1 POEMA "Sigo esperando verte llegar"

Este es otro poema mio que subo a este blog...

♪ Tom Waits: Somewhere

Sigo esperando verte llegar

Sigo esperando verte llegar
Por esas montañas a lo lejos
Cuando el sol baje su intensidad
Cuando las estrellas se fijen en el firmamento

Verte llegar desde aquel lugar incierto
Rompiendo la espesa niebla que me rodea
Verte caminar lentamente acercándote
Cada vez más

Sigo esperando verte llegar
Por cualquier lugar
Pero llega, solo quiero verte
Al menos una vez mas

Isaac Contreras

Y toda una galaxia de pastillas multicolores...(FRAGMENTOS...XXIV)

Los de la revista deportiva me habían dado también trescientos doláres en metálico, casi todos los cuales estaban ya gastados en drogas extremadamente peligrosas. El maletero del coche parecía un laboratorio móvil de la sección de narcóticos de la policía. Teníamos dos bolsas de hierba, setenta y cinco pastillas de mescalina, cinco hojas de ácido de gota de gran potencia, un salero mediado de cocaína, y toda una galaxia de pastillas multicolores para subir, para bajar, para chillar, para reír... y, además, un cuarto de tequila, un cuarto de ron, una caja de cervezas, una pinta de éter puro y dos docenas de amyls.

Hunter S. Thompson/ "Miedo y Asco en las Vegas"

1 poema de Renato Leduc

Inútil divagación sobre el retorno

Más adoradas cuanto más nos hieren
van rodando las horas,
van rodando las horas porque quieren.

Yo vivo de lo poco que aún me queda de usted,
su perfume, su acento,
una lágrima suya que mitigó mi sed.

El oro del presente cambié por el de ayer,
la espuma... el humo... el viento...
Angustia de las cosas que son para no ser.

Vivo de una sonrisa que usted no supo cuándo
me donó. Vivo de su presencia
que ya se va borrando.

Ahora tiendo los brazos al invisible azar;
ahora buscan mis ojos con áspera vehemencia
un prófugo contorno que nunca he de alcanzar.

Su perfume, su acento,
una lágrima suya que mitigó mi sed.
¡Oh, si el humo fincara, si retornara el viento,
si usted, una vez más, volviera a ser usted!

Renato Leduc

Oficialmente...Escupí Sangre!!!

AQUÍ ESTA DE MANERA OFICIAL!!!

Mi poemario "Escupí Sangre" editado por GROENLANDIA (agradecidos con ellos y con Ana Patricia Moya)

Para leerlo o descargarlo dale clic AQUI!!!

Libro: Escupí Sangre

Autor: Isaac Contreras

“Escupí sangre” no es otra cosa que un grito desgarrado de poesía libre, que se clava como una estaca en los corazones de quienes tuvimos, de quienes tenemos, una vida cómoda y despreocupada, y consuela a quien la herida poética le supura durante toda su vida.

(Del prólogo de Beatriz García)

Isaac Contreras, con este poemario, ha presentando la voz lírica de lo indagatorio. Él es, sin duda, un poeta que sabe su camino y a la vez lo desconoce. Ir por los pasillos poéticos de “Escupí Sangre”, es ir también a la reflexión intrínseca de lo que pasa al ser humano.

(Del epílogo de Jorge Manzanilla)

ESTAMOS PERDIDOS…ESTAMOS LOCOS…

Este texto es un capitulo ("Estamos perdios...estamos locos") del nuevo libro (novela) que estoy escribiendo, dentro de poco dare mas detalles de esta novela que estoy creando, mientras subo este capitulo a este blog...

ESTAMOS PERDIDOS…ESTAMOS LOCOS…


...Lola me estaba hablando de cualquier cosa, no le ponía atención, me hipnotizaba el humo del cigarro en mi mano, como bailaba, que formas se creaban con el humo, que ruta tomaba... mientras Lola me decia –sabes, mira, por eso odia a la gente de ese tipo me dijo, “oye nena...” sabes cuanto odio cuando me dices “oye nena”, y aparte ese wey ni me conocía, ósea llega y me dice eso…solo lo mire no le dije nada, con una mirada de FUCK OFF! Y el muy imbecil me dice “que te pasa nena”, ahí fue cuando explote, lucy estaba conmigo en la banca afuera de la café de humanas, ahhh! si por que no te dije estábamos en la facu de humanas, y luego… que te estaba diciendo, ahh si, ya me acorde, ósea quien dice “hola nena” en pleno siglo 21, ¿mmm es el 21 verdad?, bueno no importa eso, solo que ese wey decía “hola nena” y luego el tono que usaba ósea no mames, pero luego le contesto a ese idiota, “nada nene…” con el mismo tono que el usaba, burlándome de el, lucy se ríe a carcajadas, yo también, y en eso el idiota se va con cara de what!!!, hahahahah hubieras visto la cara que puso, hahaha lo destruí con solo dos palabras y un tono de voz hahaha hubieras estado ahí te hubieras reído mucho hahah pobre imbecil pero ósea quien usa “hola nena” para llegarle a una morra, no mames y luego lucy me…-
La interrumpí en su platica sin sentido –sabes por que fumo tabaco…?- Lola aun sonreía cuando me estaba contando pero dejo de hacerlo cuando escucho mi pregunta y su sonrisa se desdibujo de su rostro montando ahora una mueca de duda de no entender mi pregunta, yo sigo observando el humo y la dirección que toma, Lola se queda callada, me observa siento su mirada, Luego mira el humo de mi cigarro, luego me observa de nuevo, sin decir una palabra, busca un tanto desesperada la caja de lucky strike, toma uno impacientemente y lo enciende, le da aprisa una fumada, me observa aun en silencio y expulsa el humo, de nuevo le hago la pregunta -sabes por que fumo tabaco….?- dejo de ver el humo y la observo, moviendo solo el cuello ala izquierda, la veo a los ojos, ella ya no sonríe, noto que no comprende por que le hago esa pregunta, esta apunto de dibujarme con sus manos y su cuerpo un no-tengo-idea-no-lo-se, sonrio observo de nuevo el humo del cigarro –sabes…- le doy una fumada-…sabes…es…- alzo la cabeza y arrojo al humo hacia el cielo que veo por unos segundos luego continuo –sabes… es que…cuando fumo…- me toco la nariz, un tic ya particular –es que… en mi cabeza…-trato de explicarle con señas con mis manos lo que trato de decir pero no lo consigo ni yo puedo entenderme pero continuo –haz de cuenta que, en mi cabeza se aglomeran los pensamientos, se amontonan ideas, voces, pasos, errores, verdades, mentiras, problemas, tonterías, música, letras, poemas, cuestiones, cosas, materia gris, tiempos, y mas y mas… y llega un punto donde, no comprendo nada, siento como si mi cabeza fuera habitada por mas seres que no comprendo, como si dentro de ella hubiera constantes diálogos entre los múltiples habitantes en mi cabeza…a veces suelen haber discusiones entre ellos, otras solo conversaciones, algunos me hablan, otros me dan ordenes, otros sencillamente corren de un lado para otro o en círculos…sabes… es como…no lo se…es…es- extiendo mis manos, las observo –por eso fumo sabes, el tabaco consigue, controlar esas voces, esos pasos, esas conversaciones o discusiones, es como si… el cigarro…los apagara, como si mi cerebro fuera invadido por todo ese humo y ellos se ahogan con el, no ven nada, no pueden hacer nada, es por eso que fumo, el cigarro consigue, por algún momento controlar todo dentro de mi cabeza, como si matara por un tiempo todo lo que habita en ella…no se…es extraño…- le doy otra fumada al cigarro y lo lanzo al césped, expulso el humo y observo a Lola que me ve con cara de asombro, sus dos manos sobre su rostro recargando sus codos en sus rodillas, con el cigarro que se consume solo en la mano derecha con la ceniza casi entera en forma del cigarrillo, que cae cuando la observo a ella, con esos ojos tan grandes, abiertos, que me observan, Lola me observa en silencio por un tiempo, la observo, luego bajo la mirada, observo la latas de coca cola en el césped, luego unas aves, vuelvo a verla a ella, su cigarro de nuevo, sus ojos, su pelo, sus ojos, las nubes, sus ojos, su cigarro, sus ojos, de nuevo sus ojos que me miran sin parpadear y asombrados, luego Lola arroja la ceniza creada en el cigarro y solo dice abriendo aun mas sus grandes y hermosos ojos asombrados -wooooooow!!!!- yo la sigo observando, solo le sonrío, bajo la mirada, ella se acerca a mi y recarga su cabeza en mi hombro, yo paso mi mano sobre su espalda, la abrazo, ella se acomoda entre mi hombro y mi cuello, me acerca el cigarro ala boca, le doy una fumada Lola sobre mi hombro dice –estamos perdidos… estamos locos…- le sonrío mientras arrojo el humo del cigarro, ella me sonríe, se recarga mas en mi cuello, se acerca mas y me da un beso en la mejilla, volteo pero no consigo ver sus ojos, la abrazo mas fuerte, ella suspira lentamente, sobre mi cuello, yo repito sus palabras…Estamos perdidos…Estamos locos…

Isaac Contreras

1 POEMA "El amor el sentimiento que hiere al corazón"

Este es otro poema mio que subo a este blog...

♪ Caifanes: Ayer me dijo un ave

El amor el sentimiento que hiere al corazón

El amor el sentimiento que hiere al corazón: la nada,
ocurre una masacre dentro de mi aldea: entre ellas
se matan, verdes campos teñidos de rojos vinos
en fallar una y otra vez mi muerte, herida que tocas
sin poder matarme, arroja un incendio, que me expulse
el verdadero ser que soy, o arrójame al abismo, ¡¡¡PERO!!!
recuerdas cuanto me gusta asomarme al abismo y caer,
entonces véndame los ojos para no ver como fallas en
mi muerte, pero siento cada una de las heridas de muerte
que provocas cada vez que pienso en ti y me duele cada vez mas...

Isaac Contreras

1 RELATO “3280”

Este es otro relato mio que subo a este blog...

“3280”

Alguna vez lei un escrito de Pessoa (gran poeta) donde decía ser o pensar que el era el hombre en la buhardilla…
Y pienso ahora bajo esta eterna noche que no termina, bajo el insomnio pienso en que quizás yo sea un hombre que habita en un sótano, si, esas casas con un enorme cuarto debajo del suelo, a eso me refiero, un sótano, y doy vueltas en el como un loco, camino de un lado a otro luego me dirijo a la escalera, y subo tres escalones pero no puedo mas, regreso me alejo de la escalera no puedo subir a la superficie, ¿Por que? Pienso, ¿por que yo no puedo subir a la superficie? Enciendo un foco que se agita en medio de este sótano.

Observo la noche por la pequeña ventana que hay en este sótano, alcanzo a divisar la luna menguante en lo alto, rodeada de nubes y estrellas, yo aquí rodeado de libros y colillas de cigarros, que van ala par en cantidades: dos hojas de un libro puede que haya una colilla de cigarrillo, noble poeta ruso, camarada de la mente humana, juegas el juego, yo te leo, entonces juego yo tu juego…

En mi sótano, por que yo soy el hombre que habita aquí, hay una escalera que te lleva a la puerta de la casa y por ende la puerta al mundo esa escalera se compone de trece escalones; numero de la suerte otros dirán de la mala suerte!!! Yo diré ¿Qué es la suerte? Y así seguiremos las cuestiones definitorias, buena suerte, mala suerte, ¿que es suerte?, buena, mala, ¿que es?...Pero lo importante es que por que son trece escalones y por que tres están rotos y por que habito en el sótano y por que Pessoa definió la buhardilla como su hogar y por que no puedo dejar de pensar en ella, maldita sea!!!
Que pensar me esta matando…y mas en ella… la noche me recuerda a sus ojos y los días a su sonrisa… ¡pues que estoy perdido! La pienso todo el tiempo por que no hay (o no lo ha habido) un día que no haya: noche y día, o día y noche, u ojos y sonrisa, o sonrisa y ojos, o día y ojos, o noche y sonrisa…

Mas tomo valor y me dirijo a la escalera subo el primero, y no hay problema tomo el barandal y subo otro mas, me aferro al barandal con la otra mano y subo uno mas, eh llegado al tercero, mas se que puedo llegar al cuarto, lo se, ¡lo se! Y así es, subo un pie, luego el otro. ¡Aquí! Es el problema el quinto escalón es el primero que esta roto, así que debo de dar un salto al sexto, ¡pero como!, si siempre me han enseñado que debo de ir paso a paso, en esta vida no sirven de nada los consejos de nada!!! Basta, tu puedes, es solo un pequeño paso para el hombre y un gran paso para el mismo hombre; no, no puedes, conserva la calma…no, no bajes, no retrocedas, ya tienes el pie en el escalón tercero, cobarde, regresa, si así, sube de nuevo, si así ese pie, aferrate al barandal, eh aquí que pensaran que le temes al exterior, pero esto no es así ya haz visto el mundo entero, y no hay nada mas que cotidianidad en el, las mismas personas, siempre, la rutina es lo peor que existe, piensa, piensa bien, es solo un escalón roto, NO, bajo al tercero, segundo, primero, de nuevo estoy en el piso y doy vueltas en círculos y me dirijo al escritorio y escribo tres cuentos, tres cuentos que harán cambiar al mundo, y voy al cajón y me chuto una dosis de heroína, veo la sangre y baño los cuentos con ella, luego los quemo en el bote de basura, que el mundo busque su propia salida, que el mundo se encuentre así mismo…trato de pensar, mas la dosis recorre mi cuerpo y crece esa mancha de humedad y vuelvo a respirar, todo fluye como las nubes que cubren ala luna…

Como hago para odiarte y para ya no pensar en ti… nuestro ultimo encuentro fue fatal, estabas tan hermosa, tu ve yo la culpa, no debí darte esa carta, estupido, estupido, estupido!!! Ella no te ama, todo eso es un engaño mas, deja de pensar, apaga la luz, prende la música y ve como que se quema tu sangre en el bote, tu sangre en forma de letras, tu pensamiento ensangrentado, recuerdas donde dejaste los cigarros, enciende uno y arrójalo al bote, enciende otro abre aquel libro, recuerda los rusos y los españoles no se llevan ni en la literatura, que decía aquel caballero andante que cesen las alabanzas para el, que no le gustan, pues que cesen y si acaso que cesen también mis pensamientos por ella. Recuéstate en la camilla de hospital que tienes por cama, arroja al gato, siempre caerá de pie no se hará daño, 3277 veces lo has comprobado, y todas de pie y sin daño alguno, demonios fuma el cigarro que tienes en la mano, ha cambiado la hoja del libro, arroja la colilla, yo te quiero, que te quiero! Que te amo!!! Maldita sea, empecemos por observar los escalones…

Empecemos por observar los escalones, ve y siéntate enfrente de ellos, en el piso y obsérvalos, ya estas, ahora bien, ahí esta el primero, luego el segundo, sigue cual, el tercero, el cuarto y el quinto esta roto, brinca con la mirada al sexto, y luego observa el séptimo, el ocho sigue y el noveno esta roto, sigue el décimo, el onceavo esta igual de roto, luego sigue el doceavo, y por ultimo el 13 y la puerta, regresa al escritorio, enciende un cigarro toma el cuaderno que se quema en el bote de basura, arranca una hoja que sobreviva al incendio, escribe un poema, así empieza “Cual felino endeble/ caído de espaldas/ me hiere (en la caída) tu amor…” ya terminas el poema luego. La sangre de tu brazo se ha secado puede que las arterias estén llenas de su presencia, pálpate el temblor, recuerda: la luna ejerce el poder para que los gatos caigan de pie, todo se encuentra en la caída, obsérvalo bien, 3278, al poema titúlalo “trece” busca como se dice trece en otros idiomas, búscalo en los libros que están regados, “nocturna trece” ese será el titulo, que decía aquel escritor, no te asustes por ver la apariencia del monstruo asómbrate al ver su transformación eh ahí donde radica todo, ve al frutero toma una manzana, Eva, reencarna la escena de Eva, destiérrate del paraíso, donde esta tu Eva, deja de pensar en tu Eva, recuéstate en la camilla del hospital y termina la manzana o se pudrirá…

Inventa un nuevo miedo y arrójalo a la luna menguante, ahora escucha la música que sale del reproductor, que es ese leve dolor ¡lo sientes! Luego cuenta tres latidos del corazón, donde estará aquella partitura, “Muss es sein? Es muss sein!!!” maldito genio alemán, te invade una nostalgia tu debiste haber compuesto esa pieza, ese movimiento, mas el tiempo, es culpa del tiempo, se adelanto, te repondrás de esta, la lluvia golpea la venta, Pessoa miraba la lluvia desde su buhardilla, yo la miro desde el sótano, el no miraba la lluvia como la veo yo: diferentes perspectivas…

Recuerdas cuando ella lloro ríos, que hiciste sino dibujar aquellos ojos, 3279 y los gatos caen de pie, tus ojos se postran en el fuego apagado del bote de basura, los cuentos de la sangre que salvarían al mundo, ya no existen, son cenizas, ha dejado de llover, de pronto diriges la mirada al escalón cinco y sabes como cruzar, te pones de pie, arrojas la manzana acabada al bote de basura, arderás, arderás en mil pensamientos, dirígete a la escalera dudas ahora en el primer escalón, pero recuerdas, subes al primero luego al segundo, tercero y cuarto, el quinto es el quebrado, mis pensamientos son un infierno al cual solamente habito yo, alza a un mas la pierna y pósala en el sexto, y haces lo mismo con la otra sostente del barandal, lo lograste es el sexto escalón, ahora regresa y escribe un cuento sobre la miseria humana, que todos los pseudo-intelectuales creerán entender, estupidos, si no saben que un gato cae de pie…

Que tienen en común los alemanes, españoles y rusos? Que todos ellos tienen a escritores increíbles que nadie los ha entendido, nadie los alerto en realidad, ¡idiotas! si los leen como si los atrajera el sol, que no se dan cuenta que todo esta en sus libros!!! arrójate a la camilla y enciende cigarrillos, lee libros que están tirados por ahí, vuelve a leerlos, ya los leíste arrójalos, enciende la luz del foco, observa detenidamente el techo del sótano, sus grietas forman compases, la música brota de la abertura de las mismas, te golpean, cae de la camilla de hospital vuelve al escritorio, toma la pipa y enciéndela ¡nadie dirá nada! ¡Nadie dice nada! ¡eh ahí la cuestión! Dibuja el quinto escalón en el lienzo, recuerda donde dejaste las pinturas, cambia la música, escucha alas brujas cantar, pasan cerca de la luna menguante y Eva llora por su pensamiento al igual que los gatos caen de pie…

El insomnio continua, dirígete a la escalera 1,2,3,4,6,7,8,10,12 ya estas en el trece, esta la puerta, ahora canta una canción que hable de rusos, españoles y alemanes, de lo que sea menos de ella…

Mis pensamientos son un infierno que habito yo. Quiero/Amo en la misma proporción en que un gato cae de pie, escribo en la misma proporción que me da sed y hambre, fumo en la misma proporción en que leo y paso las hojas, insomnio en la misma proporción de que no se entienden a rusos, españoles y alemanes…

Llego a la conclusión de que todos viven en un sótano, Pessoa era el hombre de la buhardilla y el mundo sigue su estado rutilante, se me acaban las provisiones, el solo viento aleja las nubes de la luna, es arriba, poemas que no se comprenden totalmente, habrá jóvenes estupidos que se creen poetas y que dirán que entenderán ¡mas no será así! Y fumaran creyendo que así escribirán y tomaran ciertas posturas, y hablaran, y escucharan y harán tantas cosas como todos los demás y será la misma mierda…

y yo por mi parte me arte de escribir esto que no entenderé mañana, guárdalo, rompe otro escalón y guarda tu cuaderno, el tercero suena bien, saldré como siempre a recibir al alba, el insomnio lo permite, faltan horas para recortar tu sonrisa, me mantengo presente, la idea es clara te amo y ya me chingue…

Por cierto: arrojemos el mundo, al cabo los gatos caerán de pie…

Isaac Contreras