descubrimiento de la filosofía oriental, el exceso de drogas, y la libertad sexual, entre muchos otros temas, pero Hubert Shelby Jr.  Nunca quiso formar parte de ningún circulo literario, refugiándose así en su adicción a las drogas y en su vida llena de enfermedades…

Valoración personal de la obra:

La escritura de Hubert Sely Jr es una de mis predilectas, el tratamiento del tema, el ritmo, las palabras empleadas el contexto, la situación, los tiempos, no por ello es uno de mis escritores favoritos, en esta novela “Réquiem por un sueño” la historia de 4 personajes, que se podrían pasar por los personajes principales del libro, pero en realidad no, el personaje principal de esta novela es la adicción,  y como afecta a los diferentes personajes de esta novela, que cuenta la historia de cada uno en busca de su sueño americano, de un futuro prometedor, pero  como la crítica ha llamado a la escritura de Hubert Selby jr.  El escribe la pesadilla americana,  y el mismo nos lo dice en el prefacio del libro: “evidentemente yo  creo que perseguir el sueño americano no es solo fútil sino autodestructivo porque en ultimo termino destruye a todo y a todos los que participan en el.” Hubert Selby de esta manera nos presenta a Sara Goldfrab quien al recibir una llamada para su  posible aparición en la televisión, ella vuelca su vida entorno a la idea de salir en la televisión y que su hijo se sienta orgullosa de ella, al verla con su vestido rojo, pero empezara a utilizar pastilla para adelgazar y entrar en el vestido, nunca recibe la llamada de confirmación y sara goldfrab pierde la cordura, su única meta en la vida era salir en la televisión, su anhelo de que su hijo se sintiera orgullosa de su anciana madre, sara termina en un asilo tras un tratamiento de electroshocks, también Selby nos cuenta la historia del hijo de Sara Goldfrab llamado Harry Goldfrab joven drogadicto que le roba a su madre para gastarlo en droga, su meta en la vida es abrir un café literario junto a su novia y amigo y que sea un lugar popular con gente importante e interesante la movida de los artistas pase por ahí, empezaran entonces Harry y su amigo (Tyrone) a vender heroína a grandes cantidades, tras una buena racha de venta y gran cantidad de dinero en sus manos creen que ya están cerca de conseguir su meta, su sueño, pero Selby nos muestra la caída desde la montana más alta desde la seguridad de haber conseguido, y Harry, su novia y Tyrone se verán en vueltos en las peripecias y problemas que se producen tras la escasez de droga en la ciudad, la decadencia de los personajes, la perdida d ela cordura y del anhelo de poderse meter algo de droga en su cuerpo y poder vender algo para así conseguir su meta los llevara a tomar la decisión de ir a Miami a comprar la heroína, lejos de casa los jóvenes perdidos por la falta de droga y por el dolor que Harry siente en su brazo putrefacto por la continuidad con la que se inyecta en una vena sobre expuesta, esto los llevara a la cárcel y donde los encerraran y Harry perderá un brazo y a su novia que está en nueva york, Marion el nombre de la novia joven de clase alta, que a recorrido el mundo y que odia la vida aburrida de su clase, inmersa en las drogas se enamora de Harry y decide ayudarle en la construcción de un café literario, ella se encargaría de toda la logística y de la agenda de la presentación de los diferentes pintores que ella conoce, pero su relación que al inicio era perfecta, por la inmersión de la heroína en sus vidas ira destruyendo su amor hasta acabar en una indiferencia, Marion decidida y su manera de vivir, decide obtener droga con un hombre que cambia droga por sexo, Marion la joven con una mente liberal y un gran odio a la sociedad cómoda y de alta calidad, pretende alejarse de esa vida y se sumerge en la elección de sexo por droga, y por ultimo Tyrone C. Love amigo de Harry y Marion, un negro de new york que pretende juntar dinero lo mas que pueda para alejarse de las calles del Bronx, toda su vida a sido un negro mas, y no quiere eso, quiere alejarse de las calles y formar una familia en otra parte de USA, pero las drogas y su deseo de sobresalir lo llevaran a la consecuente destrucción de su persona y llegar hasta la cárcel, donde será tratado por unos oficiales que detestan a los negros y le harán su vida imposible,  Hubert Selby nos demuestra una vez más que el nos cuenta en sus diferentes libros el descenso al abismo de nuestros sueños o en este caso a nuestras pesadillas camufladas como sueños, Selby nos arrastra a un vertiginoso descenso a los infiernos,  no nos queda nada más que tener cuidado con lo que soñamos y saber cómo llegar a ese deseo de obtener algo, un futuro mejor, por eso debes de tener cuidado con lo que sueñas…

Identificación del autor de la obra literaria:

Hubert Selby Jr. Nacido el 23 de julio de 1928, un escritor de culto, no tan conocido, pero de un gran talento cuenta con novelas de gran calidad y excelente tratamiento del tema,  empezó su carrera como escritor con la novela “Ultima salida a Brooklyn” consiguiendo un éxito al instante, a partir del éxito que tuvo la novela fue llevada al cine, consiguiendo un gran número de seguidores, siguiendo en su carrera la novela “Requiem por un sueño”  donde la escritura de Selby no fue más puesta en juicio, la manera de profundizar en la psicología del ser humano y presentar al hombre como lo que es, un intermedio de escala de grises, donde el enemigo vive en el interior, siguió con la novela llamada “La habitación ” la crítica literaria consideraba a Selby como uno de los mejores  escritores del siglo pero su popularidad iba a la baja, tras una vida de muchas enfermedades y adicciones, Selby termina su cuarta y última novela llamada “el demonio” donde consigue la perfección en su escritura considerada la mejor novela de Selby, donde consigue describir la totalidad del ser humano, la dualidad inmersa en el alma, la gran victoria del mr Hyde contra el Dr Jekyll  Selby pierde la vida en el anonimato , en pobreza, pero su pluma no muere, la naturaleza del hombre queda grabada en sus libros, ahora Selby un inmortal de las letras, un hombre que vivió su vida y sus consecuencias, el gran contador de pesadillas, la pesadilla de vivir… 

Una sociedad infraleve: "Aire de Dylan" M.D de B.D... (FRAGMENTOS XXXVI...)

Nunca en la vida, decia Shekhar, se le habia parado el  reloj y queria convertir tan raro suceso en objeto de reflexion seria 

-!No, por Dios! !Reflexion seria! somos artistas jovenes, no hay que maltratarnos- imploro Debora.

Vilnius oyo por primera vez a Debora hablar de artistas jovenes. y le gusto mucho. ¿No era lo que, en efecto, ellos dos eran? En honor a la verdad, eran tambien artistas de la desgana, sin olvidar que eran, ademas, jovenes con ligeras y siempre pasajeros problemas mentales, problemas que se hacian presentes, tanto en el, como en ella, en forma de rafagas. En debora eran breves pero agudas crisis nerviosas que surgian en el momento mas imprevisto. En Vilnius, infiltraciones mentales paternas ya en descenso, pero que venian dandose desde que se inaugurara el tiempo de duelo. Pero a esos problemas los sabian exprimir creativamente e incluso vivir de ellos, de las huellas interesantes que dejaban a veces en sus mentes.     

Aparte de jóvenes artistas de la indolencia, tal  vez eran también o habían empezado a ser una especie de sociedad incipiente. Una sociedad artística de dos, pero que no les extrañaría que abriera caminos y no tardara en crecer. Recordaban vagamente a Marcel Duchamp, que a lo largo de su vida no hizo muchas cosas, pero de vez en cuando hizo alguna. En cierta ocasión, construyó una gota de cristal con aire de París y se la regaló a unos amigos de Nueva York.
   Aire de Paris, la llamó.
   “Como mis amigos tenían prácticamente de todo, les llevé cincuenta centímetros cúbicos de Aire de Paris”, comentaría años después Duchamp.
   Vilnius y Débora habían empezado a ser una sociedad que no se dedicaba a nada en concreto, quizás porque deseaba evitar cualquier posibilidad de fracaso y quizás porque, además, era una sociedad que se sentía atraída por lo infraleve, por todas esas cosas –pensemos en un jabón que resbala, por ejemplo- que son, por un lado, tan indeterminadas y, por otro, tan especificas; son todo al mismo tiempo, como la vida misma.
   Lo infraleve era, para ellos, el roce de unos pantalones al caminar, un dibujo al vapor de agua, un vaho sobre el cristal de una ventana. Mientras Shekhar intentaba reflexionar sobre la desproporcionada tragedia y misterio de su reloj parado, a Vilnius le pareció que Débora y él, después de su paso por la Bernat, no sólo podían empezar a considerarse una sociedad infraleve, sino que, en homenaje a Duchamp, esa sociedad podía llamarse Aire de Dylan, lo que les permitiría imaginarse a sí mismos como una gota de cristal que contendría la esencia de su época, el aire de su tiempo, del nuestro,  de un tiempo ligado en arte al mundo de Bob Dylan, creador escurridizo y hombre de tantos personajes y personalidades.

 No faltarian en los dias sucesivos aquellos que les preguntarian seguramente si es que no hacian nada y se pasaban el dia con los brazos cruzados. Cuando los preguntaran, contestarian, en plan infraleve, como Duchamp -Mais que voulez-vous? jen'ais plus d'idees- (¿Que quiere? Ya no tengo ideas.) Solo que ellos lo dirian en plural y con energia propia: 

-¿Y que quiere usted que le digamos? No tenemos ideas.

-¿Ninguna?

-!Oh, monsieur! Tenemos una al dia. Es suficiente para nosotros, que somos infraleves, aire del tiempo, leve pasion grande, Aire de Dylan.

Enrique Vila-Matas // Libro: Aire de Dylan

A.M.O.R. [28] ... (FRAGMENTOS XXXV...)

Amor insobornable, devoto e indefenso. Amor sin cuerpo, ni esperanza, ni plan. Amor a solas siempre, y en silencio. Amor que se alimenta de sí mismo y encuentra coincidencias en la primera historia de amor que se le cruza. Amor desestimado y hasta cómico para cualquier adulto que atine a descubrirlo. Amor tierno que nada entiende de ternura porque se mira grave, cuando no trágico. Amor a todas luces imposible y no obstante resulto a respirar. Amor entre rendijas; clandestino, tenaz, escurridizo. Amor que se propone sobrevivir al tiempo y a la distancia para cruzar un día, victorioso, el umbral de la mayoría de edad y demostrarse así capaz de cualquier cosa. Amor que da vergüenza y orgullo al propio tiempo. Amor sin restricciones de la imaginación, dueño de alas tan anchas que apenas caben dentro de los sueños. Amor al otro lado de la barda, extranjero ante todos, minoría aplastante. Amor que se encarama en la cabeza y nos tapa los ojos con la vena tiránica de un redentor metido a lazarillo. Amor que imita todo cuanto cree que pueda parecerse al amor verdadero, pues se teme ilegítimo y se quiere infinito. Amor que nos perturba si buscamos la calma y nos calma si estamos perturbados. Amor sin nombre que de noche nos nombra y de día se esconde tras la sonrisa ingenua de quien cree haber dejado atrás la ingenuidad tan sólo porque aprendió a fingirla. Amor cobarde que se quiere valiente y está dispuesto a todo menos a revelarse a quien ama. Amor que llora a solas y en secreto, que antepone el secreto a sus demás apremios y pospone la vida por continuar en secreto. Amor que abre la boca cuando se ha hecho muy tarde y sólo queda espacio para añoranza. Amor que fue añoranza desde la hora misma de su alumbramiento, y hacia allá se dirige irremisible. Amor siempre rendido, caído del cielo al limbo por obra y graca de una deidad distante que nos entrega así, sin manual de instrucciones ni mucho menos póliza de garantía. Amor desobediente. Amor mandón.. Amor de nadie más. Amor de mis entrañas. Amor mío, suyo en la sombra....

Xavier Velasco // Libro: Puedo explicarlo todo

Y Bird seguía tocando amor...(FRAGMENTONS XXXIV...)

Rosie bebía un vaso de ginebra, sentada a los pies de Goldie y a Georgiette le preocupaba que Vinnie se fuera con una de las otras chicas y lo que dirían si se iban… Luego dejo de preocuparle lo que dirían y se limito a mantenerlos lejos de el. Quería que creyesen que era su amante, pero mas que eso, quería que lo fuera de verdad. Aunque solo fuera una vez. Solo eso. Tomo otra anfeta con la ginebra y escucho la música. Tocaba Bird (Charlie Parker) Inclino la cabeza en dirección a la radio y escucho los duros sonidos que se apilaban unos sobre otros, pero sin mezclarse, con ganas de coger a Vinnie de la mano. Unos sonidos muy hermosos y extraños (lo mismo que las anfetas, la yerba y la ginebra) que la llevaban a pensar en un extraño romance donde el amor nacía del afecto, no del sexo; quería compartir solo eso, solo esos 3 minutos de Bird con Vinnie tres minutos de espacio y tiempo en los que estar solos, acaso cogidos de la mano sin hablar, pero saberlo… Ser completamente con el otro y para el otro, no como hombre y mujer o dos hombres, no como amigos o amante, si no como dos seres que se aman… Esos 3 minutos juntos en un mundo de belleza, un mundo donde ni siquiera existieran recuerdos de chulos o cabritos, de bujarrones o de Arthur, solo el ahora del amor…y los extraños ritmos de Bird desgarraban para caer luego exacta y articuladamente en el lugar preciso; y Bird seguía tocando amor.

Hubert Selby Jr // Libro: "Ultima salida a brooklyn"

"Efectos Secundarios" de Rosa Beltrán (LIBRO)

"Tengo un primo loco –él se llama así mismo bipolar- que hace algunos días, en una reunión de familia, se sintió en la necesidad de aclararnos: Yo, antes que el bipolar, soy un ser humano. Me asombro su seguridad en saberse dueño de su certeza. Como podría yo decir que antes que leer soy alguien, si leer es lo único que me hace feliz a mí mismo. Lo único que eh sido y soy es esta loca pasión por leer. Leo. Es raro decirlo así, haber encontrado una forma tan pomposa y categórica de decir algo tan simple con un lugar común: Leo, luego existo.

No estoy pretendiendo ostentarme en la personificación de la actividad que realizo, ni decir que mi ocupación me define."

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Ultimo libro leído del año (aunque se que quedan varios días para acabar este 2011) quiero cerrar mi ciclo de lectura con este libro pues represento una sorpresa para mi, la narrativa, el concepto, y el tratamiento del tema me parecieron fascinante, pero cabe aclarar que este no es un libro para todos, pues Rosa Beltrán, en Efectos secundarios, descarga un sinfín de guiños literarios, libros que ha leído, es una guía (involuntaria ¿quizás?) de libros para aquellos lectores ávidos de buenas historias, sobre todo las clásicas, lo viejo; y si en su caso ya se a leído los libros que va mencionando Rosa Beltrán durante el pasar de las hojas, observara el lector como relaciona una idea que quiere plantear la autora de efectos secundarios  con un libro o un autor, teniendo algo en común, o representando una contraposición de algo, podría decir algunos  autores o  los libros que menciona Rosa Beltrán, pero dejo al lector si se decide leer este libro que lo sorprenda,  por que tanto énfasis en los libros que vienen en este libro,  ya lo dice el personaje principal de esta novela corta “me limito a hablar de lo que nadie quiere oír: Libros” a esto me refiero cuando digo que este no es un libro para todos.

También por otra parte esta obra da una probada de ese México actual en el que vivimos, los atroces homicidios, feminicidios sobre todo, el tema preocupante de los secuestros, Rosa Beltrán acude a la literatura para dejar plasmada una época negra del México de hoy…

Pero por que leer este libro y no otro, por que perder un valioso tiempo de su vida en este libro, pues lo diré, daré mi opinión, este libro de 124 páginas representa un mirar en los ojos de la escritora y ver el porqué de ser escritor, me corrijo el por qué de ser lector, Rosa Beltrán nos muestra en breves y a veces largos fragmentos, lo que alguna vez todo lector a sentido, se a preguntado, se a dicho a si mismo, pues el lector no es un simple lector, este libro es para personas que leen (se que se lee estúpida la frase anterior pero es la verdad) Efectos Secundarios es un libro para aquellas personas que devoran libros, que se sumergen en la lectura, adictos a las letras, Rosa Beltrán expone al lector, pues su personaje principal se refugia en los libros, y nos dice el por que de su acción,  pues como dice Rosa Beltrán a cerca del lector “un lector es un animal que vive con la sensibilidad a flor de piel pero es, sobre todo, un detective. Aprende a leer la poesía del mundo, que tarde o temprano se convierte en la cicatriz del paisaje”  como dice la ciencia, el hombre es un animal, todos somos animales, pero, hay una especie en especial de animales, llamados animal literario y Rosa Beltrán los describe “ser un animal literario es estar hecho poco mas que una pasión y un conjunto de citas” y ese animal tiene decisión propia motivos, sueños, y sobre todo dudas pues quienes son esa especie, que invade bibliotecas, librerías, en busca de libros los cuales sumergirse en ellos, buscando una respuesta o la pregunta, ellos son lo que son a partir de los libros “Leo, luego existo” puesto que  “leer es mucho mas que poner los ojos en las cosas” leer es “sobrevivir a una explosión de energía cósmica” 

La vida humana no es más que un sueño...(FRAGMENTOS XXVIII...)

La vida humana no es más que un sueño; esto es lo que muchos han pensado, y esta idea no deja de perseguirme. Cuando me paro a considerar los limites estrechos en que están circunscritas las facultades activas e intelectuales del hombre; cuando veo agotarse todos sus esfuerzos en satisfacer algunas necesidades que no tienen más objeto que el de prolongar nuestra desgraciada existencia; que toda nuestra confianza o tranquilidad sobre ciertos puntos de la ciencia no es más que una resignación fundada sobre quimeras y ensueños, y producida por ilusión que cubre las paredes de nuestra prisión con pinturas variadas y perspectivas luminosas; todo eso me vuelve mudo, amigo mio, me reconcentro en mi misión y allí encuentro todo un mundo; pero un mundo fantástico creado por presentimientos, por deseos sombríos, y en el que no se halla ninguna acción viva. Todo nada, todo flota delante de mi cubierto con una espesa nube, y yo me entro en ese caos de sueños, sonriendo.

J. W. Goethe // Libro:Werther

Tú eres... la mayor de nuestras mentiras...(FRAGMENTOS XXVII...)

Tú eres Eva; tú eres Berenice; tú eres Perséfone y Lautania; tú eres domestica en las costumbres barbaras del día; tú encapsulas la vagabunda subversión; tú eres la mayor de nuestras mentiras; tú sobrevives para sobrevivirnos; tú destilas el rencor y el deseo; tú eres ajena, imposible, tuya, fingiendo no saberlo; ninguna comparación se te resiste; tú eres la bruja del verana y del invierno, la vegetación de hoy, el seno circular, el texto que siempre se abre en el mismo sitio, la primera trampa de la memoria, el primer vicio; tú eres la virgen, la preñada, la parturienta, la que anula el peligro de prolongar a otro, la que devasta como si no lo hiciera, la que se abre y rehúsa gratuitamente razonada, la que se pierde en los espejos gloriosa invicta; tú eres la cerradura, la llave, el triangulo de luz y de sombra; las mejillas rojas de la dama del calendario, el cuello estilizado de la actriz idiota, la desnucada amarilla de los diarios; la que viaja en sueños y en taxis, en films apasionados y en constelaciones, en dibujos irrisorios y en malos poemas y en amores podridos; la que viaja de un lado de un hombre, a otro lado del diablo, a otro lado del sueño, a otro lado del viaje; la que se decide sin voluntad, la que con voluntad no se decide; la que teje y desteje, la que pulsa y abandona, la que vive, y sospecha.

Homero Aridjis // Libro: Mirándola Dormir

Pues bien, yo elijo no elegir la vida...(FRAGMENTOS...XXVI)

La sociedad inventa una lógica falsa y retorcida para absorber y canalizar el comportamiento de la gente cuyo comportamiento esta fuera de los cánones mayoritarios. Supongamos que conocemos todos los pros y contras, sabes que vas a tener una vida corta, estas en posesión de tus facultades, etcétera, etcétera, pero sigues queriendo utilizar el caballo. No te dejaran hacerlo. No te dejaran hacerlo, por que lo verían como una señal de su propio fracaso. El hecho de que simplemente elegías rechazar lo que tienen para ofrecerte. Elígenos a nosotros. Elige la vida. Elige pagar hipotecas; elige lavadoras; elige coches; elige; sentarte en un sofá a ver concursos que embotan la mente y aplastan el espíritu, atiborrándote la boca de puta comida basura. Elige podrirte en vida, meandote y cagandote en una residencia, convertido en una puta vergüenza total para los niñatos egoístas y hechos polvo que has traído al mundo. Elige la vida. Pues bien, yo elijo no elegir la vida. Si los muy cabrones no pueden soportarlo, ese es su puto problema. Como dijo Harry Lauder, solo pretendo continuar así hasta el final del camino…

Irvine Welsh // Libro: Trainspotting

Los novelistas proponen fantasmas quejosos...(FRAGMENTOS XXV)

Se me ocurrió (precariamente) que pudiera tratarse de seres de otra naturaleza, de otro planeta, con ojos, pero no para ver, con orejas, pero no para oir. Recorde que hablaban un frances correcto. Extendí la monstruosidad anterior,que ese idioma fuera un atributo paralelo entre nuestros mundos, dedicado a distintos fines.

He llegado a una 4ta hipótesis por la aberracion de contar sueños. A noche soñe esto: yo estaba en un manicomio. Después de una larga consulta (el proceso?) con un medico, mi familia me habia llevado ahí. Morel era el director. Por momentos, yo sabia que estaba en la isla, por momentos creía estar en el manicomio, por momentos era el director del manicomio.

no creo indispensablemente tomar un sueño por realidad ni la realidad por locura.

Quinta hipótesis: por que los intrusos serian un grupo de muertos amigos, yo, un viajero, como Dante o Swedaborg, o si no otro muerto, de otra casta, en un momento diferente de su metamorfosis; esta isla, el purgatorio o cielo de aquellos muertos (queda enunciada la posibilidad de varios cielos, si hubiera uno y todos fueran allí y nos aguardasen un encantador matrimonio y todos sus miércoles literarios, muchos ya habríamos dejado de morir) Ahora entiendo por que los novelistas proponen fantasmas quejosos. Los muertos siguen entre los vivos. Les cuesta cambiar de costumbres, renunciar al tabaco, el prestigio de violadores de mujeres. Estuve horrorizado (pensé con treatalidad interior) de ser invisible, horrorizado de que Faustine, cercana, estuviese en otro planeta (el nombre Faustine me puso melancólico); pero yo estoy muerto, yo estoy fuera de alcance (veré a Faustine, la vere irse y mis senas, mis suplicas, mis atentados, no la alcanzarían ); aquellas soluciones horribles son esperanzas frustradas.

Adolfo Bioy Casares/ "La invención de Morel"

Y toda una galaxia de pastillas multicolores...(FRAGMENTOS...XXIV)

Los de la revista deportiva me habían dado también trescientos doláres en metálico, casi todos los cuales estaban ya gastados en drogas extremadamente peligrosas. El maletero del coche parecía un laboratorio móvil de la sección de narcóticos de la policía. Teníamos dos bolsas de hierba, setenta y cinco pastillas de mescalina, cinco hojas de ácido de gota de gran potencia, un salero mediado de cocaína, y toda una galaxia de pastillas multicolores para subir, para bajar, para chillar, para reír... y, además, un cuarto de tequila, un cuarto de ron, una caja de cervezas, una pinta de éter puro y dos docenas de amyls.

Hunter S. Thompson/ "Miedo y Asco en las Vegas"

Todo es sólo un instante...(FRAGMENTOS...XXIII)

Hoy es un día especial, una hora especial, un instante, aunque sea sólo eso, en que espero ver colmado mi deseo. Debes prepararte con toda conciencia, no sin cierta humildad, a pasar por esa prueba, por esta ceremonia capital. No turbes ya las cosas que nos rodean. Todo es sólo un instante. Mantén tu mirada fija en ese signo que has ideado. Yo hago lo posible por ayudarte. Es preciso que estés dispuesta, que aceptes este sacrificio con todas sus consecuencias; no debes dudar un solo momento de mis buenas intenciones. Quiero, en cierta forma, revelarte un misterio inaccesible; quiero dilucidar, para que tú lo sientas con toda su inexplicable verdad, el misterio que te mantiene inmóvil ante mí. Comprenderás, cuando llegue el momento de hacer la señal al meneur, cual ha sido la verdadera significación de este instante. No temas. Considera este ejercicio como una disciplina interior, como una meditación que conduce al éxtasis, te darás cuenta, estoy seguro de ello, de que tu cuerpo desfallecerá huyendo de ti misma y solo su significado, su esencia ultima, se concretara en las palabras que tu digas. No tardara en llegar. Debe haberse detenido en el Carrefour a tomar una copa de calvados para vencer el frío. Esto te da el tiempo necesario para disponerte a recibir esta pequeña ofrenda que yo te hago con el fin de perpetuar una fecha. Es bueno siempre conocer la cifra de los días. Es mas fácil recordar las cosas cuando sabemos, al menos, en que día acontecieron. Recuerda pues, una a una, las cosas que no deseas olvidar. Dentro de poco tiempo dará comienzo la función y desfilaran ante tus ojos esas imágenes cuya secuencia ha sido minuciosamente estudiada por Farabeuf a lo largo de los años. Su método sigue siendo un secreto, pero no puede dudarse de su efectividad. Vas a iniciarte en un misterio del que solo tu, entre todos los seres humanos vas a ser participe y yo te lo ofrezco, humildemente, en este día, por que te amo. Comprendo que es un regalo modesto, unos cuantos minutos de esparcimiento singular ¿hubieras preferido que hubiéramos dado un paseo? ¿A la orilla del mar, quizá? Si, si no se tienen en cuenta las consecuencias ulteriores, aparentemente resulta mas divertido pasar unos días a la orilla del mar, en un hotel de lujo o en una pequeña casa con todas las comodidades… pasear descalzos junto a las olas al atardecer, escalar los farallones donde las olas se rompen con un tumbo violento, caminar tomados de la mano sin decir nada. Todo ello es mejor comparado con el torpe espectáculo del maestro, que apenas dura un instante. Pero debes tener en cuenta que si todo se realiza conforme a las previsiones que hemos hecho, si te concentras y admites, un solo instante de tu vida, esa suspensión de la voluntad y de los sentidos que pueden llegar a provocar las imágenes del teatro óptico de Farabeuf, tu vida será colmada. Esa identidad que te ha paralizado con su mirada fija y el significado de ese amor que no comprendes se te revelaran de pronto. Creo que diciéndote estas cosas te estoy atemorizando. No, es preciso que confíes en mi. Yo te amo, tu lo sabes ¿no es así? Debe usted considerar esta experiencia como un tratamiento. ¿Acaso lo no es?? Usted se encuentra enferma de olvido, por decirlo con un lenguaje sencillo. Nosotros deseamos ayudarle. Déjese conducir. La aplicación del tratamiento no dura si no un instante después del cual la vida sigue el mismo curso de siempre. Se muestra usted desconfiada. ¿Teme usted acaso las imágenes que puede reflejar un espejo? Recuerde que la fe salva. No le pedimos sino que tenga fe. Además usted que en el fondo de estas cosas que le mostraremos existe una sabiduría secular; que todas ellas contienen una esencia que redime del mal. Su caso nos apasiona. Por ello hemos tomado un interés especial en usted y tenemos la mejor intención de ayudarle a salir de esa confusión de la que es presa. Afortunadamente contamos con los medios para lograr una cura radical. Manténgase inmóvil. Abandónese a nosotros. No desconfíe usted. Estamos aquí para su bien y solo se trata de un instante; en un abrir y cerrar de ojos la vida habrá cobrado un nuevo significado para usted. Por que te amo has de permitir que te haga este regalo. Se trata de un pequeño divertimento debido ala ingeniosidad de Farabeuf. Prepárate con humildad; no debe tardar en llegar. Si se retrasa es por que a veces le falta el aliento y se detiene a descansar. Mira como se multiplican nuestros rostros confrontados con el precario sistema de espejos infinitos que he ideado. Conforme cae la noche las imágenes cobran mayor precisión. Es por ellos necesario que se haga de noche, cada vez más de noche para poder entender esto.

Salvador Elizondo/ Libro:Farabeuf

¿Y cómo anda el boom, maestro?...(FRAGMENTOS...XXII)

Ya están en la puerta llevándose gran parte de mis pertenencias, cuando Calac me larga una mirada al bies y me pregunta: -¿Y cómo anda el boom, maestro? -Mejor que nunca -le digo satisfecho de que al fin me hagan una de las grandes preguntas del día-. Nos hemos organizado de la manera más perfecta, partiendo del principio general de llevar a la práctica Las fábulas que a lo largo de estos años urdieron esos intelectuales que tanto se preocupan del porvenir de los demás. Esto no lo publiquen: nos reunimos cada tres meses en hoteles de superlujo, eligiendo cada vez una ciudad diferente en la que podamos organizar nuestras orgías sin llamar la atención. García Márquez, Fuentes, Vargas Llosa, Asturias, Carpentier, y yo (generosamente aceptamos de cuando en cuando a dos o tres más, cuyos nombres me callo para no herir a otros postulantes) discutimos la situación con nuestro gerente general, que nos fue recomendado por Lucky Luciano himself y que tiene certificados de Onassis y de Spiro Agnew. Nuestras acciones están dando dividendos satisfactorios; Feisal nos consulta para lo del petróleo, hemos comprado tierras y propiedades en todas partes, y de cuando en cuando donamos algún premio o algunos derechos de autor por aquello del qué dirán. Yo he agregado otros cinco pisos y dos ascensores a mi suntuosa residencia de verano en Saigon que, como se sabe, no es más que una manera de disimular que de allí estoy a un paso de mi yate en Marsella, que me lleva hasta el castillo que tengo en el sur de Italia y en el cual guardo secuestrada a una chica de quince años (algunos sostienen que es un chico, y me parece bien mantener el suspenso). Con eso y la salud, ya te darás cuenta

Julio Cortázar/ Papeles Inesperados

Nada de preguntas, por favor... (FRAGMENTOS...XXI)

Stillman se acomodó lentamente en su asiento y al fin dirigió su atención hacia Quinn. Cuando sus ojos se encontraron, Quinn sintió repentinamente que Stillman se había vuelto invisible. Podía verle sentado en la butaca frente a él, pero al mismo tiempo tenía la sensación de que no estaba allí. Se le ocurrió que quizá Stillman fuese ciego. Pero no, eso no parecía posible. El hombre le estaba mirando, incluso estudiándole, y aunque a su cara no asomaba el reconocimiento, había en ella algo más que una mirada vacía. Quinn no sabía qué hacer. Se quedó allí sentado y mudo, devolviéndole la mirada a Stillman. Pasó mucho tiempo.
–Nada de preguntas, por favor –dijo el joven al fin–. Sí. No. Gracias. –Hizo una pausa–. Soy Peter Stillman. Digo esto libremente. Sí. Ese no es mi verdadero nombre. No. Por supuesto, mi mente no es todo lo que debiera ser. Pero nada se puede hacer respecto a eso. No. Respecto a eso. No, no. Ya no.
”Usted está ahí sentado y piensa: ¿Quién es esa persona que me habla? ¿Qué son esas palabras que salen de su boca? Yo se lo diré. O no se lo diré. Sí y no. Mi mente no es todo lo que debiera ser. Digo esto por mi propia voluntad. Pero lo intentaré. Sí y no. Intentaré decírselo, aunque mi mente hace que sea difícil. Gracias.
”Mi nombre es Peter Stillman. Quizá haya oído hablar de mí, pero es más probable que no. Da igual. Ése no es mi verdadero nombre. Mi verdadero nombre no lo recuerdo. Disculpe. No es que importe. Es decir, ya no.
”Esto es lo que se llama hablar. Creo que ése es el término. Cuando las palabras salen, vuelan por el aire, viven un momento y mueren. Extraño, ¿no? Yo no tengo opinión. No y otra vez no. Sin embargo, hay palabras que necesitará tener. Hay muchas. Muchos millones, creo. Quizá sólo tres o cuatro. Disculpe. Pero lo estoy haciendo bien hoy. Mucho mejor que de costumbre. Si puedo darle las palabras que necesita tener, será una gran victoria. Gracias. Gracias un millón de veces.
(...)
”Ris ns clic desmorocho baju. Chas chas camarrás. Ruido pasmado, traca traca, mastimana. Sí, si, sí. Disculpe. Soy el único que entiende estas palabras.
(...)
”Ahora soy principalmente poeta. Todos los días me siento en mi cuarto y escribo un poema. Invento todas las palabras yo, igual que cuando vivía en la oscuridad. Empiezo a recordar cosas de esa manera, a fingir que estoy otra vez en la oscuridad. Soy el único que sabe lo que significan las palabras. No pueden traducirse. Esos poemas me harán famoso. Son únicos. Si, sí, sí. Unos poemas preciosos. Tan preciosos que el mundo entero llorará.
”Más tarde quizá haga otra cosa. Cuando termine de ser poeta. Antes o después me quedaré sin palabras, ¿comprende? Todo el mundo tiene solamente cierto número de palabras dentro. Y, entonces, ¿dónde estaré? Creo que después me gustaría ser bombero. Y después médico. Da igual. Lo último que seré es funambulista. Cuando sea muy viejo y al fin haya aprendido a andar como las demás personas. Entonces bailaré en la cuerda floja y la gente se quedará asombrada. Incluso los niños pequeños. Eso es lo que me gustaría. Bailar en la cuerda floja hasta que me muera.
(...)
”Hay muchas más palabras que decir. Pero creo que no las diré. No. Hoy no. Mi boca está cansada ahora y creo que ha llegado la hora de que me vaya. Por supuesto, yo no sé nada del tiempo. Pero es igual. Para mí. Muchas gracias. Sé que usted me salvará la vida, señor Auster. Cuento con usted. La vida sólo puede durar cierto tiempo, ¿comprende? Todo lo demás está en la habitación, con la oscuridad, con el lenguaje de Dios, con los gritos. Aquí soy del aire, una cosa hermosa para que la luz brille sobre ella. Quizá recordará usted eso. Soy Peter Stillman. Ése no es mi verdadero nombre. Muchas gracias.

Paul Auster/ Ciudad de cristal

"Un camino de hallazgos" Poetas BajaCalifornianos del siglo veinte (LIBRO)

Un día, los poetas,
esa curiosa estirpe
siempre tan acertadamente
equivoca,
alzaron un altar
a la mas puta virgen: la palabra.

Eliseo Quiñones

Libro Un camino de hallazgos

Autor: Poetas bajacalifornianos del siglo veinte

Compilador:Gabriel Trujillo Muñoz









HOY…El ruiseñor picotea violentamente mi pecho desde adentro, desea salir
HOY…Toco con mis manos torpes un vinyl de los Beatles (Abbey Road)
HOY…Palpas tus bolsillos y no hay golpes de suerte que puedas fumar
HOY…El futuro es prometedor
HOY…Tom Waits, Leonard Cohen, Slim Gaillard, Nacho Vegas te dicen la verdad
HOY…Leo y releo esta antología y creo que existe la poesía en este estado donde vivo, creo en los poetas que habitan en este estado, ayer no creía que la poesía habitara en este estado, no sabia que había poetas en este estado, hoy creo en ellos, pero, ¿seguirán vivos? O mejor aun, ¿seguirán escribiendo? Hoy donde están esos poetas de esta antología, donde se encuentran, que hacen, quiero saber que hacen, quiero saber si escriben,si siguen escribiendo, hoy leo y releo a poetas de mi estado, no quiero que acabe este día sin releer a los poetas de mi estado, hoy un camino de hallazgos un camino de poetas que han dejado su huella, fuerte, y marcada en la arena y ninguna ola o viento u otra cosa la puede borrar, por que es la huella, son sus huellas, es la huella de su poesía que dejan marcada en su estado…
HOY…¿dejare yo, como ellos, mi huella, quedara marcada...?

COMO SOPORTAR EL REPOSO DE LA NOCHE

¿Cómo soportar el reposo de la noche
en estos días terribles?
¿Acaso el papel ya no es blanco
sino del color de las vísceras?

La respuesta tiene que ver
con el chasquido de los dientes
la noche siempre guarda
una esquina desesperada para sus hijos
ojerosos-pálidos-hambrientos:
bebedores de neon
con la sonrisa arreglada.

¿Qué hacer entonces
con este oficio mentiroso?
amenazar de muerte ala vida
hasta que nos crea.

Francisco Mendoza

La respuesta general...(FRAGMENTOS...XX)

-y como acometido por algo irremediable exclamo-
“¿Qué debo hacer? ¿Qué debo hacer?” la única contestación para el es la respuesta general que da la vida a las situaciones complejas y difíciles: vivir; es decir, olvidar. Pero, no pudiendo encontrar olvido en el sueño hasta la noche, era preciso aturdirse en la quimera de la vida”

León Tolstói/"Anna Karenina"