1 POEMA "Platique con un ángel"

Este es otro poema mio que subo a este blog...

Platique con un ángel

Si, así como lo dice el titulo
Tuve una plática con un ángel
Pero no te diré lo que conversamos,
O mejor dicho, no te diré las preguntas
Que le hice, y por que te digo esto
Es por que yo platique con un ángel
Y me respondió mis preguntas,
Y el a mi me hizo preguntas
Que le pude contestar,
Y nunca hubo ese silencio

En cambio hubo ese comienzo
De amistad y los dos
Esperamos repetir esa conversación,
Lo que me sorprendió es que los ángeles
También pueden fumar
Y como en nosotros también les afecta
Pero a ellos se les ennegrecen las alas
Por tanto fumar,
Y con el tiempo les es más difícil volar

Eso me lo dijo el
Y es lo que yo les diré
De mi plática con el ángel

Isaac Contreras

ABISMOS....(FRAGMENTOS VIII)

"Pasas por el abismo de mis tristezas

como un rayo de luna sobre los mares..."
Amado Nervo

"Atraído por el abismo,
vivo la melancólica certeza
de que no voy a caer nunca..."
Juan José Arreola

"Cuando miras largo tiempo a un abismo,
el abismo también mira dentro de ti..."
Friedrich Nietzsche

"-M- me dijo que todo lo peor
lo que menos te gusta en el mundo
esta dentro de un agujero negro y
que puedes no verlo, pero
si te asomas un poco ya estas dentro..."
Ray Loriga

1 POEMA "Purifico tu veneno"

Este es otro poema mio que subo a este blog...

“Purifico tu veneno”

Lo que creías que me envenenaría
No fue así

Lo que creías que un día me mataría
No fue así

Purifico tu veneno
Me absorto de el
Luego silenciosamente
Inyecto el mío
Y te veo morir
Lentamente
Sin que te des cuenta…

“Cobarde” lo llaman unos a esa acción
Pero en la naturaleza se llama “Instinto...”

Isaac Contreras

1 poemas de Dylan Thomas

EN MI OFICIO O ARTE SOMBRÍO

En mi oficio o arte sombrío
ejercido en la noche silenciosa
cuando sólo la luna se enfurece
y los amantes yacen en el lecho
con todas sus tristezas en los brazos,
junto a la luz que canta yo trabajo
no por ambición ni por el pan
ni por ostentación ni por el tráfico de encantos
en escenarios de marfil,
sino por ese mínimo salario
de sus más escondidos corazones.

No para el hombre altivo
que se aparta de la luna colérica
escribo yo estas páginas de efímeras espumas,
ni para los muertos encumbrados
entre sus salmos y ruiseñores,
sino para los amantes, para sus brazos
que rodean las penas de los siglos,
que no pagan con salarios ni elogios
y no hacen caso alguno de mi oficio o mi arte.

Dylan Thomas

1 POEMA "el peor de los sueños"

Este es otro poema mio que subo a este blog...

♪Austin Tv: Avientame*

“El peor de los sueños”

Me despierto terriblemente asustado,
Empapado de sudor y con un miedo tan
Aterrador, y me envolvía un frío mortal
Por la pesadilla que había tenido.
Fui corriendo al baño para refrescarme
La cara, el lavamanos no era suficiente
Así que me metí ala regadera con todo
Y ropa no me importaba, me quede
Horas y horas sentado bajo la regadera
El agua directa hacia mi cara no podía
Moverme de ahí, estaba aterrado de el
Sueño que había tenido no podía creer
El terrible sueño que había tenido.
Me calmo un poco el agua fría
Y por fin salgo, con la ropa empapada
Hasta ese momento me había dado cuenta
Que me había metido con la ropa de dormir
Ala regadera, era tal el susto que
No recordaba lo que hacia.
Regreso al cuarto un poco asustado de lo que
Había pasado me cambio rápido de ropa
Y salgo del cuarto corriendo, una vez cambiado
Me recuesto en el sillón, para no quedarme
Dormido prendo la televisión quizás
El ruido me mantenga despierto, pero recuerdo
Todo con claridad de la terrible pesadilla
Y vuelve el miedo ami y me recorro al final del sillón….
Me doy cuenta que todavía no amanecía
Faltaba un buen rato Para ver al sol salir.
Tenía pavor volverme a dormir y volver a soñar eso….
Me quedo despierto lo mas que puedo
La televisión no logra quitarme el sueño
Todo lo contrario, hace que me dé mas y mas.
Siento los parpados como cuchillas afiladas
Cortándome, y caen poco a poco los parpados
Me encuentro aterrado en el sillón
Por que se que no resistiré mas….
Pestañeo por unos segundos y veo el
Inicio del terrible sueño y me despierto
Rápidamente golpeándome el rostro
Para no dormirme por completo.
Logro conseguirlo por unos minutos
Pero es inútil mis parpados ya convertidos
En guillotinas caen fulminando toda realidad...

El sueño me ha vencido quedo dormido
En el sofá… solo pasan unos segundos
Los eh podido contar eran 3, 3 segundos
Y el terrible sueño regreso
La pesadilla me hacia temer lo peor
Me despierto aterrado, el pavor se siente
Por mis poros seguido de un sudor eminente,
El sillón empapado del mismo sudor emanado
Durante el terrible sueño, mis gritos aun se
Escuchan en el aire si pongo atención, me doy
Cuenta una vez que eh dejado de gritar, sudar, llorar
Que ha amanecido y me pongo a escribir
Haber si trato de alejar esta pesadilla que he tenido
Que me ha causado tanto miedo emanado de
Gritos, sudor, llanto y dolor.
Que sentirías si al dormir tranquilamente
Una noche como cualquier otra, soñaras:

Una plaza que no ves donde termina
Llena de gente tú entre ellos y de repente
De la nada te conviertes igual a ellos
A todos y cada uno de ellos
Eres NORMAL como todos los demás….

No se ustedes pero es lo peor que
Me puede pasar ami, el más grande
Miedo que tengo es ser igual
A todos los demás, ser como
Todos ellos, ser NORMAL….
Me aterra de solo pensarlo
Entro en pavor, me invade el dolor
El horror me abraza con sus lúgubres manos
Llego a sentir el infierno de verdad…
Pero gracias a Dios que solo es un
Terrible, horroroso, espantoso sueño
El peor de todos los que he tenido
Pero al fin, y al cabo es solo un ¿¿sueño??

Isaac Contreras

*Cancion de caifanes, tocada por el grupo Austin tv para el disco tributo a caifanes/jaguares

1 poema de Charles Bukowski

Pájaro azul

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

Charles Bukowski

*Versión de Rafael Díaz Borbón

**Mas POEMAS de Charles Bukowski AQUI

1 poema de Jaime Gil de Biedma

No volveré a ser joven

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

Jaime Gil de Biedma

*Enrique Bunbury recitando el poema AQUI

** Miguel Poveda cantando el poema AQUI

Creo que podría llegar a funcionar...(FRAGMENTOS...VII)

Por las noches pienso que si pudiera escribir una lista de las cosas que me gustan, de alguna manera, eso me ayudaría a salir de la mierda en la que estoy metido. No sé cómo sería exactamente, pero creo que podría llegar a funcionar. Escribir una lista. Es una idea extraña. ¿Y qué incluiría en la lista? Me gusta leer. Me gustan las películas, sobre todo de madrugada, cuando el resto de la ciudad duerme. Me gusta ver fútbol americano en la televisión. Es un deporte hermoso, raro, como de otro planeta. Me gusta Candy, el calor de Candy, el coño de Candy, los ojos de Candy, sus pechos, su sentido del humor, su actitud, sus piernas, su voz, su risa… Me gustan muchas cosas de Candy. Me gusta el sexo. La lista no debería incluir que me gusta la heroína; eso no ayudaría. Me quedo sentado, en silencio, y la lista parece desvanecerse y mis pensamientos empiezan a vagar. Intento concentrarme, volver a la lista, pero me cuesta pensar. Libros de viajes. Me gustan los libros de viajes. Posiblemente haya muchas otras cosas que me gusten esperando a que yo las descubra. Ahora mismo no sé cuáles son, pero seguro que son buenas. Seguro que la bondad y la misericordia nos acompañarán durante el resto de los días de nuestras vidas. ¿Dejaré de meterme heroína algún día?

Luke Davies/CANDY

*Busco desesperadamente este libro"Candy" de Luke Davies, quien lo tenga se lo compro, o si me lo presta lo leere y se lo regresare se lo prometo, o alguien que me lo quiera regalar :)

**Ya hay una pelicula basada en el libro el trailer AQUI

1 poema de Roger Wolfe

Solo

Es como siempre
habías querido
estar
y no podías
hasta que
de repente
lo estás
y entonces
ya no quieres
estar solo
pero claro
quién no quiere
lo que no tiene.

Roger Wolfe

1 POEMA "La sangre de un poeta"

Este es otro poema mio que subo a este blog...Con este poema termina mi poemario "Escupí sangre" quien quiera leerlo puede mandarme un correo y se lo envio...

♪Sigur Rós:Sæglópur

"La sangre de un poeta"

La sangre de un poeta
se derrama en sus libros
nunca se seca

La sangre de un poeta
queda teñida en las mentes
de sus leídos, nunca se seca

La sangre de un poeta
es sagrada, cuando muere
la respetan, la veneran

La sangre de un poeta
es la prueba fehaciente
para las mentes del mañana
de que no sean poetas

Que disfruten la vida
y que no sean poetas
nunca se seca….
nunca se seca…
........................................Algunos no hicimos caso
....................................................y lo pagaremos…

Isaac Contreras

Las relaciones del escritor... (FRAGMENTOS...VI)

Escribir: sucedáneo, sublimación, sustitución... Ya es casi lugar común, lo sabemos de sobra, es decir lo olvidamos. ¿No sería tiempo de analizar mejor esta verdad brillante de la psicología? La verdad es siempre un sistema válido de relaciones. Parece que las relaciones del escritor con sus hormonas, sus complejos y sus trabas, están bien comprendidas en esa verdad que nos da una bonita fórmula: Literatura=Vía sustitutiva. Pero esta verdad puede haber pasado ya, no porque no lo fuera, sino porque las relaciones del escritor con sí mismo y su circunstancia pueden estar modificándose.

Se dice —y uno sonríe—: "El lenguaje me impide expresar lo que pienso, lo que siento". Más cierto sería decir: "Lo que pienso, lo que siento me impiden llegar al lenguaje". Entre mi pensar y yo, ¿se opone el lenguaje? No. Es mi pensar el que se cruza entre mi lenguaje y yo.

Julio Cortazar

1 POEMA "Primer poema en Frances..."

Este es otro poema mio que subo a este blog...

♪Chet Baker: Almost Blue

"Primer poema en Frances..."

Vous comprenez ces mots?

Je t'aime...
Isaac Contreras

1 poema de Txus Di Fellatio

recuerda "si yo...tu,si tu...yo" nada mas recuerda eso...
who are you strange woman?....Estas loca y me encata(s)...


"SI YO, TU"

Si yo... tú.
Si caes... yo contigo
y nos levantaremos juntos
en esto unidos.

Si me pierdo... encuéntrame.
Si te pierdes... yo contigo
y juntos leeremos en las estrellas
cual es nuestro camino.
Y si no existe... lo inventaremos.

Si la distancia es el olvido
haré puentes con tus abrazos
pues lo que tu y yo hemos vivido
no son cadenas…
ni siquiera lazos:
es el sueño de cualquier amigo
es pintar un te quiero a trazos
y secarlo en nuestro regazo.

Si yo...tú.
Si dudo, me empujas
Si dudas, te entiendo
Si callo, escucha mi mirada
Si callas, leeré tus gestos.

Si me necesitas... silba
y construiré una escalera
hecha de tus últimos besos,
para robar a la luna una estrella
y ponerla en tu mesilla
para que te de luz.

Si yo... tú.
Si tú... yo también.
Si lloro, ríeme.
Si ríes, llorare
pues somos el equilibrio,
dos mitades que forman un sueño.

Si yo... tú.
Si tú... conmigo.
Y si te arrodillas
haré que el mundo sea mas bajo,
a tu medida,
pues a veces para seguir creciendo
hay que agacharse.

Si me dejas, mantendré viva la llama
hasta que regreses,
y sin preguntas, seguiremos caminando.
Y sin condiciones te seguiré perdonando.
Si te duermes, seguiremos soñando,
que el tiempo no ha pasado
que el reloj se ha parado.

Y si alguna vez la risa
se te vuelve dura,
se te secan las lagrimas
y la ternura,
estaré a tu lado,
pues siempre te he querido,
pues siempre te he cuidado.

Pero jamás te cures de quererme,
pues el amor es como Don Quijote:
solo recobra la cordura
para morir.
Quiéreme en mi locura,
pues mi camisa de fuerza eres tu,
y eso me calma,
y eso me cura…

Si yo... tú.
Si tú, yo.
Sin ti, nada.
Sin mi, si quieres... prueba.

Txus Di Fellatio

1 POEMA "¡Ala mierda con todo!"

Este es otro poema mio que subo a este blog...

♪The Doors: The End

"¡Ala mierda con todo!"

¡Ala mierda con todo!
Si quieres ser un poeta
Si quieres ser un maldito poeta
Vete de tu ciudad
Simplemente agarra una mochilla
Un cambio de ropa
Una libreta donde apuntar
Tus sucias botas y lárgate
A donde, adonde sea
No importa, no te conocen
Te conocerán pero aun no te conocen

Ala mierda con todo...!!!

Isaac Contreras

Peonzas enloquecidas...(FRAGMENTOS...V)

Corrían calle abajo juntos, entendiendo todo del modo en que lo hacían aquellos primeros días y que mas tarde seria más triste y perceptivo y tenue. Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida mientras sigo ala gente que me interesa, por que la única gente que me interesa es la que esta loca. La gente que esta loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas y entonces se ve estallar una luz azul y todo el mundo suelta un (!AHH!) ¿Cómo se llamaban estos jóvenes en la Alemania de Goethe? Se dedicaba exclusivamente a aprender a escribir, como le pasaba a Carlo, y lo primero que paso era que Dean le atacaba con su enorme arma rebosando amor como únicamente es capaz de tener un convicto…

Jack Kerouac/On the road

1 POEMA "Soñe contigo (como el silencio que produce el fuego en su interior…)"

Este es otro poema mio que subo a este blog...

♪Chet Baker: Almost Blue

"Soñe contigo (como el silencio que produce el fuego en su interior…)"

Hoy o ayer ya no se en que día vivo… el jueves… soñé contigo… estuvo muy loco el sueño… de fondo se escuchaba a Chet Baker y nosotros no decíamos ninguna sola palabra, solo nos mirábamos, acostados de frente viéndonos a los ojos (boca abajo nuestros cuerpos) a nuestro alrededor estaba una noche estrellada, como si estuviéramos alrededor de un universo, pero no lo se, por que nunca quite mi vista de tus ojos, de tus hermosos ojos, estábamos acostados en un césped perfectamente cortado y cuidado, a nuestro alrededor no había nada, ni nadie, solo las estrellas, la noche y el universo… pero dirás que como se todo esto si nunca te deje de mirar, pues no lo se, solo lo se… tus ojos me lo decían, tus bellos ojos, me decían tantas cosas mientras nos mirábamos, acostados de frente con la música de fondo de Chet Baker… luego se mezclaba con la música ciertas frases de RAYUELA envueltas en el humo del tabaco que no se de donde provenía… el poco viento que había a nuestro alrededor cuando alcanzaba las figuras del humo oscilante que moldeaba las palabras de rayuela, se producía una voz que leía esas frases… creo que la voz es de, creo que tu sabes de quien es esa voz, de tu escritor favorito, o al menos de quien escribió tu libro favorito… Jules Florencio Cortazar… y ahí estábamos observándonos en silencio, escuchando la música de Chet Baker y las frases de rayuela, en la oscuridad, acostados de frente, con las manos cruzadas sobre la barbilla, yo te miraba, te miraba toda, no dejaba ni por un segundo de ver tus ojos, tu rostro, tu sonrisa, tu cara, todo lo que podía ver lo miraba, el interior de tus ojos, el fuego de tus ojos, el movimiento de tus pestañas con el leve viento que reproducían las frases de rayuela, el movimiento de tus parpados cuando ¡ohh! hermoso tu parpadear, lentamente, seductoramente, cerrabas los universos en los cuales yo me perdía completamente, los laberintos de pasiones que eran tus ojos que me miraban… también no perdía la oportunidad de ver tu boca, tu linda boca, tu bella boca, tus labios, ¡ohh! Tus labios que muero por ellos y por tus ojos, tus labios que juntabas, tus labios que formaban la perfecta sonrisa, tus labios con el color del fuego, muero por quemarme en las llamas de tus labios, sentir el placer de besar tus hermosos labios, tus labios que jugaban con tu lengua, tus labios que mordías lentamente, tus labios, tu boca, tus ojos tus gestos…
y todo en silencio sin decir una sola palabra mientras nos observábamos, pasaban horas y horas, nos mirábamos a los ojos acostados en ese césped, alrededor de la noche llena de estrellas, luego al tiempo, llegaban luciérnagas a nuestro alrededor y todo era bello, bello como tus ojos, tus labios, como tu, como toda tu, por que eres tan hermosa, tan bella, como el silencio que produce el fuego en su interior… cuando las luciérnagas volaban a nuestro paso, alrededor nuestro y todo era bello, nos miramos aun mas, nos observamos, como si algo hubiésemos encontrado en nosotros, yo en ti y tu en mi, y queríamos conocerlo, saber que era lo que habíamos encontrado en nuestros ojos, en tus hermosos ojos, en tus bellos universos…luego después de mirarte y seguir observándote pronuncie lentamente tu nombre, cerraste los ojos, yo los abrí: desperté…

Isaac Contreras

1 RELATO “Una lagrima nunca fue tan cotizada”

Este es otro relato mio que subo a este blog...

♪Bunbury & Vegas: El rescate

“Una lagrima nunca fue tan cotizada”

Unas lágrimas intactas las cuales salían de sus hermosos ojos, unas lágrimas de color negro por el rímel que se mezclaba y dejaba huella a su paso en su rostro, unas lágrimas que precedieron de unas palabras como las siguientes “no lo entiendo… en verdad que no lo comprendo…”
Unas lagrimas que manchaban en el roce del penúltimo contacto físico (el de apretarlas manos y no quererse alejar) unas lagrimas que reposaban en medio de esas manos, en medio de las delicadas manos de ella y en las robustas manos de él. Unas lagrimas que contradecían a la acción que pedía la otra persona “por favor… no llores… me duele verte así…” Unas lágrimas con un sabor tristemente amargo al momento de besarla en el pómulo izquierdo sobre una de ellas. Unas lágrimas que se pierden con la última caricia sobre la mejilla…

****

Y ahí estaba yo…
Viendo esa escena, viéndola a ella como lloraba, sobre la mesa, en este café-restaurante, no le importaban las pocas personas que había a su alrededor…
Yo estaba frente a ella, en otra mesa, leyendo/tomando café/escribiendo/comiendo…
El ya no estaba, la había dejado ahí sola, en esa situación, en ese estado, yo la observaba, no podía dejar de verla, las demás personas solo de reojo la miraban para enterarse de que sucedía, yo lo había visto todo, como se fueron dando las cosas, hasta llegar a este momento…
Una vez que se recupero un poco, recordando que estaba en un café, respiro profundo, tomo un pequeño sorbo a su café, y con ambas manos se limpio el rímel que había dejado las lagrimas en su rostro, en ese momento me observo, yo no supe que hacer, ella se ruborizo, la pena la embargo y yo no sé porque pero, tome mi taza y la alce hacia ella (no sé por qué hice eso, en verdad no lo sé ) ella hizo lo mismo (quizás había entendido, lo que ella estaba pasando, lo que sentía) y los dos bebimos de nuestros cafés…
Cuando ella se termino su café, creí que se iría, pero no, llamo al mesero pidió algo más y se levanto al baño llevando su bolsa…
No comprendía porque ella seguía en este café-restaurante después de lo que había sucedido, llame al mesero y le pregunte qué es lo que ella había pedido, el mesero me contesto “una rebanada del mejor pastel de manzana casero de la ciudad…quiere probarlo o desea algún otro postre…” (supe después que era la especialidad de este café-restaurante) le pedí que me trajera lo mismo, una rebanada del mismo pastel…
Cuando ella regreso del baño, claramente se notaba que había llorado aun mas (dentro del baño) yo ya me encontraba comiendo la rebanada de pastel que había traído el mesero, ya sabía por qué lo había pedido ella, o al menos eso pensaba yo, quizás la dulzura del pastel contrastaría un poco con la tristeza que ella sentía en este momento…

Isaac Contreras

1 poema de Carlos Pellicer

Tú eres más mis ojos porque ves...

Tú eres más mis ojos porque ves
lo que en mis ojos llevo de tu vida.
Y así camino ciego de mí mismo
iluminado por mis ojos que arden
con el fuego de ti.

Tú eres más que mi oído porque escuchas
lo que en mi oído llevo de tu voz.
Y así camino sordo de mí mismo
lleno de las ternuras de tu acento.
¡La sola voz de ti!

Tú eres más que mi olfato porque hueles
lo que mi olfato lleva de tu olor.
Y así voy ignorando el propio aroma,
emanando tus ámbitos perfumes,
pronto huerto de ti.

Tú eres más que mi lengua porque gustas
lo que en mi lengua llevo de ti sólo,
y así voy insensible a mis sabores
saboreando el deleite de los tuyos,
sólo sabor de ti.

Tú eres más que mi tacto porque en mí
tu caricia acaricias y desbordas.
Y así toco en mi cuerpo la delicia
de tus manos quemadas por las mías.

Yo solamente soy el vivo espejo
de tus sentidos. La fidelidad
en la garganta del volcán.

Carlos Pellicer

* mas poemas de Carlos Pellicer AQUI

1 poema de Juana de Ibarbourou

Despecho

¡Ah, que estoy cansada! Me he reído tanto,
tanto, que a mis ojos ha asomado el llanto;
tanto, que este rictus que contrae mi boca
es un rastro extraño de mi risa loca.

Tanto, que esta intensa palidez que tengo
(como en los retratos de viejo abolengo),
es por la fatiga de la loca risa
que en todos mis nervios su sopor desliza.

¡Ah, que estoy cansada! Déjame que duerma,
pues como la angustia, la alegría enferma.
¡Qué rara ocurrencia decir que estoy triste!
¿Cuándo más alegre que ahora me viste?

¡Mentira! No tengo ni dudas, ni celos,
ni inquietud, ni angustias, ni penas, ni anhelos.
Si brilla en mis ojos la humedad del llanto,
es por el esfuerzo de reírme tanto...

Juana de Ibarbourou

1 poema de Mario Benedetti

Corazón coraza

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

Mario Benedetti

1 POEMA "Anda pasemos al otro poema, no hay que perder el tiempo..."

Este es otro poema mio que subo a este blog...

♪Nacho Vegas: Seronda

"Anda pasemos al otro poema, no hay que perder el tiempo..."

Son extraños los sonidos que lleva la noche, y;

No nos metamos con las noches donde

afuera llueve, por que seria un gravísimo error...

Isaac Contreras

1 POEMA ("Te detesto")

Este es otro poema mio que subo a este blog...

♪Mogwai:I Know You Are But What Am I?

("el espejo falso" rene magritte)

“Te detesto”

Te detesto por que no estas aquí conmigo
soy un egoísta, un loco que te necesita
.................(Pero no lo demuestro por miedo)
Por que te deseo tanto que mis ojos
pierden su forma al verte

Por que me desnudas con tus ojos
te detesto por que no estoy
desnudo esta noche

Te detesto por que:
“April is the cruellest month...” *!!!NO!!!
es noviembre, sin ti, sin tus ojos,
sin tu presencia, sin tu locura;
Por que tu locura es extraña
y te amo por eso y por todo
por que el tiempo es otro a tu lado

Te detesto por que al verte me paralizo
no puedo decirte lo mucho
y todo lo que me gustas
que amo como tus ojos me miran
que amo como se forma tu sonrisa
que amo como se arruga tu nariz
con ese único gesto tuyo que amo
.............................(por que soy un cobarde)
Por que no me atrevo a dar ese pasó al abismo
..............(Sabiendo aun así que tú no me dejaras caer
......................................Aun así no lo hago, por miedo)

Pero te detesto por que me entiendes
Y no creí que nadie me entendiera

Te detesto por que te amo
Por que no te puedo odiar
Por que yo me odio al no decirte: “Te amo _______”

Isaac Contreras

* T.S.ELLIOT "the waste land"

Pero el amor, esa palabra...(FRAGMENTOS... IV)

Entiendelo...Es con toda la intención...

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Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación de] amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, se hincharían las formas combadas, crecería la hermosura. Dadora de infinito, yo no sé tomar, perdoname. Me estás alcanzando una manzana y yo he dejado los dientes en la mesa de luz. Stop, ya está bien así. También puedo ser grosero, fájate. Pero fijate bien, porque no es gratuito.

¿Por qué stop? Por miedo de empezar las fabricaciones, son tan fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto. Pero estoy solo en mi pieza, caigo en artilugios de escriba, las perras negras se vengan cómo pueden, me mordisquean desde abajo de la mesa. ¿Se dice abajo o debajo? Lo mismo te muerden. ¿Por qué, por qué, pourquoi, why, warum, perchè este horror a las perras negras? Miralas ahí en ese poema de Nashe, convertidas en abejas. Y ahí, en dos versos de Octavio Paz, muslos del sol, recintos del verano. Pero un mismo cuerpo de mujer es María y la Brinvilliers, los ojos que se nublan mirando un bello ocaso son la misma óptica que se regala con los retorcimientos de un ahorcado. Tengo miedo de ese proxenetismo, de tinta y de voces, mar de lenguas lamiendo el culo del mundo. Miel y leche hay debajo de tu lengua... Sí, pero también está dicho que las moscas muertas hacen heder el perfume del perfumista. En guerra con la palabra, en guerra, todo lo que sea necesario aunque haya que renunciar a la inteligencia, quedarse en el mero pedido de papas fritas y los telegramas Reuter, en las cartas de mi noble hermano y los diálogos del cine. Curioso, muy curioso que Puttenham sintiera las palabras como si fueran objetos, y hasta criaturas con vida propia. También a mí, a veces, me parece estar engendrando ríos de hormigas feroces que se comerán el mundo. Ah, si en el silencio empollara el Roc... Logos, faute éclatante. Concebir una raza que se expresara por el dibujo, la danza, el macramé o una mímica abstracta. ¿Evitarían las connotaciones, raíz del engaño? Honneur des hommes, etc. Sí, pero un honor que se deshonra a cada frase, como un burdel de vírgenes si la cosa fuera posible...

Del amor a la filología, estás lucido, Horacio. La culpa la tiene Morelli que te obsesiona, su insensata tentativa te hace entrever una vuelta al paraíso perdido, pobre preadamita de snack-bar, de edad de oro envuelta en celofán. This is a plastic’s age, man, a plastic’s age. Olvidate de la perras. Rajá, jauría, tenemos que pensar, lo que se llama pensar, es decir sentir, situarse y confrontarse antes de permitir el paso de la más pequeña oración principal o subordinada. París es un centro, entendés, un mandala que hay que recorrer sin dialéctica, un laberinto donde las fórmulas pragmáticas no sirven más que para perderse. Entonces un cogito que sea como respirar París, entrar en él dejándolo entrar, neuma y no logos. Argentino compadrón, desembarcando con la suficiencia de una cultura de tres por cinco, entendido en todo, al día en todo, con un buen gusto aceptable, la historia de la raza humana bien sabida, los períodos artísticos, el románico y el gótico, las corrientes filosóficas, las tensiones políticas, la Shell Mex, la acción y la reflexión, el compromiso y la libertad, Piero della Francesca y Anton Weber, la tecnología bien catalogada, Lettera 22, Fiat 1600, Juan XXIII. Qué bien, qué bien. Era una pequeña librería de la rue du Cherche-Midi, era un aire suave de pausados giros, era la tarde y la hora, era del año la estación florida, era el Verbo (en el principio), era un hombre que se creía un hombre. Qué burrada infinita, madre mía. Y ella salió de la librería (recién ahora me doy cuenta de que era como una metáfora, ella saliendo nada menos que de una librería) y cambiamos dos palabras y nos fuimos a tomar una copa de pelure d’oignon a un café de Sèvres-Babylone (hablando de metáforas, yo delicada porcelana recién desembarcada, HANDLE WITH CARE, y ella Babilonia, raíz de tiempo, cosa anterior, primeval being, terror y delicia de los comienzos, romanticismo de Atala pero con un tigre auténtico esperando detrás del árbol). Y así Sèvres se fue con Babylone a tomar un vaso de pelure d’oignon, nos mirábamos y yo creo que ya empezábamos a deseamos (pero eso fue más tarde, en la rue Réaumur) y sobrevino un diálogo memorable, absolutamente recubierto de malentendidos, de desajustes que se resolvían en vagos silencios, hasta que las manos empezaron a tallar, era dulce acariciarse las manos mirándose y sonriendo, encendíamos los Gauloises el uno en el pucho del otro, nos frotábamos con los ojos, estábamos tan de acuerdo en todo que era una vergüenza, París danzaba afuera esperándonos, apenas habíamos desembarcado, apenas vivíamos, todo estaba ahí sin nombre y sin historia (sobre todo para Babylone, y el pobre Sèvres hacía un enorme esfuerzo, fascinado por esa manera Babylone de mirar lo gótico sin ponerle etiquetas, de andar por las orillas del río sin ver remontar los drakens normandos). Al despedirnos éramos como dos chicos que se han hecho estrepitosamente amigos en una fiesta de cumpleaños y se siguen mirando mientras los padres los tiran de la mano y los arrastran, y es un dolor dulce y una esperanza, y se sabe que uno se llama Tony y la otra Lulú, y basta para que el corazón sea como una frutilla, y...

Horacio, Horacio. Merde, alors. ¿Por qué no? Hablo de entonces, de Sèvres-Babylone, no de este balance elegíaco en que ya sabemos que el juego está jugado.

Julio Cortazar/RAYUELA...

1 POEMA "Simplemente curiosidad"

Este es otro poema mio que subo a este blog...

Simplemente tenía curiosidad…
Y esa curiosidad se volvió obsesión…
Y la obsesión, tragedia…

Siempre fue curiosidad disfrazada…
Simplemente curiosidad….

Isaac Contreras

*Se necesita alguien que escriba en hebreo urgentemente para una locura...

1 Poema de Fernando Pessoa

"Navegar es preciso"

Navegantes antiguos tenían una frase gloriosa:
"Navegar es preciso; vivir no es preciso."

Quiero para mí el espíritu de esta frase,
transformada la forma para casarla con lo que yo soy;
Vivir no es necesario; lo que es necesario es crear.

No cuento gozar mi vida; ni en gozarla pienso.
Sólo quiero tornarla grande,
pese a que para eso
Tenga que ser mi cuerpo y (mi alma) la leña de ese fuego.

Sólo quiero tornarla de toda la humanidad;
aunque para eso tenga que perderla como mía.

Cada vez más así pienso.
Cada vez más, pongo en la esencia anímica de mi sangre
el propósito impersonal de engrandecer la patria y contribuir
para la evolución de la humanidad.

Es la forma que en mí tomó el misticismo de nuestra Raza.

Fernando Pessoa

Revista GROENLANDIA (numero 9-suplemento)

Aquí esta el suplemento de la revista Groenlandia (numero 9)
respecto a los meses septiembre 2010 - diciembre 2010

Increíbles las portadas de la numero 9 y este suplemento...
una revista de literatura, opinión y arte en general...

La revista es gratis la pueden ver y descargar AQUI
o dándole click en la imagen


Su pagina: http://www.revistagroenlandia.com/


En la pagina podras descargar los otros numeros de la revista
tambien especiales/suplementos de cada numero de la revista
y tambien puedes descargar diferentes poemarios....

Revista GROENLANDIA (numeor 9)

Un numero mas de la revista Groenlandia (numero 9)
respecto a los meses septiembre -diciembre 2010

La portada de este numero esta increíble...
una revista de literatura, opinión y arte en general...

La revista es gratis la pueden ver y descargar AQUI
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su pagina: http://www.revistagroenlandia.com/

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