jueves, 28 de octubre de 2010

1 POEMA "who are you strange & beautiful woman..."

Este es otro poema mio que subo a este blog...


"who are you strange & beautiful woman..."

who are you strange woman...???

who....???
what ....???
you are a mystery,
a beautiful mystery....

why do you have those unique eyes...?

why can't i stop to see your eyes...your unique eyes...?

why...???
who are you...???
!!!! I want to know ...!!!!
I WANT TO KNOW...!!!!

This little shy big boy.. want to know...

Isaac Contreras

miércoles, 27 de octubre de 2010

1 poema de Idea Vilariño


"Amor"

Amor
desde la sombra
desde el dolor
amor
te estoy llamando
desde el pozo asfixiante del recuerdo
sin nada que me sirva ni te espere.
Te estoy llamando
amor
como al destino
como al sueño
a la paz
te estoy llamando
con la voz
con el cuerpo
con la vida
con todo lo que tengo
y que no tengo
con desesperación
con sed
con llanto
como si fueras aire
y yo me ahogara
como si fueras luz
y me muriera.
Desde una noche ciega
desde olvido
desde horas cerradas
en lo solo
sin lágrimas ni amor
te estoy llamando
como a la muerte
amor
como a la muerte.

Idea Vilariño

*Mas poemas de Idea Vilariño AQUI

martes, 26 de octubre de 2010

1 POEMA "Quién te crees que eres"

Este es otro poema mio que subo a este blog...

("DOS TROZOS DE PAN EXPRESANDO EL SENTIMIENTO DEL AMOR"
de Salvador Dali)

"Quién te crees que eres"

Quien te crees que eres para venir y mover mi mundo a tu antojo, desordenarlo, jugar con el y luego simplemente botarlo…Quien te crees que eres para decirme unas cuantas palabras para que yo pierda mi total raciocinio…Quien te crees para demostrar que si tu lo deseas yo puedo perder la cabeza por tu amor…Quien eres extraña mujer, la cual apenas conozco y por la que deshago todo un nudo en mi conciencia para poder platicar contigo, fuerzo mi realidad y confronto lo que la otra mitad me dice, soy fácil, soy palpable a los 5 sentidos.

¿Quién carajos te crees para que yo piense toda la noche en ti..? ¿Quién…?
No, ahora dime quien soy yo, ya que me he perdido buscando razones para verte una vez mas, salir de esta cárcel y disfrutar de la noche atrapando miradas furtivas que me lanzas continuamente, exaltemos las pupilas, mírame eh perdido la cabeza por tu culpa, contemplamos la misma oscuridad en esta luz, mírame, háblame, confróntame, no me lances miradas que solo me anima a desear una sola cosa, una enfermedad, que pronto no tendrá cura, que solo el dolor terminara, como la noche, como tus miradas clavadas a mis ojos y como mis miradas clavadas a tus ojos; convénceme con palabras y no simples miradas, através del humo te observo, es la dosis que mi cuerpo requiere, son las mentiras que mi cuerpo prefiere, son las marcas que los sentidos recurren para seguir viendo, disfrutando.

Dime quien te crees que eres para que yo llegue ami extinción, mi infortunio intento de ir hacia ti, enamorarnos, disfrutarnos, añorarnos, para luego mentirnos dañarnos; después seguiremos nuestro camino el cual conocemos de memoria…
Isaac Contreras

lunes, 25 de octubre de 2010

1 soneto de Théophile de Viau


Yo soñaba esta noche que Filis regresaba,
bella como era bella al resplandor del día,
queriendo que su espectro aún hiciese el amor
y que, como Ixión, yo abrazase una nube.

En mi lecho su sombra se deslizó desnuda,
y me dijo: “Querido Damón, ya estoy de vuelta.
Sólo hice embellecer en ese triste sitio
donde desde mi marcha la suerte me retuvo.

Vengo a besar de nuevo el más hermoso amante;
vengo para morir de nuevo en tus abrazos”.
Luego, cuando este ídolo extenuó mi llama,

me dijo: “¡adiós! Me voy al reino de los muertos.
Como de haber jodido mi cuerpo te alabaste,
alábate también de haber jodido mi alma”.

Théophile de Viau


* Soneto sacado del libro "Diarios intimos" de Charles Baudelaire

1 poema de Ali Chumacero(1918-2010)

Desvelado amor

Cayó desnuda, virgen, la palabra;
cayó la virgen desnudada
bajo mi cuerpo, trémulo latir
que hoy apenas si me pertenece
y me embriaga con cálido rumor,
rodea mi epidermis,
se introduce letal bajo mi lengua,
y mis párpados no lo miran
pero lo sienten desalado,
desolado que busca entre la noche
la amarga conjunción
de dos manos eternamente unidas
en el estrecho abrazo de la muerte.

Calló la voz. Mudos los labios
ciñéronse a la sombra
incendiando el incienso de su caída flor;
tan quietos como el sueño que también esperaban
con ansiedad de ciego sobre el tacto;
descansando angustiosos como el árbol sin fruto
bajo la primavera. Y mi cuerpo cayó
a un desesperado cuerpo,
y desde entonces siente
cómo crecen sus nervios en una dura ruina
hecha de sombra y voz estremecidas
por el vivo temor de estrecharse a la noche,
como el mar a las aguas que lo nutren
o la voz a los labios, fuente muda;
y en la quietud nacida
de este limpio silencio que por mi cuerpo corre,
destrozados los labios, la voz y la palabra,
anclado entre mí mismo,
el fuego de mi tacto se adormece
en esta soledad bajo la flor del sueño.

Ali Chumacero

viernes, 22 de octubre de 2010

1 POEMA("Soñé de nuevo contigo Frida")

Este es otro poema mio que subo a este blog... Dedicado a Frida Kahlo...



“Soñé de nuevo contigo Frida”

Soñé de nuevo contigo Frida
Y no lo entiendo, fue extraño
Te contare mi sueño Kahlo
Y me dirás que significa…

Estábamos solos tú y yo
Sentados y de frente en una mesa
Nos mirábamos a los ojos
Tú con tu mirada fuerte y recia
Fumabas y fumabas
Cigarrillo tras cigarrillo
Yo te observaba solamente…

Fumabas y me arrojabas el humo
Yo no te dejaba de ver
Me costaba trabajo pero no te dejaba de mirar
Un silencio alrededor de nosotros
De hecho todo estaba oscuro
Solo iluminados por una luz que no
Se de donde provenía, nos iluminaba desde arriba
A ti, ami, a tu silla, ami silla y la mesa que nos dividía…

Seguías fumando y arrojándome el humo
Tus labios se movían
Bajabas la mirada decías algo
Pero yo no te escuchaba, movías la cabeza
De izquierda a derecha, negando, pensando y arrojando el humo
Seguías diciendo algo pero no producías ningún ruido
Solamente tus labios se movían, lentamente, dibujando la silueta
De lo que pensabas, pero yo no podía leerlos por el
Humo que me arrojabas, cada vez más espeso, casa vez más denso…

De pronto me miras, con tu mirada única, fuerte y recia,
Colmada de sentimientos, sobrevalorados que solo tu entiendes
Tantas cosas que expresaban, parecía que yo podía leerte los ojos,
Que placer ser yo quien pueda ver tus únicos ojos y poder leerlos
O mirar tan solo por un momento através de ellos…
Que estaban llenos de tantos recuerdos, de tus recuerdos apunto de explotar,
De salir de tus ojos, e irse volando cada uno de ellos hacia el universo
Oscuro y denso, como lo que estaba a nuestro alrededor…

Pero me seguías viendo no parpadeabas,
Y fue entonces, fumabas lo último que quedaba del cigarro,
Apresabas el humo en tus pulmones, sonríes, me sonríes Frida,
Y arrojas el humo sobre mí, sobre mi mirada que se perdía en la tuya...

El humo extrañamente hacia movimientos y me envolvían
Pero yo no apartaba mis ojos de los tuyos
Me sonríes mas, me muestras tu hermosa sonrisa
Me miras de perfil con esa única mirada sonriente
Sabes lo que me pasara, lo comprendes, tú lo hiciste
Me sonríes aun más sin desbordar tu sonrisa perfecta…

El humo más y más denso, cada vez me nubla más y no me deja verte,
De pronto la luz cubierta también por el humo,
Parpadea, pierdo tu silueta, ¡parpadea más!
Escucho tu última y primera risa, sensual y única sonrisa
¡Y parpadea más y más la tenue y fría luz…!

Por un segundo, por un instante, muy breve,
Sin entender lo breve que fue
Todo se vuelve oscuro y frío,
El silencio, el universo, la creación, las tinieblas….

De pronto veo tu rostro, a lo lejos pero claramente
¡Pero…! miro alrededor, dilato mis pupilas, y observo una telaraña
Debajo de tu rostro que solo flota en la oscuridad
La blanca telaraña sigo con mi mirada, en camino ami ¡y es ahí!
Me veo atrapado en esa telaraña, ¡soy la presa!
Tu presa Frida al parecer, por que sale tu rostro de la oscuridad
Me sorprendo al ver que tu cuerpo es el de una araña, pero con tu rostro
Con tu cabeza, con tus únicas alas por que tienes alas,
Con tus únicos ojos, con tu única expresión,
Con tu único peinado, te acercas lentamente ami a lo lejos pero te acercas…

Trato de moverme, pero estoy atrapado, tu presa intenta escapar Frida
Pero tú sabes que nunca podrá zafarse de tu telaraña, de tu única telaraña
Como única tu mirada, como únicas tus alas, como único tu rostro,
Como única tu presa que intenta torpemente escapar y se enreda más y más
Y tú sonríes, y te acercas lentamente pero te acercas, por tu telaraña, hasta mi…

Pero por extraño que parezca, no grito, no me asusto,
No pienso en que estoy quizás a punto de morir en tus manos o garras Frida
Solo me muevo, pero lo dejo de hacer, lo entiendo, soy tu presa,
¡Que placer ser yo tu presa Frida!, me elegiste ami para ser tu presa
Ver tu único rostro, tu otro cuerpo, tus únicas alas, tu único peinado,
Tu única sonrisa, tu no-único inmenso pensamiento que se desborda de tu única mirada…

Isaac Contreras

Fragmentos...III

("La metamorfosis de los amantes" Andre Masson)



"Creo que ya escribí en mis notas que el amor se parecía mucho a una tortura o a una operación quirúrgica. Pero esta idea puede desarrollarse del modo más amargo. Aunque ambos amantes estuvieran muy enamorados y muy llenos de deseos recíprocos, uno de los dos estará siempre más tranquilo o menos poseído que el otro. Aquél o aquélla es el operador o el verdugo; el otro es el sujeto, la víctima. ¿No escucháis esos suspiros, preludios de una tragedia deshonrosa, esos lamentos, esos gritos, esos estertores? ¿Quién no los ha proferido, quién no los ha arrancado violentamente? ¿Y qué es lo que encontráis peor en estos cuidadosos torturadores? Esos ojos de sonámbulo convulso, esos miembros cuyos músculos saltan y se atirantan como bajo la acción de una pila eléctrica, la borrachera, el delirio, el opio en sus más furiosos efectos no os podrían ofrecer más horrible y curioso ejemplo. Y el rostro humano, que Ovidio creía modelado para reflejar los astros, he aquí que sólo tiene ya una expresión de ferocidad loca, o se distiende en una especie de muerte. Porque yo creería cometer un sacrilegio aplicando la palabra “éxtasis” a esta clase de descomposición.
—¡Espantoso juego, donde es necesario que uno de los jugadores pierda el gobierno de sí mismo!

Una vez preguntaron delante de mí en qué consistía el placer más grande del amor. Alguien respondió naturalmente: en recibir; y otro, en darse. —Aquél dijo: placer de orgullo; —y éste: voluptuosidad de humillación. Todos estos indecentes hablaban como la Imitación de Cristo. —AI fin, se encontró un impúdico utopista que afirmó que el placer más grande del amor era el de formar ciudadanos para la patria.
Pero yo digo: la voluptuosidad única y suprema del amor estriba en la certidumbre de hacer el mal. El hombre y la mujer saben, desde que nacen, que en el mal se halla toda voluptuosidad.
"

Charles Baudelaire

miércoles, 20 de octubre de 2010

1 poema de André Breton


Los escritos vuelan

El satén de las páginas que se hojean en los libros modela
una mujer tan hermosa
Que cuando no se lee se contempla a esa mujer con tristeza
Sin atreverse a hablarle sin atreverse a decirle que es tan hermosa
Que lo que se va a saber no tiene precio
Esta mujer pasa imperceptiblemente entre un rumor de flores
A veces se vuelve en medio de las estaciones impresas
Para preguntar la hora o mejor aún simula contemplar unas
joyas bien de frente
Como no hacen las criaturas reales
Y el mundo se muere una ruptura se produce en los anillos de aire
Un desgarro en el lugar del corazón
Los diarios de la mañana traen cantantes cuya voz tiene el color de la
arena en las riberas tiernas y peligrosas
Y a veces los de la tarde dan paso a muchachas que conducen
animales encadenados
Pero lo más bello está en el intervalo de ciertas letras
Donde unas manos más blancas que el cuerno de las estrellas a mediodía
Saquean un nido de blancas golondrinas
Para que llueva siempre
Tan bajo tan bajo que las alas no puedan ya mezclarse
Unas manos por donde se sube hasta unos brazos tan leves
que el vapor de los prados en sus graciosas volutas por
encima de los estanques es su imperfecto espejo
Unos brazos que no se articulan más que con el peligro excepcional de un
cuerpo hecho para el amor
Cuyo vientre llama a los suspiros desprendidos de los matorrales
llenos de velos
Y que sólo tienen de terrestre la inmensa verdad helada de los trineos de
miradas sobre la extensión toda blanca
De lo que no volveré a ver más
A causa de una venda maravillosa
Que es la mía en el juego de la gallina ciega de las heridas.

André Breton

Mas poemas de Andre Breton AQUI

domingo, 17 de octubre de 2010

"ULTIMAS PALABRAS..."

Se encontraba en su sala, en su sillón tapizado de un color café que ante la falta de luz se ennegrecía; sobre la mesa, se encontraba la botella de vino, en su mano la copa agitándola circularmente, los ojos de el yacían en el movimiento oscilante del vino rojo, si por su mente pasaba un pensamiento, tendría como origen el vino, la tenue luz que reflejaba la leña encendida dentro de la chimenea, la pipa cargada de tabaco que descansaba en su boca, humeante boca, su casa era bastante grande, en ciertas habitaciones se hospedaba el eco, su sala como su biblioteca eran como aquellas de la antigüedad altas, muy altas y grandes, su sala y su biblioteca eran divididas por un marco con sus puertas giratorias de vidrio y madera, que combinaban con su tapiz del el sillón donde el descansaba, sin apartar la mirada de vino, de pronto el vino dentro de la copa se movió, luego sintió una opresión en su cabeza, una opresión exterior, una pistola descansaba encima de su oreja, cerca de su cien, por primera vez aparto la vista de la copa, fue entonces cuando los escucho…
-Ni siquiera intentes mirarnos- dijo el que portaba la pistola con voz grave
-Mucho menos gritar…- prosiguió el segundo que su voz provenía de más atrás cerca del marco de la puerta que daba ala biblioteca.
el portador del arma siguió –bien esto es lo que haremos… nos dirás donde guardas el dinero y las joyas de la familia… esto nos importa poco, solo nos lo llevaremos para que tu muerte la consideran por robo-
al escuchar esto soltó la copa, observo el trayecto del vino dentro de la copa y como golpeo silenciosamente la alfombra de la sala, siguió el rastro del vino que se impregnaba cerca de la mesa, no lo podía creer “mi muerte” escuche decir pensó,
la pistola se hundió mas en su cien, ese movimiento los había asustado, prosiguió el portador del arma –movimiento en falso, y lo ultimo que miraras es el vino manchando tu preciosa alfombra…Ahora bien, ya que vas a morir te diré por que estamos aquí, simplemente estamos aquí por el deseo de arrebatar la vida de alguien y tu mi querido amigo eres ese alguien, el dinero nos importa poco, las joyas si queremos las dejamos pero no parecería robo en la escena del crimen y cambiaria todo el plan… y si piensas que por que el arma, claro si es que piensas otra cosa, de seguro tu mente gira entorno a tu vida, no quieres morir, por que tu dirás, piensas en todo lo que no hiciste, tu familia como te encontrara… regresando a lo del arma, es por el placer visual de ver, tu sangre corre estrepitosamente, la fuerza brutal que la bala atravesara tu cráneo y si saldrá por el otro lado, es un capricho personal, para mi deleite, tu muerte me satisface… ahora bien si eres tan amable, de decirle a mi compañero donde es que guardas tu dinero…-
con un tono sarcástico siguió –Pero que descortés de mi parte si no nos hemos presentado, por favor podrías decirme tu nombre señor…tu nombre que dirá tu lapida..-
-señor durhamel…Friederich Durhamel…- profirió mientras sigue viendo como ya por completo el vino penetraba la alfombra, pensando que su sangre haría lo mismo y se mezclaría con el vino dentro de la alfombra.
-Ohh el celebre escritor Durhamel…hace cuanto que no se sabe nada de ti… cual fue aquella ultima novela que escribiste…polémica por cierto…- dijo el que sostenía la pistola.
.La casa en llamas...- ala brevedad dijo el otro
-ahhh si si la casa en llamas…. Muy buena, muy controversial, muy polémica cuantos problemas surgieron, cuan mencionada fue por todos…-
El señor Durhamel dijo –es acaso…tu idiota ladronzuelo…impaciente de mi sangre…que habrás leído algún libro en tu vida…-
-<<Me arrepentí de ver hacia atrás, el culpable había sido yo y ella…pagaría, con su muerte…- exclamo el del arma y siguió >>– no es así como inicia tu novela…-

-Invecil- grito Durhamel y recito - <<Arrepentido estaba, mirar hacia atrás era un grave error, el culpable había sido yo, con su muerte ella pagaría…>>- y siguió con un tono de enfado –No cites si no eres capaz de recordar, y menos si cambias el sentido de lo escrito…-

[CONTINUARA....]

miércoles, 13 de octubre de 2010

Ejercicio Literario...#1

Tomar la vida de un hombre, entendiéndose vagamente la vida por sus etapas y no otras cosas que complicarían el ejercicio literario a realizar:

Niñez…..Adolescencia…..Adultez….Vejez

Ahora que se ha dividido en las 4 etapas importantes centrarse en cada una de ellas:

Tomar un libro, que toque el tema o la trama se desarrolle entorno a esta etapa de vida (Niñez) simplificar los sentimientos (¿si es que eso se puede hacer?) buscar los significados de la vida que el autor cree haber encontrado, entender el asombro que produce saber algo nuevo (esto se perderá en las etapas mas adelante), darse un momento y recapacitar, dibujar la silueta (¿nebulosa?) de su niñez y comparar con lo leído (esto se puede hacer o no, se deja a criterio del lector) con el inicio de un ejercicio literario o bien el viaje de una vida, luego dejar por un momento lo leído, la estética, las escasees de acción paralela, lo lineal en algunos casos (de pendiendo del libro escogido en esta etapa) dejado a un lado pero no olvidado para fines del ejercicio literario pasar a la siguiente etapa (Adolescencia) y realizar lo mismo, tomar un libro, con fundamentos en la etapa de vida o esta nueva realidad (literaria claro esta), buscar las formas, la regularidad de la vida no-cotidiana, la transformación no concluida, la insipiente razón de tener verdad aun cuando no se entiende, buscar el instante en el que el tiempo empieza a correr, buscar así también cuando el temor empieza ( detrás siempre del tiempo) a correr (¿huida?), en esta etapa (segunda) creo que se encontrara la música que el autor simplifica en su novela (escogida por usted Lector para esta etapa) un poco de arte quizá (yo creo que mucho) el significado de indestructible o de yo-puedo-hacer-todo-no-necesito-ayuda, la explosión de los sentimientos, la revelación de rebeldía de mas de una manera, concluyendo en la elección (siempre se debe elegir si no, nunca funciona nada… es como no hacerlo, no sirve observar sin actuar…) Posteriormente hacer lo mismo con la tercera etapa(Adultez) un libro que pueda reflejar esta etapa, donde posiblemente encontrara (a criterio de el Lector y el Autor) el difícil proceso de transformación, la explicación sencilla de manera conflictiva, la palabra contradicción se marcara en esta etapa o en otra (pregunta para el Lector) la sucesión de momentos experimentados, pudiera ser también la naturaleza muerta, el sueño por cumplir o la pesadilla por iniciar (el tiempo y el temor les llevan ventaja) la confrontación de la idea tenida hasta este momento, o simplemente la madurez que llega a su estado puro (¿el asesino del sueño? ¿la muerte del sueño por cumplir?) y por ultimo (evito Lector decir y no por ultimo menos importante… lo evito por que no se si lo es o no, yo apenas voy en la segunda etapa, también lo evito por que detesto esas palabras formadas y no por ultimo menos importante… las aborrezco) la cuarta etapa (Vejez) hacer lo mismo que las anteriores tomar un libro, buscar ahora el significado que le ha dado a su vida, sabiduría, notar que el tiempo le gano (como siempre pasa y se cree que se le puede ganar) recuerdos, historias, temores (que siempre en segundo lugar van detrás del tiempo), errores y aciertos, héroe o villano, buscar aquel dibujo que ahora esta remarcado fuertemente por la silueta de la infancia, garabatos de memoria, se yergue la muerte ante el mostrando su grandeza y su belleza, pensamientos, pensamientos y mas pensamientos…

Ahí esta Lector, ese es el ejercicio, en que consiste, no lo se, eso es bueno creo, si encuentra lo planteado o algo mas (muchas cosas más de seguro encontrara) me lo dice y también los libros que utilizo, yo escogí estos libros para este ejercicio literario:
  • Niñez...
    Libro: Demian
    Autor Hermann Hesse

  • Adolescencia...
    Libro: La Naranja Mecánica
    Autor: Anthony Burgess

  • Adultez...
    Libro: Nunca Me Abandones
    Autor: Harold Robbins

  • Vejez...
    Libro: El Viejo y El Mar
    Autor: Ernest Hemingway

martes, 12 de octubre de 2010

1 poema de Charles Baudelaire

uno de mis maestros gran poeta... A FUCKING POET!!!



El amor engañoso

Cuando te veo cruzar, oh mi amada indolente,
Paseando el hastío de tu mirar profundo,
Suspendiendo tu paso tan armonioso y lento
Mientras suena la música que se pierde en los techos.

Cuando veo, al reverbero del gas que va tiñéndola,
Tu frente aureolada de un mórbido atractivo
Donde las luces últimas del sol traen a la aurora,
Y, como los de un cuadro, tus fascinantes ojos,

Me digo: ¡qué bella es! , ¡qué lozanía extraña!
El taraceado recuerdo, pesada y regia torre,
La corona, y su corazón, prensado como fruta,
Y su cuerpo, están prestos para el más sabio amor.

¿Serás fruto que en otoño da sazonados sabores?
¿Vaso fúnebre que aguarda ser colmado por las lágrimas?
¿Perfume que hace soñar en perfumes lejanísimos,
Almohadón acariciante o canastilla de flores?

Sé que hay ojos arrasados por la cruel melancolía
Que no guardan escondido ningún precioso secreto,
Bellos estuches sin joyas, medallones sin reliquias
Más vacíos y más lejanos, ¡oh cielos!, que esos dos tuyos.

Pero ¿no basta que seas la más sutil apariencia,
Alegrando al corazón que huye de la verdad?
¿Qué más da tontería en ti o qué más da indiferencia?
Te saludo adorno o máscara. Sólo adoro tu belleza.

Charles Baudelaire

**Mas poema de Charles Baudelaire AQUI

sábado, 9 de octubre de 2010

FRAGMENTOS...II


“Y me será permitido
Poseer la verdad
En una alma
Y un cuerpo…”
Jean Arthur Rimbaud



“Yo también,
Con mi alma
y con mi cuerpo
Iremos, curioso trío,
Escogiendo y vagando
Por nuestra ruta…”

Walt Whitman




“Yo soy yo y mi circunstancia,
Y si no la salvo a ella
No me salvo yo…”
José Ortega y Gasset





“Yo que todo lo prostitui,
Aun puedo prostituir mi muerte
Y hacer de mi cadáver
El ultimo poema…”

Leopoldo María Panero

jueves, 7 de octubre de 2010

Revista GROENLANDIA (numero 8-suplemento)

aquí esta el suplemento de la revista GROENLANDIA
la numero 8 de los meses julio 2010 - septiembre 2010...

aquí también están otros dos poemas mios
(gracias de nuevo a los de la revista)

también es gratis y puedes ver y descargarla AQUÍ
o dándole click en la imagen...



Su pagina: http://www.revistagroenlandia.com/

En la pagina podras descargar los otros numeros de la revista
tambien especiales/suplementos de cada numero de la revista
y tambien puedes descargar diferentes poemarios....

Revista GROENLANDIA (numero 8)

Un poco atrasada esta entrada pero aun asi vale...

Una entrega mas de la revista GROENLANDIA (numero 8)
respecto alos meses julio 2010 -septiembre 2010

De nuevo publican dos de mis poemas en este numero
(gracias a los de la revista)

La revista es gratuita la pueden ver AQUI
o dandole click ala imagen...



Su pagina: http://www.revistagroenlandia.com/


En la pagina podras descargar los otros numeros de la revista
tambien especiales/suplementos de cada numero de la revista
y tambien puedes descargar diferentes poemarios....

martes, 5 de octubre de 2010

1 POEMA ("Recaídas")

Este es otro poema mio que subo a este blog...
(Fotograma de la pelicula "Buffalo '66")

"Recaídas"
"Del trapecio que ante la nada oscila..."
Enrique Bunbury
-Es hora de hablar-

Por que nunca hablamos de lo que se debe hablar, por que evitamos las o esas conversaciones, por que nos escudamos en el amor o en el silencio, por temor, por injusto, por la culpa, el tiempo no lo cura todo (no cura nada) no dices nada y yo tampoco digo nada; temerosos humanos que pretenden hacer esas pequeñas cosas su desdicha; conversamos con un pie en la puerta para cuando uno armado de valor (ya sea ella o yo) intente platicar eso de lo cual nunca hablamos, y emprendemos la huida a tiempo para no escuchar, corremos en opuesto ala verdad, dices o digo, que no es tiempo, y empiezo a preguntarme si existirá ese tiempo para hablar de lo que se debe hablar; vamos contra nuestro propio instinto, creemos en nuestras propias mentiras (¿si no quien lo hará…?) somos capaces de convencer a todo el mundo excepto a nosotros, es por eso que estamos juntos, pero sin hablar de lo que debemos hablar; todo parece ir bien siempre y cuando no se empiece a hablar de eso; la verdad siempre es desagradable (que no te engañen en eso…) A la distancia observamos cuando uno (ella o yo) ah desistido por hablar y se vuelve a desarmar el valor del cual nos hemos llenado el pecho… Somos unos cobardes, lo comprendes verdad (ja ja ja) Oh!!! amada mía, mujer que cela mis miedos excepto uno, el mismo el cual no puedo yo borrar de tu mente, amada mía, somos como ya lo dije unos cobardes, que se aman sin comprender que estamos cayendo en ese abismo el cual los dos nos asomamos ala vez, y ya no importa si estamos arriba o abajo, esto es un abismo y por tal estamos siempre arriba observando y siempre abajo, no importa ya, por que me estoy armando de valor para hablar de eso y no quiero perderte de nuevo; amémonos en nuestro exquisito silencio, el cual solo tu y yo entendemos, bastan mil palabras para disfrutar un silencio, basta solamente tu para que yo disfrute esta caída/subida, basta el sabor de tus labios para hacerme callar, basta perderme en tus ojos, basta con apagar las luces y abrazarnos en nuestra tierna oscuridad, basta todo eso y mas…excepto hablar de eso que se debe hablar…

Isaac Contreras


(Fotograma de la pelicula "Buffalo '66")

domingo, 3 de octubre de 2010

"Historia de cronopios y de famas" de Julio Cortazar (LIBRO)

Al salir de la casa sabe que no debe
mirar hacia atrás, porque...
No sabe mas que eso, pero lo sabe
y se retira rápidamente,
con los ojos fijos en el fondo
de la calle...
Julio Cortazar






Libro: Historia de cronopios y de famas
Autor: Julio Cortazar










Alusión a lo ocurrido ayer y antier (la lluvia), alusión a la búsqueda de algo ya encontrado, alusión a las instrucciones "cortazianas" de como llorar, subir escaleras, tener miedo, matar hormigas en Roma, darle cuerda a un reloj, a entender 3 pinturas, para cantar, alusión a ocupaciones raras, materiales plásticos, historias, esbozos, geografías, planes, tapises, a simulacros, alusion al jazz, al blues, al tabaco encendido que se consume entre tus dedos, a la literatura, ala buena musica, al buen cine, ala fotografia a tantas cosas y en especial a mi aficion por la literatura de Julio Cortazar...


"Aplastamiento de las gotas"

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.

Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

Julio Cortazar

sábado, 2 de octubre de 2010

"02/oct/2010"



♪ Bunbury: El aragones Errante

Despertarte con alarmas por rayos o truenos, observar por la ventana y ver la lluvia que golpea el cristal del automóvil, escuchar los aplausos, la ovación en el vidrio de la ventana, levantarte, desayunar y ver el aplastamiento de las gotas1, volver a tu desayuno: mano izquierda tenedor, mano derecha cuchillo, suaves movimientos, hot-cakes, huevos estrellados, salchichas y chocolate caliente…

“Morir en el intento2

La gota ha podido entrar por la pequeña
Abertura de la ventana, cree que esta a salvo
De no morir aplastada, trata de agarrarse del
Vidrio de la ventana, pero no puede
Va cayendo poco a poco
Dejando un rastro a su paso

Podría ayudarla de no morir aplastada
Pero si lo hiciera nunca podría
Hacerlo por ella misma salvarse
A ella misma, por eso
Dejo que lo intente que haga el esfuerzo
Que muera en el intento…


Terminar el desayuno al mismo tiempo que el café esta listo, salir al patio de tu casa, sentarte en la mesita del porche, fumar de eso lo cual es ilegal pero que pronto legalizaran, relajarte observando la lluvia, recordar cuanto te gusta el olor de la tierra cuando esta siendo atacada por miles de gotas de agua cuajadas y duras, abrir el libro y buscar en donde te quedaste leyendo; ese libro que nunca creías encontrar en la biblioteca de tu universidad, esa monstruosidad literaria que deseabas leer y que ahora se encuentra en tus manos, el titulo de libro es “FAUSTO Y WERTHER” por J. W. GOETHE, dos obras del mismo autor, dos monstruosidades literarias, dos obras que deseabas leer, dos libros que nunca pensaste tener entre tus manos y aun mejor dos obras en un mismo libro, un libro con olor a viejo, con hojas amarillentas, un libro con manchas en la parte superior derecha de sus hojas, un libro viejo, con una portada simulada protegiendo el diseño…
Leer de nuevo EL PRELUDIO EN EL TEATRO (el director, el poeta y el gracioso) ir por el café y unas cuantas galletas, por los cigarros, unas hojas, una pluma y por un poco mas de lo ilegal, volver ala lectura, volver a observar la lluvia, volver al olor de la tierra y la brisa matutina, tomar un poco de café con un poco de whisky la situación(celebración) lo amerita, el libro lo amerita, el clima lo amerita, la lluvia, las nubes, la tierra, el olor, los cigarros, las galletas, lo ilegal pronto legal, la mesita, la sillas, el cafe, las ideas, las hojas, la pluma, el frío, la monstruosidad literaria, la lluvia de nuevo…

Isaac Contreras

1-titulo del relato de julio cortazar del libro historia de cronopios y de famas
2-otro poema mio que subo a este blog...